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mmL AGENCE DU DERNIER RECOURSª

Roger Martin

qUAI DES D…SESPOIRS

ROMAN

…ditions du Seuil

TEXTE INT…GRAL

ISBN 2-02-034907-8 © …ditions du Seuil, septembre 2001

Le Code de la propriété intellectuelle interdit les copies ou reproductions destinées à une utilisation collective Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l'auteur ou de ses; ayants cause, est illicite et constitue une contrefeçon sanctionnée par les articles L 335-2 et suivants du Code de U propriété intellectuelle.

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Parce que s'il y a des lieux o˘ souffle

l'esprit, il en est d'autres qui vibrent

de fraternité et de chaleur humaine, et qui sont havres pendant la tempête,

Parce qu'ils sont de l'espèce qui offre

et qui donne sans jamais calculer,

Je dédie ce livre à mes amis du Havre,

Jean-Marc, Jean-Louis, Odette, Amand,

les deux Michel et, à travers eux,

à ćeux ª des A.C.H.,

à Robert Piazza, alias Little Bob,

le rocker du quartier Jules Durand,

à Marc Georges et

à Jacques et Nicole Defortescu,

et à Jean-Claude Bertucelli,

fabuleux ´ tusitala ª et conseiller

en balistique hors pair,

Et à toi aussi, Maman, qui m'a quitté au milieu du gué...

Le camion avait passé sans encombre l'écluse Fran-çois-Ier. Pourquoi y aurait-il eu la moindre anicroche ? Le Mercedes n'était qu'un des nombreux poids lourds qui auraient transité ce jour-là par l'écluse. Le boss avait tout prévu, la mécanique était parfaitement rodée. Le grand flandrin à la casquette vissée sur le cr‚ne, qui conduisait le monstre, s'efforçait de se rassurer en pensant à sa prime. Dix mille balles pour une seule sortie.

Deux petites heures de boulot payées en liquide, ni vu ni connu, et le soir il pourrait emballer une hôtesse au Vénus Bar. Caria, si elle était libre.

Une Tchèque arrivée depuis peu, avec une classe incroyable. Il rêvait d'elle depuis le premier soir o˘ il l'avait aperçue, perchée sur un des hauts tabourets du bar, un diamant brut que rien ne semblait pouvoir ternir, ni le lieu, ni les rires équivoques, ni les regards salaces... Il pénétra sur le terminal de Normandie, ralentit, slaloma à travers les piles de conteneurs. Aux aguets. Une ombre se détacha soudain d'un amoncellement de métal. Le type avait déjà contourné le camion, s'était hissé sur le siège passager. Ils ne se regardèrent pas. Moins chacun en saurait, mieux cela vaudrait. Le nouveau venu indiquait la route à suivre par des gestes saccadés agrémentés de rares

Le camion avait passé sans encombre l'écluse Fran-çois-Ier. Pourquoi y aurait-il eu la moindre anicroche ? Le Mercedes n'était qu'un des nombreux poids lourds qui auraient transité ce jour-là par l'écluse. Le boss avait tout prévu, la mécanique était parfaitement rodée. Le grand flandrin à la casquette vissée sur le cr‚ne, qui conduisait le monstre, s'efforçait de se rassurer en pensant à sa prime. Dix mille balles pour une seule sortie.

Deux petites heures de boulot payées en liquide, ni vu ni connu, et le soir il pourrait emballer une hôtesse au Vénus Bar. Caria, si elle était libre.

Une Tchèque arrivée depuis peu, avec une classe incroyable. Il rêvait d'elle depuis le premier soir o˘ il l'avait aperçue, perchée sur un des hauts tabourets du bar, un diamant brut que rien ne semblait pouvoir ternir, ni le lieu, ni les rires équivoques, ni les regards salaces... Il pénétra sur le terminal de Normandie, ralentit, slaloma à travers les piles de conteneurs. Aux aguets. Une ombre se détacha soudain d'un amoncellement de métal. Le type avait déjà contourné le camion, s'était hissé sur le siège passager. Ils ne se regardèrent pas. Moins chacun en saurait, mieux cela vaudrait. Le nouveau venu indiquait la route à suivre par des gestes saccadés agrémentés de rares

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monosyllabes. Ils traversèrent presque entièrement le terminal, longèrent le quai d'Osaka, avant de venir s'arrêter en douceur sur celui de l'Asie.

Le type se laissa couler à bas de son siège et Besnégat manouvra sur ses indications, engageant la remorque entre des piles de conteneurs entassées le long d'un portique de déchargement. Il faisait presque nuit, une brume lugubre ouatait les quais et, même en plissant les yeux, il avait du mal à

distinguer le palan. Ce n'est que lorsque les chaînes se balancèrent quelques mètres derrière lui qu'il les aperçut dans son rétroviseur. Il entendit le bruit de l'ancrage et les grincements du treuil. Bientôt une masse sombre s'éleva du sol, oscilla quelques instants avant de s'immobiliser dans les airs. Le gaillard aux manettes de la grue était un vrai pro. Besnégat se demanda combien ils étaient cette fois à tremper dans la combine. Des opérations comme celle-là, ça exigeait une sacrée organisation. Lui n'était qu'un rouage... Il n'eut pas le loisir de s'interroger plus longtemps. Un léger frémissement lui signala que le conteneur était chargé sur sa remorque. Dès qu'il aurait terminé le boulot, il irait la larguer dans un terrain vague. Pas question de la rapporter o˘

elle avait été volée. Les flics étaient peut-être déjà au courant de sa disparition.

Il aurait bien voulu savoir ce qu' il y avait dans le conteneur mais on ne l'informait jamais du contenu. On l'avertissait seulement du lieu et du poids à charger pour qu'il puisse s'équiper en conséquence. Cette fois on lui avait simplement annoncé un dix-sept tonnes. Un bon coup en perspective... Il ne put réprimer un sourire. Deux mois plus tôt, après quelques bricoles sans importance, il avait joué son premier grand rôle.

Une affaire qui l'estomaquait encore. Sept cents magnétoscopes fraîche-qUAI DES D…SESPOIRS

ment débarqués du pays du Soleil levant. La presse avait évoqué une perte de près de cinq millions de francs. Il avait beau savoir que les affréteurs grossissaient par principe les montants de leurs pertes pour faire cracher les assureurs et récupérer leurs primes, ça fait rien, il s'était senti quelqu'un, même s'il n'avait reçu qu'une part dérisoire du magot. C'étaient ses débuts. Fallait bien faire ses preuves. Un jour, ses employeurs - le mot le faisait rire - se rendraient compte de son sérieux, de son efficacité et il pourrait alors prétendre à des missions plus importantes et surtout plus rémunératrices. Peut-être pourrait-il même ´ racheter ª

Caria...

Le guide n'avait pas reparu. Aucune importance, II n'avait plus besoin de lui. Il fît demi-tour, repassa l'écluse, s'engagea sur la route qui menait aux chantiers de Graville...

Le patron le lui a assez dit et répété. La routine est leur pire ennemie.

Ne jamais charger ou décharger deux fois au même endroit. Ce coup-ci, il a rendez-vous dans un entrepôt désaffecté muni d'un quai de déchargement. La nuit est tombée et la route est soudain moins éclairée. Ses phares saisissent dans leur rayon un paysage sinistré. Le long de la chaussée, des coques éventrées se vautrent sur des cales qui peinent à les empêcher de s'écrouler, des traverses de bois et de métal jonchent une herbe mazoutée, des plaques de polystyrène s'envolent sous les rafales du vent qui hurle à

travers les vitres pourtant fermées du bahut. Par intermittence, Besnégat aperçoit de l'eau. Grasse, noire, maculée d'huile. Deux grues rouillées se dressent dans un ciel anthracite. La flèche de la plus haute, brisée net en son milieu, retenue par une seule barre torsadée, pique du nez vers le sol...

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Tout ce qui reste du chantier des ACH. Son frère y a bossé douze ans avant la liquidation... Il a ralenti. Le camion s'engouffre entre deux petits b

‚timents aux fenêtres cassées. Ici et là des morceaux de carton bouchent tant bien que mal des ouvertures béantes. Il se retrouve dans une cour, navigue entre tas de gravats, poubelles métalliques, pylônes EDF couchés au sol. Comme s'ils n'attendaient plus que lui, des hommes émergent d'une pièce en se frottant les mains. Les gants qu'ils portent tous ne suffisent pas à arrêter le froid. Il en compte quatre, vêtus d'habits sombres et cagoules. Il émet un petit sifflement. Nom de Dieu, le conteneur doit être plein, sinon ils ne seraient pas autant. Bonne prise en perspective. Il aurait d˚ demander plus.

Il a reculé et calé la remorque contre le rebord caoutchouté du quai. Un des types approche déjà sur un Clark immense. Les deux lames se glissent sous le conteneur, essaient de le décoller. Sans succès. Le conducteur recule, réussissant à traîner sur le sol le parallélépipède d'acier, désengage son Clark et le gare à côté. Un gars a commencé à scier les pattes latérales du conteneur. Deux autres forcent les montants métalliques à la barre à mine. Pas de mots inutiles. Chacun connaît parfaitement sa t

‚che. Besnégat se contente de regarder en spectateur. Décharger, c'est pas son boulot. Il va les laisser travailler, puis il récupérera le conteneur, l'abandonnera avec la remorque. Il a sorti la petite flasque de whisky qui ne le quitte plus depuis qu'il imite Auquelin, le ´ mulet ª de Navarro, et lampe deux gorgées. Enfin, le fer hurle. Les deux battants de porte ont cédé. Il s'avance, vaguement ému, pour découvrir le précieux chargement.

Les autres font écran, l'empêchant de distinguer quoi que ce soit. Bizarre, ils ne bougent pas...

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II doit jouer des coudes, en bousculer un pour se retrouver au premier rang. Merde, manquait plus que ça !

Il y a bien des tas de cartons soigneusement entreposés, la mention Ćognac français ª dit assez la nature de leur contenu. Des milliers de bonnes bouteilles que les bridés n'auront pas ! L'ennui, ce sont les cinq gus vautrés par terre sur des couvertures. …blouis par les torches, ils ont ramené un bras au-dessus de leurs yeux pour essayer de comprendre ce qui leui arrive.

Aucun d'eux ne tente de se lever. Y en a même un qui est carrément allongé

et qui n'a pas ouvert l'oil. A croire qu'il les entend pas. Un des cartons éventré a vomi sur le sol une dizaine de cadavres de bouteilles de cognac.

Les mecs sont complètement bourrés. ¿ se geler les couilles dans le conteneur, ils ont certainement voulu se réchauffer. Toute l'équipe s'est tournée vers l'homme au Clark. Besnégat les apostrophe.

- Faut les virer de là.

Un des types lui a posé la main sur l'avant-bras. Même à travers le gant, Besnégat sent la poigne d'un costaud habitué à lever la fonte. L'homme au Clark s'est avancé vers lui, le fusille du regard.

-T'es taré ou quoi ? Ces mecs nous ont vus. T'as envie de finir en taule ?

Un frisson glacé parcourt Besnégat des talons à la nuque. Les autres restent muets, se contentant de coups d'oil hostiles.

- qu'est-ce que vous voulez faire d'autre ? -T'as très bien compris. On n'a pas le choix... L'homme au Clark a affermi la barre à mine dans sa main gantée. Il pénètre dans le conteneur, deux gars sur les talons.

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-Vous êtes cinglés ! Arrêtez tout de sui...

Besnégat n'a pas terminé sa phrase. Un des types s'est glissé derrière lui, lui bloque le bras droit d'une clef brutale. Il suffirait qu'il force un peu pour que l'os craque.

Besnégat ferme les yeux. Il perçoit le bruit sourd des barres qui font éclater les cr‚nes. Le plus terrifiant c'est qu'on n'entend pas de cris, juste des gémissements étouffés. Les clandestins, car il en est s˚r, ce sont des clandestins - Roumains ? Kosovars ? - sont trop so˚ls pour opposer une quelconque résistance. Il se force à rouvrir les yeux. Des tramées de sang dégoulinent le long de la tôle. Un des clandestins a bougé. Celui qui n'a pas réagi lorsqu'on a ouvert les portes. Appuyé sur un coude, il tente de se redresser, glisse. Sa tête cogne le sol. Il se soulève encore une fois et Besnégat surprend un regard hébété. Le type n'est pas rasé, ses yeux sont injectés de sang. Il les contemple sans rien comprendre. La tige de métal s'abat encore et il s'effondre. L'homme au Clark décolle la barre de ses gants ensanglantés, la dépose le long du corps, referme une main du clandestin autour de l'acier poisseux de sang. Un gémissement monte du corps recroquevillé. Déjà un cagoule a levé son bras. L'homme au Clark l'arrête.

-Pas la peine. Il a son compte. On croira qu'ils se sont entretués.

Son ton autoritaire, ses gestes, tout dans son attitude prouve depuis le début qu'il est le chef du petit groupe.

¿ leur tour, les autres déposent leurs barres parmi l'enchevêtrement des cadavres, non sans avoir pris soin d'y imprimer des empreintes qui ne leur appartiennent pas.

- Faut faire vinaigre, on a assez perdu de temps ! «a 12

va pas être coton. D'abord on va virer toute cette bar-baque à l'intérieur.

On croira qu'ils squattaient l'entrepôt en attendant le grand passage.

Le chef désigne deux de ses compagnons d'un geste rapide.

- Vous deux, occupez-vous de ça, nous on attaque le chargement.

Le Clark entre en action. Un ballet bien réglé. Palette après palette, les cartons d'alcool sont retirés du conteneur pour se retrouver à bord des trois camions de la Sovinco qui attendent à l'intérieur d'un des entrepôts désaffectés, à côté d'une Mégane noire.

Moins d'une demi-heure plus tard, les b‚ches sont sanglées, les moteurs des camions tournent, chauffeurs au volant. Un des gars attend dans la Mégane.

Avant d'y pénétrer à son tour, le chef du groupe se plante devant Besnégat.

-T'avais prévu quoi ?

Besnégat a du mal à parler. Il aurait tant besoin d'une gorgée d'alcool, mais il n'ose pas. Il parvient quand même à déglutir.

- Je comptais tout bazarder à la Mare rouge.

- Changement de plan : pas question qu'on retrouve le conteneur. Je te le charge et tu te démerdes pour le foutre à la flotte !

Besnégat les a regardés s'éloigner. Dès qu'ils ont tourné au coin, il se rue vers son camion, ouvre la portière, saisit sur le tableau de bord le carnet et le stylo qui s'y trouvent en permanence. Ses doigts sont gelés mais il parvient à copier fébrilement les numéros de plaque de la Mégane.

Il jette d'un geste las le carnet sur le tableau de bord. Il est épuisé. Il sort sa flasque, la vide d'une seule lampée. Un haut-le-cour le révulse puis la chaleur

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de l'alcool se répand d'un coup et lui fouette le sang. Impossible de faire des kilomètres avec la remorque volée et ce putain de conteneur dégoulinant de sang. Les étangs de Graville sont tout proches. Et très profonds...

Il a décroché l'attache de la remorque dont l'arrière surplombe la surface noire des eaux de l'étang. Il a choisi à dessein l'endroit o˘ la berge est la plus haute. Le camion recule doucement, il le sent qui heurte légèrement l'attache, rel‚che un peu plus l'embrayage. La remorque s'ébranle sous le choc. Les rétroviseurs lui font entrevoir la masse de métal qui bascule avec un plouf assourdi. Il descend de sa cabine. La remorque est déjà

submergée et le sommet du conteneur s'enfonce lentement. Tout à coup, le mouvement se précipite, une force invisible aspire la ferraille. Il observe les bulles qui viennent crever à la surface dans des gargouillements sinistres. Il a éteint les feux mais laissé le moteur tourner. Il remonte, parcourt une vingtaine de mètres, gare le véhicule sur un lit de cailloux, dégage une pelle de son attache.

La sueur dégouline le long de ses tempes, inonde son front, lui dévore le visage. Ses yeux br˚lent. Il a beau s'essuyer sans cesse d'un revers de manche, il est trempé. La pelle se lève, s'aplatit, casse les crêtes, rabat la terre dans les ornières laissées par ses pneus, la tasse à coups rageurs. Son cour cogne, ses veines bouillonnent, le sang afflue aux tempes. Il n'entend rien que les battements de son cour, ne voit rien que son outil qui déchire l'air et la nuit.

Pas même les deux hommes qui s'approchent en silence, ni la barre à mine qui se dresse et siffle avant

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de lui défoncer la boîte cr‚nienne. Il respire encore quand ils le chargent dans son camion...

Il était 13 heures ce mardi. Un vent rageur balayait la ville. Yvelise Bernard n'avait pas encore mangé. Au train o˘ allaient les choses, elle ne rentrerait pas avant la nuit. Sa fille était seule. Elle l'appela pour la prévenir. Sa propre voix lui annonça qu'elles étaient absentes, qu'on pouvait laisser un message. Elle raccrocha, soupira, mordit rageusement dans le b‚ton de réglisse qui remplaçait les cigarettes depuis un mois ou presque.

Fallait que ça tombe sur elle ! Le commissaire Argentin s'était octroyé

trois jours de belle. Les statistiques criminelles du Havre en profitaient pour monter en flèche. ¿ neuf heures, le matin même, intriguée par le manège d'adolescents autour d'un poids lourd garé sur un trottoir du quartier de la Mare rouge, une patrouille avait découvert dans sa cabine le cadavre d'un routier, cr‚ne fracassé. Trois heures plus tard, Charly ´

Guitare ª, SDF un peu et indic beaucoup, avait téléphoné, tétanisé.

Réintégrant son squat favori à Graville avec sa guitare et deux compagnons de beuverie, il avait eu la surprise de découvrir cinq cadavres baignant dans une mare de sang sur le ciment et les cartons de l'entrepôt.

Héléna jeta un coup d'oil discret à sa montre. Il allait être 1 heure. La poste restait ouverte entre midi et deux. Elle déclina la proposition du journaliste. Daniel Canaud était certes un véritable professionnel qui avait préparé avec conscience l'émission qu'il venait de consacrer à

l'Agence sur Radio France Vaucluse, c'était aussi un type chaleureux et ouvert, mais elle n'avait pas envie de déjeuner avec lui. Avec personne d'autre non plus d'ailleurs. Il y a des jours comme ça.

Elle parcourut au pas de charge les quatre cents mètres qui séparaient les locaux de la radio de la poste centrale. Avignon était calme, assoupie sous le soleil de septembre. Elle la préférait ainsi. Jean avait du mal à la comprendre, appréciant au contraire la folie et la démesure de juillet et de son festival. Elle avait essayé de lui expliquer le vague sentiment d'hostilité qu'elle ne pouvait s'empêcher de ressentir devant le spectacle de la fête, l'agacement qui découlait immanquablement de cette gaieté

qu'elle jugeait, peut-être à tort, factice. Elle avait murmuré des vers de Clair de lune : ´ ... et, quasi tristes, sous leurs déguisements fantasques... ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur ª. En vain. Elle avait fini par renoncer à se faire comprendre. L'‚ge des 17

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sorties, des chahuts, des fous rires, des virées bruyantes, elle l'avait vécu dans le silence et la solitude des quatre murs de sa cellule à la prison de Rennes... Elle ne saurait plus jamais s'amuser.

Il y avait du monde mais elle n'eut pas à attendre trop longtemps. Au guichet, l'employée contrôla sa carte d'identité, lui fit signer un formulaire avant de lui tendre le petit paquet recommandé. Elle s'éloigna à

pas lents tout en examinant le cachet. Le paquet, une forte enveloppe en réalité, avait été posté deux jours plus tôt à Rouen. Au dos, un tampon révélait qu'il émanait du ćollectif …trangers-Solidarité ª de Seine-Maritime.

De retour rue de la Ré, elle s'installa à la terrasse du Cintra, commanda un café. Ignorant le paquet posé sur une chaise de plastique bancale, elle déplia le journal abandonné sur la table, parcourut en diagonale les nouvelles de La Provence. On était à quelques mois des élections municipales, la campagne battait déjà son plein et il était clair que les deux femmes qui la menaient ne se feraient pas de cadeau. Elle délaissa le journal quand le garçon lui apporta le café, le dégusta à petites gorgées, regard rivé sur l'enveloppe. Son adresse y avait été tracée par une main féminine, elle en était s˚re. Féminine et déterminée. Une bande adhé-sive avait été ajoutée sur la languette. Elle se décida enfin à la décacheter, intimement persuadée que son contenu ne lui apporterait rien de bon. Une intuition plutôt que l'expérience. On la contactait rarement par courrier.

Les gens téléphonaient pour prendre rendez-vous ou se présentaient directement à l'agence aux heures d'ouverture. Leur cas était toujours exceptionnel, ne tolérait pas la moindre attente ! L'enveloppe résista.

Elle extirpa de son sac le Laguiole, qui ne la 18

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quittait plus depuis qu'elle avait été agressée à la Bar-thelasse1, pour parvenir à déchirer l'adhésif. Elle étala le contenu de l'enveloppe sur la table. Une lettre à l'en-tête d'´ …trangers-Solidarité ª, une coupure de presse avec une photographie, et un cahier d'écolier. Malgré la mauvaise qualité du papier, elle reconnut instantanément l'homme qui figurait sur le cliché. Troublée, elle contempla l'article quelques secondes sans rien voir d'autre que son titre sinistre : ´ TRAG…DIE ROUMAINE: ENCORE UNE VICTIME?ª

Elle mit l'article de côté. La lettre était courte et signée MaÔté Baradel.

Héléna ne s'était pas trompée. La femme lui écrivait que l'association avait reçu un courrier posté de Paris, émanant de Mircea Stanku, un Roumain venu les trouver au Havre quelque temps plus tôt. Stanku leur annonçait qu'il avait réussi à rentrer en contact avec un réseau organisant le passage de Roumains émigrés vers le Canada. Il les priait en outre de transmettre un cahier à une certaine Héléna Rénal s'il venait à disparaître ou s'il ne se manifestait pas avant la fin du mois. MaÔté Baradel avait bien eu de ses nouvelles, mais c'était par l'article du Havre libre annonçant son décès.

Le garçon traînait à la terrasse, Héléna commanda un cognac. Elle n'arrivait pas à chasser un vague malaise. Le Roumain de l'article n'était pas un inconnu. Trois semaines plus tôt, elle avait reçu la visite de ce Mircea Stanku. Elle l'avait écouté patiemment sans jamais croire un instant à l'histoire à dormir debout que l'homme lui dévidait dans un français impeccable, ne trahissant ses origines étrangères que par l'emploi désuet d'expressions qui n'avaient plus cours depuis 1. Voir Une affaire pas très catholique, dans la même collection.

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belle lurette. Elle avait affecté la plus extrême politesse avant de lui refuser son aide. Il avait insisté. Elle avait tenu bon. L'affaire lui paraissait on ne peut plus foireuse et elle n'avait aucune envie de partir pour la Normandie. Aujourd'hui, Mircea Stanku était mort.

Elle avala le cognac d'un trait. Ne pas se mettre à culpabiliser, comme on disait à présent. Des mots tout ça ! C'était une question de caractère. Il y avait longtemps qu'elle avait cessé de croire que les sentiments pouvaient se commander. Coupable ? Bien s˚r qu'elle se sentait coupable !

C'était idiot d'ailleurs. Coupable, et de quoi ? D'accord, ce type était mort. Et alors ? Il n'y avait sans doute là rien de suspect, rien qui présent‚t un lien avec sa visite...

Sa main tremblait. Elle dut poser la coupure de presse à plat sur la petite table pour la parcourir. L'article n'était pas très long.

Décidément, Pierre Mac Or/an ne reconnaîtrait plus Le Havre. Le port dont il célébrait les ´ quais de tous les départs ª est devenu le dernier cercle de l'Enfer, l'ultime étape avant le saut dans la mort et dans l'oubli.

Après des dizaines de ses compatriotes, des clandestins roumains, gelés, étouffés ou morts de faim dans des conteneurs ou noyés dans les eaux glacées des ports canadiens, Mircea Stanku, un homme de cinquante-trois ans, a été repêché dans un des bassins du terminal de l'Atlantique.

L'autopsie ordonnée par le procureur de la République a établi que la victime s'est noyée. On a relevé une présence importante d'alcool dans son sang mais aucune trace tendant à prouver qu'elle aurait été victime de violences. Une enquête est cependant ouverte. La police s'interroge en effet sur la présence

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au Havre de cet ingénieur d'origine roumaine mais citoyen canadien depuis plus de six ans, parfaitement en règle aux yeux de la loi. Car, selon nos informations, le noyé pourrait être le frère de Virgil Stanku, le clandestin arrêté au mois de mars dernier dans le cadre de l'affaire de la tuerie de Graville, et dont le procès est prévu pour la session de novembre de la cour d'assises de Rouen...

Le reste ne présentait guère d'intérêt. Héléna se mordillait l'intérieur des lèvres. Elle tira le cahier vers elle, l'ouvrit. Peu épais, il était évident qu'on y avait plus d'une fois arraché des pages. Elle le feuilleta attentivement. ¿ première vue, tout était de la même main. Une écriture régulière, appliquée. Peu de ratures, quelques croquis. Des poulies, des m

‚ts, des bateaux à voile, agrémentant un texte écrit dans une langue qui lui était inconnue mais qui ne pouvait être que du roumain. Pourtant, les dix dernières pages avaient été rédigées en français. Elle les parcourut en diagonale. Pour l'essentiel, elles relataient l'histoire à dormir debout que Stanku lui avait racontée dans son bureau. Seules les deux dernières pages rendaient un son nouveau. L'ingénieur expliquait qu'il était à Paris, qu'il avait réussi à établir un contact à l'église Sainte-Sophie avec des compatriotes, qu'il partait le lendemain pour Le Havre dans les mêmes conditions que son frère quelques mois plus tôt. Les dernières lignes concernaient personnellement Héléna...

Elle avait refermé le cahier avec violence, s'était levée, avait déposé la monnaie dans la soucoupe et elle s'éloignait déjà à grandes enjambées, remontant la rue

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de la République qui retrouvait un peu de vie avec la réouverture des magasins.

Un petit sac de toile battait contre sa hanche. Elle avançait d'un pas décidé, forçant les passants à s'écarter devant elle. Ils se retournaient, étonnés d'entendre cette belle femme énergique parler toute seule.

Indifférente à leurs regards, Héléna Rénal pestait à haute voix. Elle avait atteint la place de l'Horloge. Elle bifurqua à la hauteur du manège installé à demeure et s'assit sur une marche du perron du thé‚tre municipal. D'un geste rageur, elle tira le cahier de son sac. Comme pour la narguer, il s'ouvrit à la dernière page. Ses yeux brillaient. Elle ne parvenait pas à les détacher des quelques lignes que lui adressait un mort.

Chère Madame Rénal,

Je sais bien que vous avez d˚ me prendre pour un fou quand je suis venu vous voir. Pourtant, je suis plus que jamais persuadé que je ne suis pas un fou. Depuis ma visite, il s'est passé quelque chose. J'ai pu rencontrer mon frère gr‚ce à son avocat qui est comme vous et qui ne croit pas à son innocence. Il veut plaider que mon frère avait bu et les autres aussi et que peut-être il était en état de légitime défense. Il m'a dit que, de toute façon, mon frère n'irait pas en prison, mais en hôpital psychiatrique parce qu'il n'a plus sa raison. C'est la seule chose sur laquelle je suis d'accord avec lui. Mon frère ne m'a même pas reconnu, il tient des propos incompréhensibles. Ce que l'avocat ne peut pas savoir, et vous non plus, chère Héléna Rénal, c'est que, moi qui connais mon frère, je sais absolument qu'il est incapable d'avoir tué quelqu'un. C'est un garçon doux et craintif. Je ne sais même pas comment il a réussi à arriver en France !

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Je vous écris cette lettre parce que j'ai la certitude que quelque chose lui est arrivé pendant sa prise en charge par une filière de passeurs.

Demain je vais tenter de refaire son parcours. Je suis moins facile à duper et je peux arrêter à tout moment. J'ai des papiers en règle. J'ai laissé

des instructions pour qu'on vous prévienne s'il m'arrivait quelque chose.

Vous m'avez éconduit, mais je suis s˚r que si c'était le cas, vous ne laisseriez pas mon frère sans soutien. ' J'ai confiance en vous. Vous ne le savez peut-être pas, mais nous, Roumains, nous avons toujours aimé la France, parce que c'est le pays des Droits de l'homme. Chez nous, tout le monde parle votre langue et connaît Victor Hugo et Emile Zola. Et puis, un de vos plus grands poètes, Ronsard, était d'origine roumaine, alors...

Aidez-moi, je vousprie... Aidez Virgil si moi je ne peux plus le faire...

- «a vous dirait de prendre un verre ?

Elle n'avait pas entendu le type arriver. La soixantaine avantageuse, tempes savamment grisonnantes, sourire carnassier avec vue imprenable sur au moins quarante dents en porcelaine dernier cri.

- Les couilles aussi, tu les as fait lifter ?

Elle avait articulé posément, sans élever le ton mais ses yeux étaient assassins. Le vieux beau fila sans demander son reste.

Elle prit par la place Sorano, rejoignit le Verger d'Urbain-V, traversa le jardin sans y éprouver l'impression de quiétude habituelle, se retrouva devant Utopia. Elle avait promis à Jean de l'appeler, mais elle n'avait pas envie de discuter de tout ça avec lui à ce moment précis. Elle avait besoin de faire le point. Seule.

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L'Agence du Dernier Recours, c'était elle. Si Jean et Boni voulaient l'aider, ça ne les autorisait pas à prendre les décisions à sa place. Elle consulta les programmes. ¿ la séance de 14 h 30 on jouait Max et Jérémie et C'est ça la vie. Elle n'hésita pas une seconde. Si on allait au cinéma, c'était aussi pour des acteurs. Darous-sin et Dufhilo contre Lambert, c'était du deux à zéro.

Elle avait pris le TGV. Jean lui avait proposé de l'accompagner à

l'aéroport de Marignane. Pour gagner une petite heure, ça ne valait pas la peine. D'ailleurs, elle aimait bien le train, encore que portables et baladeurs s'efforçassent de la faire changer d'avis. Et puis, elle y avait mis un peu d'entêtement. Comme elle s'y attendait, Jean n'avait pas ménagé

ses efforts pour la dissuader de s'embarquer dans cette nouvelle affaire.

Elle sentait le faisandé. C'était le mot qu'il avait employé. Elle avait eu beau lui seriner qu'aucune des enquêtes qu'elle avait entreprises jusqu'alors n'avait senti la rosé au premier abord, il avait insisté. Il avait cru trouver l'argument ad hoc en lui assenant qu'il ne pourrait l'accompagner, qu'il avait été chargé par le commissaire de l'affaire des śataniques ª de Pernes-les-Fontaines. quatre morveux des deux sexes en mal d'émotions fortes qui avaient molesté le curé et jeté au sol son ostensoir avant de bomber de messages lucifé-riens la porte de l'église. La profanation de Carpentras était encore dans tous les esprits et l'on n'oubliait pas dans la région que le jeune homme qui avait assassiné un prêtre alsacien quelques années plus tôt avait été en contact avec des adolescents de L'Isle-sur-la-Sorgue.

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II s'était vexé quand elle lui avait confié que, de toute façon, ce n'était pas plus mal qu'elle se rende seule à Paris, qu'elle ne pouvait prendre l'habitude que Boni et lui jouent sans cesse les chaperons. Le ton avait monté. Jean avait quitté f‚ché l'arrière-salle de l'Idéal Bar quand elle avait l‚ché avec un rien de perfidie : ´ J'ai besoin d'un homme qui m'aime, pas d'un macho qui veut jouer les macs... ª

Elle était allée acheter un sandwich au wagon-restaurant, contrainte d'afficher un air glacial et méprisant pour décourager les oillades égrillardes d'un tas de types en costume trois-pièces et attaché-case en route pour quelque séminaire de communication ou autre symposium de capilliculture. Manifestement, ce n'était pas la tactique idéale. La froideur, ça semblait les exciter encore plus. Elle avait regagné sa place, s'était absorbée dans la lecture du petit cahier d'écolier de Mircea Stanku. Elle essayait de se remémorer le moindre détail des propos qu'il lui avait tenus dans les bureaux de l'Agence du Dernier Recours, son agence, et auxquels elle n'avait pas prêté l'attention qu'ils méritaient. …

tait-ce sa faute ? qui l'avait écoutée, elle, pendant les années o˘ elle s'était retrouvée entre quatre murs ? qui pourrait lui restituer cette jeunesse volée qui la rendait encore trop souvent si amère ' ? Stanku était de sa race, celle des victimes, et elle n'avait pas su l'écouter.

Il lui avait raconté ses mésaventures et le drame roumain, et, même si elle avait du mal à se l'avouer à présent, elle avait trouvé ça réchauffé. qui se souciait encore de la Roumanie ?

1. Voir Vne affaire pas très catholique.

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Elle ferma les yeux, plissa le front pour retrouver les traits de son visage. Un bel homme chaleureux, ressemblant vaguement à un Vittorio Gassman jeune, cabotinage en moins. Un visage grave. Une voix profonde qui lui avait confié un peu d'une vie qui n'intéresserait plus personne désormais.

Stanku avait quitté la Roumanie peu après les ´ événements ª... Il faisait son service militaire lorsque les rues s'étaient mises à gronder. Un soir, un sergent était" passé dans sa chambrée. Le colonel le convoquait. Il s'était retrouvé au garde-à-vous devant le colosse, en compagnie de six autres soldats qu'il ne connaissait pas. Comme tous les hommes de son unité, il admirait l'officier depuis que, quelques mois plus tôt, celui-ci avait refusé de faire tirer sur la foule, à Cluj. Alors, ce soir-là, quand il leur avait expliqué que le temps était venu de donner un coup de pouce à

l'Histoire, aucun d'entre eux n'avait refusé la mission qu'il leur confiait.

Il n'avait jamais oublié la semaine qui avait suivi. Avec ses camarades, il avait endossé l'uniforme de la Securitate et, pendant trois jours et trois nuits, ils avaient échangé des coups de feu avec des militaires aussi jeunes qu'eux, aussi minutieusement sélectionnés. Les balles à blanc avaient trompé la presse, les cadavres miraculeusement retrouvés sur les toits qu'ils canardaient aussi. Les médias du monde entier avaient donné

dans le panneau, comme ils n'avaient cessé de le faire depuis les massacres arrangés de Timisoara, évoquant dans des trémolos ´ les combats terribles, maison par maison, au corps à corps, entre les militaires, la population et les mercenaires de la Securitate ª.

Héléna revoyait parfaitement la scène. Stanku s'était interrompu, avait bu lentement le café qu'elle ne man-27

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quait jamais de proposer à ses visiteurs, avant de soupirer profondément.

Il avait enchaîné, allant à l'essentiel. La nécessité de faire disparaître les témoins. Oh ! pas question de violence, il y en avait eu assez ! Au contraire, on leur recommandait de quitter le pays et on fournissait à chacun un pécule en dollars américains. Il avait atterri au Havre, y était resté caché une petite semaine dans un blockhaus de la côte.

Après, il avait payé cinq cents dollars à un passeur, s'était retrouvé avec un trafiquant d'ouvres d'art à bord de l'Ontario. Le conteneur était gigantesque, vingt-cinq mètres de long, quatre de large, deux et demi de haut, aux trois quarts rempli de feuilles d'aluminium. Ils avaient des vivres et de l'eau pour dix jours, des cigarettes aussi. Stanku avait cru mourir de froid, mais il avait tenu bon. L'autre n'avait pas eu sa chance.

Au matin du huitième jour, Stanku l'avait trouvé mort, littéralement gelé, un sourire serein, béat même, aux lèvres. Il avait détaché le rouleau de billets verts scotché sur une jambe du trafiquant, attendu que l'Ontario f˚t entré dans le port d'Halifax. Sa scie à métaux était entrée en action.

Il avait mis plus d'une heure à scier la barre et la porte s'était ouverte.

Il s'était faufilé entre les lourds conteneurs, pendant que, de l'autre côté de la passerelle en train de s'abaisser, des hommes en uniforme se préparaient à contrôler le bateau. Il s'était approché du bastingage, avait bravé du regard l'eau glacée qui clapotait douze mètres plus bas, avait enjambé le métal...

- Tu ne peux pas endosser toute la misère du monde. C'est ce que Jean lui avait dit quand elle lui avait rapporté toute l'histoire.

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II avait raison. Mais alors, à quoi rimait son agence si elle se trouvait systématiquement des excuses pour ne pas s'engager ?

Le RER l'emmena jusqu'à Saint-Michel Notre-Dame o˘ elle prit le métro direction Gare d'Austerlitz. Maubert-Mutualité n'était plus qu'à une station et elle s'accorda une pause pour boire une bière avant de replonger dans le métro. L'église Sainte-Sophie se trouvait à deux pas de la place Maubert. Elle les parcourut à pied, son sac de sport battant contre sa jambe droite. Elle ne s'était pas embarrassée d'affaires superflues. Pour ce qu'elle allait faire ! Sainte-Sophie ne l'impressionna pas. La religion la laissait de marbre et l'église orthodoxe roumaine de Paris tout autant, mais elle était pourtant le but premier de sa venue à Paris. Elle en fit le tour, observant la faune qui se pressait autour de l'édifice avant de se mettre en quête d'un petit hôtel. Après avoir traîné une quinzaine de minutes dans les rues qui rayonnaient à partir de la place Maubert, elle jeta son dévolu sur l'hôtel bar Karol, à l'entrée de la rue Latran. La façade était sinistre, le hall d'entrée répugnant de crasse et la chambre qu'on lui donna à l'avenant mais elle disposait d'une télé et de Canal +.

Elle se demanda fugitivement ce que faisaient les hommes en général et les représentants de commerce en particulier avant que la présence de la chaîne c‚blée f˚t devenue un atout indispensable de l'industrie hôtelière.

Elle avait accroché son sac autour d'un cintre pour lui éviter tout contact avec le sol. Les papiers peints dataient sans doute de la construction du b

‚timent, le dessus de lit et la moquette étaient constellés de trous de cigarettes, une mousse savonneuse d'o˘ surnageaient 29

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poils et cheveux décorait le bac de la douche dont le rideau moisi pendouillait.

Elle surmonterait l'épreuve. Elle n'était pas là en touriste. Elle n'avait choisi l'hôtel que pour sa proximité avec Sainte-Sophie et l'activité

principale que les trois femmes presque nues croisées devant sa porte lui avaient signalée.

Le plus dur restait à venir. Elle se déshabilla, ouvrit le robinet de la douche, promena le pommeau tout autour du bac, chassant la crasse vers le centre et la grille d'écoulement. Tout devait être bouché. L'eau stagna aussitôt. Héléna pénétra sur la pointe des pieds dans la douche, avec répugnance, savon à la main, redoutant le contact écourant, dirigea le jet sur sa tête et sa poitrine. L'eau était à peine tiède. Elle se savonna vigoureusement, se rinça, sortit du bac en frissonnant. Puis elle s'habilla, descendit dans la rue, marcha sans but précis, se retrouva place de la Contrescarpe. En attendant qu'on lui serve le kebab et le thé à la menthe qu'elle avait commandés, elle composa un numéro sur son portable.

Jean n'était pas chez lui. Elle lui laissa un message. De retour à l'hôtel, les filles étaient toujours là. Jeunes, maquillées à outrance, cernes profonds sous les yeux et peau blafarde de droguées. Elles la regardèrent sans cacher leur hostilité.

Elle s'était couchée inquiète. Les choses tournaient mal. Depuis deux jours qu'elle battait la semelle dans le quartier, elle n'avait réussi qu'à faire naître la suspicion chez les filles. La veille, elle avait bien cru y passer. Elle était allée traîner autour de l'église, mais personne ne lui avait adressé la parole. Ni les tsiganes installées sur le parvis, qui mendiaient en tendant devant elles un bébé roulé dans une couverture misérable, ni les types mal rasés et coiffés de chapeaux comme on n'en portait plus en France depuis des lustres sauf dans les campements des gens du voyage. Aussi, c'aurait été trop beau qu'on l'aborde pour lui demander si elle cherchait à gagner l'étranger. Peut-être avaient-ils confusément senti qu'elle n'était pas roumaine, qu'elle n'avait rien d'une apprentie émigrante. Elle avait pourtant essayé de modifier son apparence. ¿ l'hôtel, elle avait teint ses cheveux. Elle était brune à présent, maquillage tapageur, vêtements courts et provocants susceptibles de donner le change.

Les choses étaient cependant plus compliquées qu'elle ne l'avait cru. Non seulement des filles l'avaient menacée, inquiètes de cette concurrence sauvage, mais elle avait d˚ subir toutes sortes de propositions dans la rue et ses refus réitérés ne pouvaient

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manquer d'attirer l'attention sur elle. ¿ 22 heures, elle rentrait bredouille de Sainte-Sophie lorsqu'une BMW avait freiné le long du trottoir et qu'un type balèze avec un accent slave l'avait interpellée. Il n'y avait pas à se méprendre sur ses intentions. Un de ces proxénètes russes ou ukrainiens qui pullulaient dans le milieu de la prostitution parisienne depuis que les truands français avaient obtenu l'exclusivité des machines à

sous sur le territoire de l'ex-URSS. Elle avait réussi à s'esquiver, s'était claquemurée dans sa chambre d'hôtel, mais elle ne se faisait pas d'illusions. Le type ou un de ses semblables remettrait ça. Elle avait longuement réfléchi, s'était trouvé une autre couverture. Se faire passer pour roumaine lorsqu'on ne parle pas un mot du pays, c'était bon dans un feuilleton télé. Elle avait lu des articles sur la nouvelle prostitution issue des pays de l'Est. Si elle ne connaissait pas le roumain, en revanche elle se débrouillait bien en allemand. Chez les Rénal, on prenait allemand en sixième, ça permettait d'éviter les surprises. Elle n'avait même pas à

changer de prénom. Des Héléna, il y en avait aussi à l'Est. Elle serait Elena Tischbein, de Rostock, ex-République démocratique allemande, amenée en France par un proxénète russe qui lui a confisqué ses papiers.

Officiellement, elle a réussi à mettre de l'argent de côté et veut se rendre au plus vite au Canada, o˘ vit déjà sa sour...

C'était dimanche. Il y aurait du monde à Sainte-Sophie. Elle y camperait toute la journée si nécessaire. Si rien ne se passait, alors il lui faudrait prendre la décision qui ne pourrait que satisfaire Jean.

Elle avait été réveillée par la sueur froide qui lui-baignait les tempes.

La veille, elle avait eu si peur qu'elle avait commandé un cognac au bar de l'hôtel.

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Puis un second. Elle s'était arrêtée au troisième, mais l'alcool n'avait pas produit les effets escomptés. Sa nuit avait été troublée de cauchemars.

En se réveillant, les murs sales de sa chambre avaient ranimé son cafard et elle avait d˚ se forcer pour avaler un déjeuner insipide.

Il était presque 10 heures quand elle arriva à Sainte-Sophie. Elle poussa la porte d'un des lourds vantaux de l'église, pénétra dans le b‚timent pour y découvrir une foule hétéroclite. Des mendiants, des pauvres dépenaillés, les réfugiés roumains de Paris et de nouveaux dignitaires qui avaient glissé sans problème apparent de l'athéisme le plus intransigeant à une fibre orthodoxe intense. Elle ne tarda pas à ressortir. Les choses intéressantes se déroulaient vraisemblablement à l'extérieur.

Pendant qu'elle était dans l'église, le parvis de Sainte-Sophie s'était transformé en une véritable cour des Miracles o˘ de petits groupes d'hommes se livraient à de mystérieux conciliabules.

Elle observait le spectacle à l'écart de l'agitation lorsque le monde sembla s'arrêter autour d'elle. Une longue voiture noire, qu'elle fut incapable d'identifier, venait de s'arrêter au bas des marches. Un type habillé comme un prince monégasque ou un capo napolitain s'en extirpa pesamment avant de gravir les degrés, flanqué de ses gardes du corps. ¿ mi-marches, sur sa trajectoire, une manouche tendit deux petits enfants emmaillotés dans sa direction. Un des gardes du corps s'était déjà approché

d'elle. Un lourd soulier coque heurta l'épaule droite de la femme qui roula le long des marches du parvis en essayant de maintenir les gosses contre elle pour les protéger. L'un d'eux, le plus petit, lui échappa. Sa tête tapa lourdement contre la pierre.

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Arrivée au bas du parvis, la femme trouva la force de se relever, grimpa à

quatre pattes jusqu'au petit corps inerte, le souleva. Puis elle s'éloigna, sans un mot, sans une plainte. Héléna avait failli s'élancer vers elle, s'était retenue de justesse. Personne n'avait bougé, il n'y avait pas eu le moindre murmure. Tout à coup, le tableau s'anima, chacun reprenant le cours de ses occupations comme si rien ne s'était passé. Héléna sursauta quand elle sentit qu'on la tirait par une manche. Elle se retourna vivement. Le type mal rasé pouvait avoir trente ans, son sourire se voulait engageant.

Elle aperçut tout de suite le sachet au creux de sa main gauche, secoua la tête. Le type s'éloigna aussitôt et elle le vit se diriger vers un groupe de jeunes gens. Elle n'arrivait pas à détacher son regard de l'endroit o˘

le petit corps avait interrompu sa chute. Personne ne prêtait attention à

elle. Elle s'en rapprocha par étapes. La pierre usée, poreuse, avait déjà

absorbé le sang, mais les taches sombres ne trompaient pas. Une voix la tira de sa contemplation. Un autre type. Toujours de la drogue. Il lui parlait, s'obstinant à répéter deux ou trois mots qu'elle ne comprenait pas. Elle secoua la tête, mais en même temps fit un signe pour le retenir, plongea la main dans sa poche, en ressortit une feuille sur laquelle elle avait écrit un seul mot, au feutre, d'une main volontairement malhabile. Le type se fendit alors d'un large sourire, lut en détachant les syllabes : CA-NA-DA, lui fit signe d'attendre. Il fila dans l'église, en ressortit quelques minutes plus tard avec un homme d'une cinquantaine d'années, chapeau et costume-cravate, qui vint se planter devant Héléna, l'air soupçonneux. -T'as du fric?

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Elle supposa que son accent était roumain, se contenta d'un hochement de tête.

- Attends-moi au café en face.

Elle traversa, battements de cour accélérés, s'installa sur une banquette d'o˘ elle pouvait contrôler la sortie de l'église, commanda un café. Un quart d'heure après, le type réapparut au milieu d'un groupe d'hommes bien habillés. Ils discutèrent un moment, puis il la rejoignit, commanda une bière.

- Sans papiers, c'est plus cher.

- Combien ?

-Cinq cents pour le trajet jusqu'au Havre et la planque. Une fois là-bas, mille pour le passage. Des dollars, bien s˚r. Tu les as ?

Héléna hésita. Dire oui, c'était s'exposer à une agression le jour même.

Ils lui prenaient son argent et elle restait à quai. Si elle répondait non, le type ne s'engagerait pas plus loin. quant à prétendre n'avoir qu'une partie de l'argent avec elle, ça manquait de vraisemblance. qu'aurait-elle fait du reste ? Elle aurait d˚ y réfléchir avant. Elle bredouillait une réponse embrouillée, faisant semblant de chercher ses mots, quand la solution s'imposa à elle.

-Pour les cinq cents, c'est bon...

- Si t'as rien d'autre, t'iras pas plus loin...

-Je les aurai... Je me suis adressé une lettre poste restante, au Havre.

Le type afficha un sourire ambigu mais s'abstint de tout commentaire.

- OK, donne le fric. Héléna se força à rire.

- Et puis quoi encore ? Tu me dis o˘ je dois me trouver, à quelle heure, et là t'auras ton pognon. Rien avant.

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II la considéra quelques secondes, finit par sourire du sourire obligé de tous les malfrats de seconde zone depuis qu'ils avaient pris De Niro pour modèle.

- 10 heures, ce soir. Aubervilliers, entrepôts Rigal-Houche, rue du Sergent-Bobillot.

Héléna piocha un peu de monnaie au fond de sa poche, déposa la somme exacte dans la soucoupe, sans laisser de pourboire, se leva sans un au revoir.

Elle se faufilait au milieu des clients quand la voix du Roumain retentit dans son dos.

- Aus welcher Stadt kommst du ?

Elle se retourna. Ce connard essayait de la piéger en s'adressant à elle en allemand avec un accent plus qu'approximatif. Elle posa sur lui un regard méprisant.

-Aus Rostock... Warum inîeressiert du dich denn dafiir ? Willst du wohl Tourismus machen ?2

Elle avait d˚ être convaincante. L'autre ricanait béatement, apparemment satisfait de sa réponse et amusé de la hargne qu'elle avait mise dans sa voix.

Elle aperçut à la seconde même o˘ il traversait la rue pour la prendre en filature le maigrichon moustachu qui était passé deux fois devant le bar pendant qu'elle discutait. Elle le laissa faire jusqu'à la place, dégringola sans crier gare dans la bouche de métro, passa les portes à

battants, pila net. Dès qu'il poussa à son tour la porte vitrée, elle lui décocha une oillade assassine, repartit dans l'autre sens, grimpa quatre à

quatre la volée de marches. Elle se retourna à plusieurs reprises. Il ne l'avait pas suivie...

1.Tu viens d'o˘?

2. De Rostock... Pourquoi, ça t'intéresse ? Tu veux taire du tourisme ?

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Héléna n'avait pas chômé. Ce n'était pas la peine de risquer une agression de la part des barbeaux slaves et elle n'avait pas traîné pour rentrer à

son hôtel. Auparavant, elle avait échangé de l'argent dans une banque du boulevard Saint-Germain, était entrée chez un bouquiniste, y avait acquis une vieille Bible, et des ciseaux et un rouleau de scotch dans une papeterie. Une fois à l'hôtel, elle avait découpé un rectangle dans quelques feuilles de la Bible, y avait niché sa Carte bleue et maintenu l'ensemble par du scotch transparent. Cent pages plus loin, elle avait renouvelé l'opération avec sa carte d'identité. Il ne fallait rien laisser au hasard. Il aurait été illusoire de croire qu'une chaussette, une chaussure ou le bonnet qu'elle avait acheté, pas plus que son collant, auraient pu tromper longtemps un adversaire aguerri. Elle avait ensuite étudié un plan d'Aubervilliers. Puis elle s'était couchée, avait laissé un message sur le répondeur de Jean, se gardant de donner trop de détails.

Il lui restait trois heures à tuer avant de partir. Elle en profita pour se plonger dans la Bible. Elle ne l'avait jamais fait. Bien qu'il appartînt à

la bourgeoisie aixoise, le juge Rénal n'aimait pas la religion, ou plus exactement, elle lui indifférait. Elle se rappela qu'à plusieurs reprises il avait répété qu'elle était réservée aux faibles, que les forts devaient la considérer comme un outil à contenir l'impatience et l'envie des ésclaves ª. Sa mère, en revanche, était toujours fourrée dedans, mais jusqu'à l'‚ge de dix-sept, Héléna n'avait jamais écouté que son père. En prison, malgré quelques recommandations des divers aumôniers qui s'étaient succédé à Rennes et les conseils de détenues qui semblaient avoir trouvé en Dieu quelque réconfort, elle n'avait pas été

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tentée par les exploits d'un potentat qui laissait croupir des innocents en cellule. Elle avait eu tort. C'était passionnant. Il faudrait qu'elle en parle à Jean. Finalement, ses malfrats, ses voyous, ses crimes provinciaux, de la roupie de sansonnet à côté de ces récits sanglants orchestrés par un sériai killer de génie !...

Elle n'avait pas vu le temps passer. Elle referma le livre bruyamment, se leva, l'enfouit au fond de son sac de sport avec sa trousse de toilette, quitta l'hôtel après avoir réglé sa note en liquide.

Elle savait qu'il ne serait pas difficile de trouver un taxi dans le quartier.

Les deux premiers avaient déjà des clients, mais le chauffeur de l'Audi 100

grise vint se couler le long du trottoir dès qu'il l'aperçut. Elle s'engouffra à l'arrière, serra son sac contre elle.

-Elle va o˘ la p'tite dame ?

- Aubervilliers, rue des Noyers. Numéro 2.

- OK, la p'tite dame, c'est parti.

Elle avait le chic pour tomber sur des chauffeurs qui l'horripilaient. Elle se renfrogna, peu encline à faire la conversation avec ce beauf. Elle s'aperçut que le type ne la quittait pas des yeux dans son rétroviseur.

Elle se décala vers la droite, mais il régla aussitôt le rétro, sans même prendre la peine de déguiser son geste. Il roulait vite, connaissait bien son boulot, s'insinuait en souplesse entre les files qui ne tardèrent pas à

se clair-semer. Il était 21 heures et la circulation vers la Seine-Saint-Denis s'était ralentie. Elle serra les jambes en surprenant la lueur dans ses yeux. Pourtant, elle avait abandonné sa jupe courte pour un pantalon et ne se trouvait pas spécialement séduisante dans son blouson d'homme. Le taxi ne devait pas partager son avis.

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-«a lui dirait à la p'tite dame si je lui faisais la course gratos...

Il marqua une très courte pause avant de poursuivre.

-... juste une petite g‚terie en échange...

Manquait plus que ça. Un obsédé. Elle ne pouvait pas se permettre d'arriver en retard. Le type devait comprendre qu'il valait mieux arrêter les frais tout de suite. Elle sortit son portable.

- Tu vois ça, taré ? J'appnie sur la touche bis et je suis en direct avec le commissariat du Xe... Allez, roule, on m'attend.

La menace avait porté. L'obsédé se calma instantanément. quand elle régla la course, il osait à peine la regarder.

Elle avait une demi-heure devant elle. Elle s'était fait déposer rue des Noyers parce qu'elle coupait à angle droit la rue du Sergent-Bobillot et qu'elle tenait à repérer les entrepôts avant de se lancer pour la grande aventure. Elle tournait au coin de la rue lorsqu'elle sentit une présence derrière elle. Elle se retourna vivement. Le chien s'arrêta pile. Elle entendit siffler, puis un type affublé d'une barbiche à la Richelieu sortit d'une maison blanche en hurlant : ´ Bandit, Bandit, au pied ! ª Le chien s'éloigna à regret et les battements de cour d'Héléna se ralentirent. Elle soupira. …tait-elle vraiment faite pour ce genre d'aventures ? qu'est-ce qui allait se , passer si le moindre cabot la mettait dans cet état ? '

Juste en face des établissements Rigal-Houche, il y l avait une impasse étroite et mal éclairée. Elle y pénétra, î rasant le mur couvert de tags, avisa un renfoncement, * se plaqua contre une porte blindée. Le parc des entrepôts était éclairé. Une dizaine de camions y station-ç.

naient dont aucun ne portait sur ses flancs le nom de

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la boîte. Sur tous on lisait simplement les initiales ´RWBª surmontant l'inscription Transports internationaux: Stuttgart-Paris-Madrid-Rome-Sofia-Budapest-Moscou. Elle se rappela un article paru quelque temps plus tôt dans Libération. Des compagnies de transports françaises qui protestaient contre l'implantation dans toute l'Europe d'une multinationale qui cassait les prix en employant plusieurs milliers de chauffeurs bulgares et roumains et reprenait une à une des entreprises en situation délicate. RWB, c'était ça, les initiales du PDG, l'Allemand Rudy Wienfried Bergman. Fallait croire que ces gens-là n'en avaient jamais assez, s'ils se mouillaient à côté dans des transports de clandestins. ¿ moins qu'ils n'aient pas été au courant.

Le trafic s'organisait peut-être à un échelon local...

Héléna commençait à avoir froid. Elle fit quelques mouvements pour rétablir la circulation, se frotta vigoureusement bras et cuisses. On ne pouvait pas la voir, il faisait trop sombre dans l'impasse. Elle entendit les moteurs avant de distinguer les véhicules. Elle eut une pensée fugitive pour Boni.

Celui-ci avait une oreille extraordinaire, identifiait n'importe quel véhicule au seul bruit du moteur. Elle sourit, se rappelant son incompréhension le jour o˘ elle lui avait dit qu'il avait l'óreille absolue ª. Elle lui avait expliqué la référence musicale. quand il lui avait révélé qu'il n'avait jamais assisté à un concert classique, elle avait aussitôt regretté... Elle avait fait des progrès. Elle était s˚re que c'étaient des diesels. Les conducteurs ralentissaient. Elle vit les trois véhicules pénétrer tout à tour sur le parking. Deux Mercedes, pas de première fraîcheur, et une Vectra neuve. Elle compta les hommes qui en descendaient. Ils étaient douze. Elle reconnut immédiate-40

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ment les deux types à qui elle avait eu affaire à Sainte-Sophie.

Apparemment, il n'y avait pas de coup fourré. La plupart des hommes étaient mal habillés, portaient des cagoules ou des bonnets, avaient passé un sac à

l'épaule. Des candidats au départ, comme elle, sauf que pour eux, c'était pour de vrai. Ils se dirigeaient vers un b‚timent d'o˘ filtraient des lumières. Il n'aurait plus servi à rien d'attendre. Elle respira un grand coup, se glissa hors de l'impasse, plissa les paupières sous la lumière crue du réverbère de la rue Bobillot, pénétra dans la cour. Le dernier clandestin passait la porte du bureau quand elle s'infiltra dans la pièce sur ses talons. La salle était enfumée. Les vêtements suffisaient à

distribuer les rôles. Neuf voyageurs, sans la compter, trois accompagnateurs en costume, deux réceptionnistes. Le type du café l'avait repérée. Il se dirigea vers elle, tendit la main sans proférer le moindre mot. Elle y déposa la liasse. Il humecta ses doigts, feuilleta les billets d'un geste qui dénotait l'expérience, avant de les faire disparaître au fond de la poche intérieure de sa veste. Un des réceptionnistes se mit à

aboyer.

- Départ dans dix minutes. Prenez vos précautions. Allez pisser ou chier maintenant ! Vous pourrez pas le faire pendant six heures. On est bons princes, on vous assure le gîte et le couvert. La bouffe et la flotte sont là, chacun en prend sa part.

Il avait indiqué de la main une table de Formica crasseuse. Une vingtaine de sandwiches sous cellophane avoisinaient cinq bouteilles d'eau d'un litre et demi en plastique.

- Une fois dans le bahut, vous fermez vos gueules, surtout à l'arrêt. quand ça roule, y a pas de danger.

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Vous gardez vos places. S'agit pas de se faire repérer. Tout le monde a compris ?

Un brouhaha confus s'éleva dans la salle. Certains des clandestins ne comprenaient pas le français. Les accompagnateurs traduisaient. Un pinceau lumineux vint soudain balayer la pièce. Un poids lourd avait pénétré dans la cour et manouvrait.

L'homme qui avait donné les consignes les précéda, ils se retrouvèrent dehors. Le conducteur avait reculé, il engageait sa citerne sous un auvent qui la dérobait aux regards. Un par un, on fit gravir aux neuf hommes l'échelle de métal à l'arrière du camion, puis ils se glissèrent dans la citerne par le sas de dessus. Héléna ferma le ban. La cuve en Inox avait été aménagée pour recevoir des passagers. Vu l'exiguÔté des lieux, il était évident que seule une petite partie était destinée à cet usage. Le reste devait jouer un rôle plus classique. Deux petits bancs avaient été scellés contre les parois incurvées et ils y prirent place en se serrant. Héléna se retrouva en bout, contre le fond de la citerne. C'était une des meilleures places car elle pouvait appuyer son épaule droite contre le métal...

Ils ne tardèrent pas à démarrer et leur cellule plongea dans le noir. Pas pour longtemps. Au bout de quelques kilomètres une faible lumière qui filtrait du sas les éclaira. Il ne faisait pas vraiment jour mais on s'accoutumait à la pénombre. Héléna finit par distinguer les visages des hommes qui lui faisaient face et celui de son voisin de banc. La lumière la rassurait. Elle s'était tendue dès que le camion s'était ébranlé. Ces neuf types sans femme, depuis des mois peut-être, et elle toute seule. S'ils tentaient quoi que ce soit, elle ne pourrait 42

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rien faire. Crier, attirer l'attention du chauffeur ? Pourquoi pas ? Il devait craindre le bruit et il ne manquerait pas d'intervenir. Elle se raisonna. Le pire n'était jamais s˚r. Ils roulèrent ainsi pendant une bonne heure...

Ils prenaient des départementales, c'était évident. L'autre avait parlé de six heures. Par l'autoroute, un camion ralliait Le Havre en deux ou trois heures. Mais il était clair qu'on évitait les routes trop fréquentées, aux contrôles réguliers. Personne n'avait encore prononcé le moindre mot. Elle entendit des froissements de papier. Un des types avait déballé son sandwich. D'autres l'imitèrent. Elle suivit le mouvement, mais elle avait plus soif que faim. Elle déboucha la bouteille d'eau qu'elle avait raflée au passage, but longuement, essuya le goulot et la tendit à son voisin d'en face. C'était un jeune homme, presque un adolescent, et il lui adressa un sourire timide en attrapant la bouteille. Il but à son tour, puis, comme il le lui avait vu faire, il essuya soigneusement le goulot avant de la lui rendre. Alors il se tassa contre la paroi bombée et se mura à nouveau dans le silence. Héléna sentit tout à coup une odeur caractéristique. quelqu'un fumait. Dans la pénombre une tache rougeoya. Des murmures s'élevèrent, un début de discussion, le ton montait. Puis tout retomba et la lueur disparut. Elle mordit dans son sandwich, renonça aussitôt. Le pain était sec, le jambon racorni, elle avait l'impression de m‚cher du chewing-gum.

Elle remit le sandwich dans le papier, enfourna le tout dans son sac.

Régulièrement, elle plongeait sa main au fond de sa poche pour vérifier que son portable était toujours là. C'était une aide symbolique. Si elle essayait de l'utiliser, rien ne sortirait de la cuve qui les abritait.

N'importe, ça lui faisait du bien de le sentir au 43

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creux de sa main... La lumière avait faibli. Le camion ralentissait. Elle s'éteignit complètement et ils restèrent immobilisés dans le noir une bonne demi-heure. ¿ travers les parois métalliques, des sons filtraient par moments. Cornes de camions, bruits de freins qu'on purge et même, une ou deux fois, des éclats de voix. Une station-service ou un relais de routiers. Héléna profita de l'obscurité pour se tendre, cambrer ses reins moulus, rechercher la dureté bienfaisante du métal contre ses épaules. Une portière claqua, le moteur gronda et ils quittèrent leur stationnement. La lueur réapparut. Il y avait trois ans qu'Héléna n'avait pas éprouvé

pareille impression. Depuis sa sortie de prison très exactement. Il lui était arrivé de frôler la crise de claustrophobie, en particulier lorsqu'elle s'était retrouvée dans des ouvrages de la ligne Maginot pendant l'enquête qui avait permis d'innocenter Pippo, un jeune Tsigane, du meurtre de Paul Tillier1, mais jamais comme à présent. Le banc, l'espace confiné, l'éclairage ´ tamisé ª, la désespérance qui se lisait sur les visages abîmés qui l'entouraient. Et surtout, sa solitude au milieu de ces hommes qui se connaissaient et partageaient mêmes origines et même passé. Il y avait autre chose encore. Les odeurs. En prison, elle avait d'abord partagé

sa cellule avec deux femmes, ne s'était jamais habituée. Avec le peu d'argent dont elles disposaient, ses codétenues cantinaient des parfums bon marché. Héléna avait fini par haÔr la lavande. Plus encore que les odeurs acres de transpiration que les douches trop rares ne parvenaient pas à

éliminer. quand elle s'était retrouvée seule, elle avait fini par perdre conscience de

1. Voir Un chien de sa chienne, dans la même collection.

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sa propre odeur corporelle. Mais, dans cette cuve qui devait servir au transport de lait ou de vin, elle avait du mal à supporter ces odeurs d'hommes sales, aux habits imprégnés de tabac, d'alcool, de friture, leurs haleines lourdes... quand le bruit envahit l'habitacle, résonnant contre les parois de métal, elle n'eut pas besoin de regarder pour savoir qu'un de ses compagnons de route était en train de se soulager dans une bouteille de plastique. Une odeur puissante d'ammoniaque lui mit le cour au bord des lèvres et elle essaya de filtrer entre ses dents l'air rare qu'elle respirait par la bouche, narines violemment contractées. Elle parvint à ne pas vomir, mais commença à respirer avec difficulté, son cour menaçant de s'arrêter avant de repartir en s'affolant. Elle se redressa, se força à

respirer lentement. Le jeune homme en face d'elle lui sourit, tira quelque chose de sa poche. Des chewing-gums. Il ôta le papier d'une tablette, l'enfourna, lui en tendit une autre. Elle le remercia d'un hochement de tête, accomplit les mêmes gestes, enfouit le ruban élastique dans sa bouche et se mit à mastiquer avec application.

Peu à peu, sa respiration reprit un rythme plus régulier, presque normal.

Elle regarda sa montre. Il y avait déjà quatre heures qu'ils étaient partis. Le chauffeur avait fait deux pauses, avait sans doute mangé, bu un café ou une bière pendant qu'eux dix se regardaient sans se voir, engagés dans une aventure o˘ le chacun pour soi était la règle. Ils auraient pu se parler doucement, en chuchotant, mais chacun semblait enfermé entre des murs invisibles mais aussi infranchissables que ceux qu'elle n'avait que trop contemplés...

Elle avait fini par s'endormir quand le chauffeur freina brutalement. Un corps vint la projeter contre le

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fond de la cuve, la tirant de son sommeil. Tous ses compagnons tendaient la tête vers le plafond, aux aguets. Elle les imita, essayant d'imaginer ce qui se passait à l'extérieur. Ils entendirent distinctement le claquement de portière, les pas sur l'échelle de métal, le couvercle qu'on déverrouillait et qui s'ouvrait dans un grincement. Ils s'extirpèrent de leur cercueil roulant, descendirent les échelons avec peine, posèrent le pied sur un sol sablonneux.

L'air était vif, un vent froid les glaça en quelques secondes. Ils ne sentaient plus leurs jambes en proie aux fourmis et ils durent battre le sol de leurs pieds en une danse insolite, sous une lune voilée par les nuages, pour que le sang se remette à circuler normalement. L'endroit était sinistre. Le routier referma le couvercle, manouvra des manettes et remonta dans le camion dont il n'avait pas arrêté le moteur. Un des hommes s'était approché de sa portière.

- qu'est-ce que nous faire ? Le routier avait éclaté de rire.

- Vous attendre, mon pote. T'inquiète pas, ils ne vont pas tarder.

Le véhicule s'ébranla et fit demi-tour sur place. En passant près du petit groupe, l'homme leur lança deux mots.

- Drum bun...

C'était sans doute tout ce qu'il savait en roumain. Des mots qui prenaient ici une signification dérisoire qu'Héléna ne put mesurer que plus tard lorsqu'elle apprit que ´ drum bun ª signifiait ´ bonne chance ª et qu'elle s'interrogea sur cette bizarrerie commune au français et au roumain qui accolait au mot ćhance ª

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l'adjectif ´ bonne ª. Dans un monde bien fait, une chance pouvait-elle être mauvaise ?

Le camion avait à peine disparu qu'un 4x4 et deux camionnettes se présentèrent.

Pendant un bref instant, Héléna eut la tentation de fuir. Les regards de ses compagnons disaient assez qu'ils partageaient son envie, mais tous étaient trop fatigués, avaient trop froid pour se lancer à l'aveuglette dans la nuit hostile.

Pour aller o˘, d'ailleurs ?

Héléna ne parvenait pas à trouver le sommeil. Le froid ne comptait pas pour peu dans son insomnie, mais plus que lui, l'inquiétude sourde qui ne l'avait pas quittée depuis sa prise en charge par les passeurs.

quelques heures plus tôt, le type au 4x4 lui avait indiqué d'un mouvement de tête son véhicule ainsi qu'à deux de ses compagnons. Les autres avaient été répartis dans les camionnettes. question de sécurité, avait expliqué un des arrivants qui semblait pratiquer parfaitement le roumain. Ils avaient roulé plus d'une demi-heure au milieu des bois, étaient parvenus à une clairière, o˘ on les avait fait descendre puis gagner un petit blockhaus à

moitié enfoui dans une butte herbeuse. Héléna avait cru sentir l'odeur de l'océan, ce qui n'avait rien d'anormal si l'on était arrivé au Havre.

Un grand type les attendait dans le blockhaus. Un Roumain. Bien habillé, montre et gourmette de valeur au poignet. Au milieu de la pièce assez petite, un feu br˚lait, alimenté par des chutes de bois et des traverses SNCF.

Il avait tiré un papier de sa poche, donné des explications en roumain puis en français. C'était leur feuille

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de route. Deux soirs plus tard, le Toronto appareillait au terminal de l'Atlantique. Toute la journée, les grues enlèveraient les conteneurs fermés qui attendaient encore sur le quai. La veille, il les guiderait en personne jusqu'au conteneur choisi, briserait les scellés, les ferait entrer, refermerait les scellés derrière eux, non sans leur avoir fourni nourriture, eau et cigarettes pour les onze jours de traversée. Et aussi des couvertures et deux scies à métaux et un pot de graisse dont ils s'enduiraient au dernier moment pour déjouer le flair des chiens de la Police Air Frontière. Pour le moment, il allait déjà leur laisser des couvertures et de quoi manger. Après son départ, ils pourraient dormir.

Mais avant, ils devaient lui verser les sommes convenues. Les deux compagnons d'Héléna avaient manifesté leur désaccord. Une discussion s'était engagée, le ton avait monté, ils faisaient tous de grands gestes.

L'homme au 4x4 se tenait un peu à l'écart, main droite plongée dans sa parka. Il avait une arme, Héléna en était s˚re. Finalement la tension était retombée. Les Roumains avaient tendu des liasses de billets à leur compatriote. Héléna avait cru comprendre qu'ils ne donneraient le reste qu'une fois parvenus au conteneur. L'homme s'était alors tourné vers elle, la fixant intensément.

- Je n'ai rien sur moi. C'était convenu comme ça. Je dois aller chercher le reste de mon argent poste restante.

Le type avait éclaté de rire, le Français aussi.

- On m'a dit que tu n'avais plus de papiers. Comment tu vas faire pour retirer du courrier ?

Héléna enrageait intérieurement. Elle n'y avait pas pensé un seul instant.

-Pourquoi tu n'as pas confiance en nous? Le' pognon tu l'as forcément avec toi...

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Ce n'était pas le moment de faire naître des soupçons. Elle s'était retournée, avait glissé une main dans son pantalon, sous son collant, rencontré une des deux liasses cachées au creux de ses aines, l'avait tendue au Roumain.

Les billets étaient chauds et moites. Il les avait portés à ses narines, humés longuement, l'oil lubrique. Puis il les avait comptés.

- Cinq cents dollars, c'est pas le compte.

Héléna l'avait toisé. Pas question de se laisser fouiller.

-C'est ça ou rien, j'ai pas d'autre fric.

Les deux hommes avaient échangé un regard. Le Roumain sourit.

-OK. Je connais quelqu'un qui saura récupérer le reste quand tu seras au Canada.

Héléna avait soupiré. Les types étaient remontés dans le 4x4, avaient disparu...

Il fallait qu'elle appelle Jean. Elle prétexterait une envie naturelle un peu plus tard. Elle déposa son sac contre un mur du blockhaus, aida les deux Roumains à traîner des planches et des morceaux de traverses sur le feu. quand elle eut fini, elle était en nage. Les deux autres s'étaient assoupis. Elle se glissa dehors, s'accroupit derrière un buisson. Personne ne l'avait suivie. Elle composa fébrilement le numéro de Jean. Le répondeur lui arracha un merde étouffé. Elle raconta, à toute vitesse, donna le numéro du 4x4, qu'elle avait gravé dans sa mémoire. quand elle revint s'allonger près du feu, les deux autres ronflaient. Des flammes dansantes éclairaient leur visage éprouvé. qui étaient ces hommes ? Pourquoi fuyaient-ils la Roumanie ? Ceaugescu était mort depuis longtemps, les élections

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libres... Et puis, elle analysa sa propre situation. Si rien d'anormal ne se produisait avant l'embarquement, elle prétexterait une angoisse à la dernière minute, jouerait la panique. Hors de question qu'elle se retrouve pour onze jours dans un conteneur glacé. Et s'il se passait quelque chose, elle pourrait compter sur l'arme cousue dans la manche droite de son blouson, le .6.35 qu'elle avait dérobé à Jean. Il suffit de remonter sa main dans la manche pour le sentir. Elle tirerait sans même avoir besoin de le sortir. Elle ne put s'empêcher de sourire. Elle se rappela la tête de Jean quand elle lui avait demandé s'il avait un Derringer. Il n'avait pas répondu, avait fait mine de ne pas comprendre. Elle était revenue à la charge. «a existait vraiment ou c'était uniquement une invention de metteur en scène ? Il avait fini par rire avant de se lancer dans un cours de balistique, lui avait montré un .6.35 qu'il avait récupéré pendant une descente dans une boîte de nuit et gardé pour lui. Il avait conclu sur un ton docte : Ć'est pas d'une précision diabolique, mieux vaut tirer à un mètre de distance et vers le haut, mais de près ça peut faire des dég‚ts terribles... ª

Le Roumain s'était trop vite résigné à ne toucher que la moitié de la somme réclamée. Elle ne le sentait pas. Trop mielleux, presque poli. Elle ne supportait ni la montre de luxe ni la gourmette rutilante. Les passeurs avaient beau prétendre qu'on ne les avait séparés que par mesure de prudence, elle doutait de leur bonne foi. Des profiteurs, des suceurs de sang, voilà ce qu'étaient ces types. Le feu crépita tout à coup. Le bois n'était pas assez sec. Elle se redressa légèrement. Il lui sembla entendre un léger bruit. Une rafale de vent vint apaiser ses inquiétudes. Elle s'adossa à son sac, contempla les

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flammèches qui venaient lécher un morceau de traverse, dégageant une forte odeur de goudron...

Yvelise Bernard se retourna, jeta un regard sanglant à l'homme qui la talonnait sur le petit chemin. Marcher sur une branche morte au moment le plus crucial d'une intervention, ce con allait tout faire rater ! Déjà

qu'elle avait cessé d'aimer son boulot, alors...

Yvelise Bernard a la quarantaine, une fille, Iris, plus de mari, des yeux très noirs et un mode de vie qui exaspère la plupart de ses collègues, surtout les hommes, largement majoritaires. Ils ne savent pas ce qui les gêne le plus en elle, son intrépidité, son féminisme tranchant, des formules à l'emporte-pièce qui ne pardonnent pas...

Elle a sorti son arme réglementaire. Encore deux ou trois mètres et ils pénétreront dans le blockhaus o˘ se trouvent les clandestins qu'un coup de fil anonyme leur a signalés une heure plus tôt. Personne à l'entrée.

Personne non plus dans le long couloir pissant la flotte de toutes parts.

La pièce centrale est éclairée par un feu qui projette des reflets tordus sur les murs lépreux de l'édifice. Ils sont trois. L'un, assis près du feu, contemple sans étonnement véritable leurs uniformes, le second, encore allongé, a manifestement été réveillé en sursaut et il soulève la tête en les observant d'un air apeuré. Le troisième est déjà debout et semble sur ses gardes.

Une étrange sensation s'est emparée d'Yvelise. L'espace d'un instant, la photographie d'un homme est passée devant ses yeux. Un cliché jauni, noir et blanc. La seule photo qu'elle possède de son grand-père. Prise 50

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au camp de Gurs, après la chute de la République espagnole et l'exil.

qu'est-ce qu'elle fout là, bon Dieu !

Elle fixe l'homme debout, l'arme regagne son étui. Ses hommes l'imitent.

- Roumains ?

Les deux autres sont restés muets, mais l'homme à moitié assis lui répond dans un français qui lui ferait presque honte. S'il n'y avait quelques archaÔsmes qui montrent qu'il a d˚ apprendre la langue sans sortir de son pays, il pourrait en remontrer à la plupart des agents de la PAF qu'elle côtoie journellement.

Le visa de touriste qu'il lui place sous les yeux la désoriente. Ce type n'est pas en situation irrégulière. On entend soudain des reniflements. Par terre, son compatriote, un tout jeune homme, n'essaie même plus de réprimer ses pleurs.

Ce n'est que lorsqu'elle s'approche du troisième clandestin, qui n'a pas bougé, qu'elle découvre les traits fins sous le bonnet. Une femme. C'est déjà arrivé, mais jamais elle-même n'a connu ce genre de situation...

- quelle merde !

Le commissaire Argentin broya le gobelet de plastique qui avait contenu le café saum‚tre du distributeur.

-Y a vraiment des moments o˘ j'ai l'impression qu'on bosse pour les autorités roumaines et canadiennes ! Bientôt, on fera plus qu'arrêter des clandos ! Et, ce coup-ci, non seulement y en a un qu'est en règle, mais en plus on a ramassé une nana, et muette.

Il ignora le regard torve d'Yvelise Bernard, se tourna vers le Roumain muni d'un visa provisoire de quinze jours.

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- Alors, camarade, raconte un peu ce que tu faisais dans ce blockhaus, alors que t'as des papiers en règle...

Le Roumain se tenait très droit, ne détournait pas son regard.

- Je ne suis pas votre camarade. Je vous demande de m'informer du montant de l'amende que je dois acquitter et de me libérer.

Argentin rit jaune. Ce type se prenait pour qui ? En même temps, il était ennuyé. Légalement, le Roumain n'avait commis aucun acte délictueux. Il n'est interdit à personne, pas même à un Roumain de quarante ans, de venir faire un peu de camping dans un blockhaus du mur de l'Atlantique. Même l'amende n'était pas exigible. Le gus n'avait pas été arrêté dans le périmètre du port.

- Bernard, venez voir par ici.

Argentin avait posé son bras sur l'épaule de sa subordonnée, protecteur.

Elle ne supportait pas ses attitudes. Depuis qu'elle avait été affectée à

la PAF, ça l'exaspérait. Elle n'était pas la seule victime. «a n'avait rien de sexuel, c'était une méthode de commandement. Le contact direct censé

créer l'intimité, la connivence, et donner à l'autre le sentiment qu'il est élu. Certains étaient dupes, n'imaginaient même pas qu'on puisse apprendre ça dans des stages. Elle se dégagea, emboîta le pas à son supérieur, le suivit dans la petite salle triste o˘ les policiers de la PAF prenaient leur café, souvent coupé de calva pour les hommes.

- C'est chiant, mais on n'a rien contre ce gus. Je ne peux même pas demander au juge un arrêté de maintien sous surveillance d'une durée de vingt-quatre heures.

- De quoi vous plaignez-vous ?

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Le commissaire leva un sourcil interrogateur. qu'est-ce qu'elle allait encore inventer, cette emmerdeuse ?

- qu'est-ce que vous voulez dire ?

Elle se contenta de sourire, histoire de le faire mariner un peu, avant de répondre.

- L'autre c'est plus embêtant, non ? Je parle du Roumain, bien s˚r, parce que la femme, c'est encore une autre histoire. Avec un peu de malchance, l'arrêté préfectoral de reconduite à la frontière sera pris demain, mais l'opération ne pourra recevoir son exécution que le 18, sur le vol AF 2146, départ Orly-sud, destination Bucarest. Et comme le clandestin est sans ressources, que va-t-il se passer ?

Argentin soupira, se battit les flancs dans un geste d'impuissance.

-Comme d'habitude, le juge ordonnera le maintien dans des locaux ne relevant pas de l'administration pénitentiaire ! Conclusion, c'est le commissariat qui va encore se coltiner ce clodo et les deux qu'on a choppés à l'autre planque... Bernard, vous vous occupez des formalités et vous me foutez dehors le type en règle, la femme aussi si vous arrivez à en tirer quelque chose. Vous me les gardez à l'oil. Ils ne me semblent pas plus clairs l'un que l'autre.

Yvelise Bernard hocha la tête, laissa le commissaire à sa mauvaise humeur, pas f‚chée d'avoir contribué à l'alimenter.

- Journaliste free lance ? Vous bossez en franc-tireur, quoi?

Héléna n'avait rien trouvé d'autre à raconter. Pour le moment, elle ne tenait pas à ce qu'on apprenne les motifs de sa venue au Havre. Elle retira sa carte d'identité de la Bible, sous l'oil faussement admiratif mais carrément amusé de la policière, la lui tendit.

- Et vous habitez Avignon ? Pour quel journal, cette enquête ?

- quand on travaille en free lance, on fait le boulot d'abord, après on essaie de le placer quelque part, mais je ne vous cache pas que je vise un gros hebdo dont les journalistes travaillent de moins en moins sur le terrain.

Yvelise Bernard soupira. Cette femme ne lui déplaisait pas. Il fallait du cran - ce connard d'Argentin aurait dit ´ des couilles ª - pour se lancer dans un truc pareil. Mais, elle devait quand même lui passer un savon et vérifier ses déclarations.

-Y a quelqu'un qui peut confirmer votre version ?

Héléna donna le numéro de téléphone de Jean Carmona. La policière la laissa seule, passa dans le bureau contigu.

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II fallait absolument que Jean ´ percute ª. C'était un jeu entre eux.

Depuis qu'ils avaient entendu dans un café une petite minette se plaindre que son ´ mec ª mettait des heures à ´percuterª, Héléna prenait un malin plaisir à employer l'expression chaque fois que Jean ne saisissait pas immédiatement ses allusions.

«a n'avait pas pris longtemps, la fliquesse était déjà de retour. Pas désagréable, d'ailleurs.

- OK, le collègue confirme... Au fait, il m'a demandé de vous avertir qu'il arrivera ici à midi, par le direct Avignon-Lé Havre. Il passera me voir par la même occasion... Un café ?

Elle partit chercher deux cafés au distributeur. Rien ne s'opposait plus à

la sortie d'Héléna mais quelque chose lui disait que cette femme ne lui avait pas tout dit.

- Et maintenant ?

- Maintenant ? Je continue. Il y a sans doute beaucoup à glaner ici sur le sujet. J'ai prévu de rencontrer des responsables des autorités maritimes, de la PAF, d'associations d'aide aux sans-papiers, de syndicats, enfin, tout le tremblement. Les grands discours, je laisse ça à d'autres, et ce qui m'intéresse, c'est la façon dont les premiers concernés vivent leur situation. Le point de vue humain, quoi...

- Allez voir MaÔté Baradel de ma part...

Héléna se garda de manifester la moindre surprise, mais elle s'était aussitôt rappelé le nom de sa correspondante.

- qui est MaÔté Baradel ?

-La responsable d'…trangers-Solidarité. Elle s'occupe surtout des clandestins. Je ne suis pas censée vous donner un tel conseil, c'est une association qui fait

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pousser du poil sur les dents à mes supérieurs, mais c'est une fille digne de confiance.

Héléna se leva, lui tendit la main. Solidarité de femmes ? Peut-être, mais surtout elle sentait bien que cette policière n'avait rien d'une apôtre de la répression à outrance, qu'elle était à mille lieues des clichés que sa rencontre avec Jean avait déjà mis à mal.

La capitaine la regarda sortir, pensive. Lors de la fouille dans le blockhaus, elle avait palpé quelque chose de dur le long du bras de cette femme. Ce n'était pas une impression. Elle avait évité de la faire passer sous le portique de détection du local parce qu'elle n'était pas seule avec elle. Selon le résultat, elle aurait pu être amenée à la placer en garde à

vue. D'ailleurs, ce n'était pas forcément un flingue. Dans le cas contraire, il y avait des chances pour que ce ne soit qu'un simple pistolet d'alarme...

Elle cherchait à se rassurer. Dans moins de trois heures, la grande belle l'attendait. Trois jours de repos complet. Elle avait déjà décidé de ce qu'elle en ferait. Il y avait des mois qu'elle promettait à Iris de l'emmener à Villequier, au bord de la Seine, voir la maison de Victor Hugo.

Alors...

Héléna avait commencé par se chercher une chambre d'hôtel. Pas question de s'installer en plein centre. Moins on risquerait de la croiser, mieux ça vaudrait. Elle avait compulsé le plan de la ville acheté au kiosque près de la mairie, avalé un double-crème avec quatre croissants au chocolat et aux amandes, avant de rentrer dans le Prisunic et d'y faire l'emplette de quelques vêtements de rechange et d'un savon parfumé. Puis elle avait choisi un petit hôtel tout proche de la Bourse du 57

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travail qui accueillait le local d'…trangers-Solidarité. C'était simple, presque Spartiate, mais très propre et elle avait apprécié la longue douche prise à peine entrée. Elle avait gardé ses cheveux bruns, avait même refait une teinture avant de passer ses nouveaux vêtements. Une jupe courte, des collants noirs en …lastiss, des petites chaussures élégantes, un chemisier mauve. Son blouson de cuir enfilé, elle était redescendue, heureuse de retrouver Jean, heureuse aussi, bêtement, simplement, de se sentir à

nouveau propre. Elle avait juste le temps de se rendre à la gare. La patronne de l'hôtel lui indiqua le chemin. Tout droit, elle ne pouvait pas se tromper. Héléna lui laissa ses affaires. L'hôtel faisait pension pour célibataires, marins, dockers et, moyennant finances, la patronne s'occupait du linge.

Héléna se força à ne pas marcher vite. Elle n'aimait pas attendre. Elle se sentait fébrile et impatiente de revoir Jean. La séparation lui avait fait du bien. ¿ son retour de Lorraine1, quelques mois plus tôt, elle lui avait tout raconté, l'aventure évitée de justesse avec Boni. Jean n'avait rien dit, ne lui avait pas adressé le moindre reproche mais elle avait pu mesurer sa fragilité. Déjà qu'il supportait de plus en plus mal son métier.

Et puis les choses s'étaient arrangées, mais d'autres soucis avaient pointé

le nez. Un soir, il l'avait suppliée d'arrêter la pilule. Les larmes aux yeux, il lui avait demandé un enfant. Elle s'était refermée comme une huître. Elle lui avait dit, répété qu'elle était trop vieille. Il lui avait ri au nez. On n'était plus au siècle dernier. A quarante ans, une femme était jeune, la moyenne de vie avait considérablement augmenté... Elle avait fini

1. Voir Un chien de sa chienne.

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par lui crier de trouver quelqu'un d'autre, quelqu'un de plus jeune. Il n'aurait pas de mal avec son physique et ses qualités. Il s'était mis en colère, était parti en pleine nuit. Depuis, il ne parlait plus de rien, mais elle sentait bien que l'enfant l'obsédait.

Des sans-abri avaient trouvé refuge dans la gare. Il y en avait de plus en plus. De tous ‚ges. Elle fut frappée par le nombre de femmes. Avignon, Paris, aucune ville ne semblait épargnée. Hier la Lorraine, aujourd'hui Le Havre. Des régions entières vouées à la casse industrielle et il aurait fallu voir en eux des chômeurs professionnels ? Le train n'arriverait pas avant cinq minutes. Elle acheta une dizaine de sandwiches au Tar-tin'Chop de l'entrée, les distribua sans laisser le temps aux remerciements. «a ne changerait rien, ça ne lui donnerait même pas bonne conscience, mais c'était sa façon de partager un peu de ce bonheur qui allait lui arriver par le train.

C'est tout juste s'il la reconnut.

- qu'est-ce que t'as fait à tes cheveux ?

- «a ne te plaît pas ?

- Si, si, mais ça surprend.

Il était clair que ça ne lui plaisait pas. Il lui avait murmuré souvent combien il avait eu envie de mordiller sa nuque le soir de leur première rencontre, combien la couleur de ses cheveux lui donnait de ćlasse ª. La déception d'Héléna devait crever les yeux, car il sourit, posa son sac à

terre, l'embrassa tendrement.

- Tu commençais à me manquer, tu sais.

Ils avaient mangé une salade de harengs et de pommes de terre arrosée de bière et elle l'avait mis au ;ourant. Il l'avait écoutée sans l'interrompre mais son

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front ridé montrait assez ses soucis et sa désapprobation. En guise de dessert, elle commanda des Irish-coffees.

- C'est bien ce que tu as bu après, la première fois ?

Il avait souri à nouveau et elle avait trouvé les fines rides autour de ses yeux attendrissantes. Ils avaient marché enlacés jusqu'à l'hôtel, avaient fait l'amour avant de s'endormir serrés l'un contre l'autre.

MaÔté Baradel n'était pas là quand ils s'étaient présentés au siège d'…

trangers-Solidarité, deux pièces au sous-sol de la Bourse du travail. Elle devait arriver d'une minute à l'autre. Les locaux n'avaient rien de très luxueux. Bureaux encombrés de papiers, chaises de bois toutes simples, quelques affiches sur des murs dont la peinture avait connu des jours meilleurs, un ordinateur poussif. Un jeune gars débrouillard assurait la permanence, passant son temps en coups de fil. Préfecture, commissariat, avocats, un incessant va-et-vient téléphonique o˘ il était toujours question de Roumains en situation irrégulière.

Leurs noms et ceux des villes dont ils étaient originaires sonnaient familièrement aux oreilles d'Héléna et de Jean, faisaient naître des images involontaires. Cluj, Brasov, Baile Herculane, Bucarest. Des usines, des hommes sales au regard usé et aux mains noires, et des plages dorées o˘

s'ébattaient touristes étrangers et notables du régime. Pendant deux ans, on n'avait parlé que de ça, avant que l'actualité transporte ailleurs ses caméras.

Héléna posa machinalement son regard sur les affiches punaisées aux murs.

L'une d'elles égrenait la longue liste des consignes à suivre pour obtenir l'asile

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politique en France. Elle arrivait au bas de l'affiche quand la porte s'ouvrit brusquement devant une petite femme blonde à l'air décidé et énergique. Elle leur jeta un bref coup d'oeil, les salua d'un simple hochement de tête avant d'engager une longue conversation avec le jeune homme. Elle parlait vite, allait à l'essentiel. Enfin, elle sembla rassurée, se retourna, vint se planter devant eux.

-Excusez-moi, j'ai d˚ vous paraître impolie, mais, nous sommes débordés et nous ne fonctionnons qu'avec des bénévoles. ¿ l'exception de Julien Bonnet

- elle désignait le jeune homme - qui accomplit son service chez nous comme objecteur de conscience...

Elle se fendit d'un large sourire, avant de poursuivre.

- Je ne suis pas s˚re qu'il ait fait le bon choix d'ailleurs. Il se fatiguerait beaucoup moins à l'armée !

Héléna se présenta, ainsi que Jean, rappela le courrier qu'elle avait reçu, ajouta qu'elle venait aussi de la part d'Yvelise Bernard.

La femme avait écouté gravement ses explications avant de l'interrompre d'un geste vif.

-On va aller prendre un pot quelque part, ça me changera de ces locaux sinistres. Je suis injuste parce qu'ils nous sont prêtés gracieusement, mais j'ai parfois l'impression de travailler dans un caveau !

Le Surcoufl&s accueillit. Malgré son nom, les marins n'y venaient pas, il était trop loin du port, mais une foule de syndicalistes s'y pressait entre deux réunions à la Bourse.

Ils prirent place à la seule table libre, près de la vitrine. Le bar était très bruyant. Autour d'un billard, des hommes s'interpellaient, des rires s'élevaient, des bocks claquaient les tables, projetant des éclaboussures 61

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de bière. Chacun parlait haut et fort, avec un accent prononcé. Héléna avait du mal à comprendre.

MaÔté Baradel grimaça un sourire de compréhension.

- Il ne faut pas se fier à cette gaieté tapageuse. Le Havre est en crise, les chantiers ferment, le chômage monte. Alors, ils se replient sur eux-mêmes et la fraternité en prend plein la gueule. Les cafés restent quasiment les seuls endroits o˘ les gens se rencontrent.

Elle s'interrompit pour passer la commande, marqua une légère hésitation avant de repartir à l'assaut.

- Depuis que je m'occupe d'Etrangers-Solidarité, j'ai vu tout ce que l'on peut voir. Oh, bien s˚r, à ma connaissance on n'a pas encore eu de cas de clandestins jetés par-dessus bord, comme dans l'affaire du M.C. Ruby, mais ça ne veut pas dire qu'il n'y ait jamais eu de morts. Et pour certains survivants, ce qui les attend ne vaut guère mieux.

Le garçon vint déposer devant eux les cafés et elle en profita pour se moucher dans un mouchoir de papier.

- ¿ part ça, on a tout connu. quand j'ai commencé, un drame terrifiant venait de se dérouler. Les passeurs avaient logé trois frères dans un conteneur hermétique. Le jour prévu pour l'embarquement, grève des dockers ! Douze jours. Les dockers, c'est toujours dur dans la grève, mais au Havre, c'est comme à Marseille, on va jusqu'au bout. Lorsque le conteneur a enfin été chargé, il restait les dix jours de traversée. quand les clandestins sont arrivés au Canada, eau et provisions épuisées depuis longtemps, et qu'on a ouvert le conteneur, deux étaient morts et le troisième n'avait survécu qu'en buvant son urine.

MaÔté Baradel s'indignait, parlait de plus en plus fort, comme si évoquer ce qu'elle vivait tous les jours avec

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des gens qui ignoraient totalement la situation lui procurait un soulagement momentané. Héléna sentait bien qu'il aurait été inopportun de l'interrompre. quant à Jean, qui n'avait pas l‚ché sa main depuis qu'ils s'étaient retrouvés, il était tout entier à son bonheur revenu et l'horreur des faits rapportés ne suffisait pas à crever la bulle protectrice qu'il avait soufflée autour d'eux. Il baignait, à moitié inconscient, dans un brouhaha apaisant, se contentant de hocher gravement la tête.

-Un des derniers cas est tout aussi pitoyable. Comme de plus en plus de candidats à l'immigration se méfient des passeurs, on commence à avoir des gens qui essaient de se débrouiller par leur propres moyens. La semaine dernière, deux frères sont arrivés au Havre en vélo. Un soir, ils ont gonflé une chambre à air de camion, tenté d'accéder de nuit au navire par la mer, d'y grimper avec une corde de Nylon et un grappin. Un mètre à peine avant le bastingage, le premier a glissé, est retombé à l'eau. S'est-il assommé contre le bateau en tombant, a-t-il été victime d'une hydrocution au contact de l'eau glacée ? Toujours est-il que la patrouille appelée par le radio du bateau a trouvé le frère trempé, prostré sur sa bouée, claquant des dents et ne sachant que répéter ´ Petru, Petru ª en fixant les eaux noires. Des histoires comme celles-là, je pourrais vous en raconter des dizaines.

Heureusement, elle s'était aperçue de la présence de son café et elle s'arrêta pour porter la tasse à ses lèvres. Héléna s'engouffra dans la brèche.

-Et l'affaire Stanku, qu'est-ce que vous en pensez exactement ?

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MaÔté Baradel reposa sa tasse, se redressa, hocha la tête à plusieurs reprises.

- Vous voulez que je vous parle franchement ? Elle n'attendait aucune réponse et elle continua. -Au risque de vous décevoir et bien que Mircea Stanku m'ait fait une impression très favorable, j'ai tendance à croire que la police, une fois n'est pas coutume, n'a peut-être pas tort.

…tait-ce le mot de police ? Jean se mit à tendre l'oreille.

- «a n'a rien d'officiel, mais j'ai quelques relations chez eux. L'une d'elles m'a confié que les différents services pencheraient pour des règlements de comptes. Les victimes auraient été liquidées sur ordre du gouvernement roumain. Il se débarrasserait ainsi d'anciens agents susceptibles d'éclairer à l'étranger le passé des nouveaux dirigeants.

Héléna s'étonna.

-Je ne comprends pas, le gouvernement actuel est anticommuniste et même si les sondages donnent Iliescu gagnant pour la présidentielle, les gens en place n'ont aucun intérêt à protéger les anciens cadres.

MaÔté Baradel éclata de rire.

- Excusez-moi, mais, comme disent mes élèves, vous avez tout faux. Il n'est pas question de droite et de gauche en Roumanie. Personne dans le personnel politique n'est innocent. Ni ailleurs... Il y a des squelettes dans chaque placard de chaque maison.

-Mais, Virgil Stanku, qu'est-ce qu'il dit, lui ?

- Rien. Il ne dit rien. Ou plutôt, rien de sensé. Virgil Stanku est un légume. Il est aux abonnés absents. ¿ croire qu'il n'a rien vu, rien entendu. Il délire. Et d'après les psys de la prison, ça peut durer un moment.

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Son défenseur voudrait gagner du temps, faire traîner le procès, mais le juge parle de simulation.

- Je pourrais le rencontrer ?

-«a va être dur. ¿ quel titre ? D'autant que, si j'ai bien compris, vous avez prétendu être journaliste...

Héléna avait froncé les sourcils, esquissé un mouvement de recul qui fit sourire MaÔté Baradel.

-Non, non, ne vous époustouflez pas. Il n'y a là aucun mystère. C'est la capitaine Bernard qui m'a parlé' de ça... C'est une fille bien, un roc. On est devenues amies. Elle pourrait vous en raconter sur ce qui lui rend son métier de moins en moins supportable. Alors, elle fait ce qu'elle peut...

Tenez, vous savez comment la police vous a trouvés, vous et les deux types, et un autre groupe arrêté la même nuit ?

Le regard d'Héléna affichait sa perplexité mais celui de Jean montrait clairement qu'il avait parfaitement compris o˘ elle allait en arriver.

- Vous avez été dénoncés. Il y a plusieurs filières ici, toutes dirigées par des Roumains. Certains échangent l'impunité pour leurs activités illégales contre la livraison de leurs compatriotes. Pas tous bien s˚r, et pas tout le temps. Soit directement à la PAF, soit indirectement...

Elle siffla son restant de café, fit un geste énergique en direction du garçon.

-Je ne devrais pas boire autant de café, mais j'ai déjà arrêté de fumer et je n'aime pas les gens parfaits... Les compagnies maritimes louent les services de sociétés de surveillance qui touchent une prime à chaque clandestin débusqué. Certaines de ces sociétés ont embauché leur ´ Roumain de service ª et travaillent main dans la main avec ´ leurs ª passeurs. Car le système est pervers, c'est le serpent qui se mord la queue...

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Pour elles, l'arrêt total de l'embarquement clandestin ce serait comme tuer la poule aux oufs d'or. Le but est donc de diminuer l'efficacité de la filière sans réduire à zéro les chances de réussite, sous peine de voir le trafic se développer ailleurs, sur Anvers par exemple... Prenez votre cas : vous avez été dénoncé à la PAF par la boîte de surveillance...

-Information d'Yvelise Bernard, je suppose ? - Vous supposez bien.

MaÔté Baradel souriait. Héléna paraissait songeuse. quant à Jean, il voyait à présent la situation sous un angle différent. Puisqu'il avait fait le voyage jusqu'au Havre, autant en profiter. Jusqu'alors, il avait eu du mal à comprendre comment la mort de quatre Roumains avait pu rester non élucidée. La théorie de la culpabilité de Stanku n'était pas à écarter.

Personne ne prétendait qu'il avait tué de ses propres mains ses quatre compatriotes. On pouvait envisager d'autres scénarios. Il y avait eu bagarre générale et il était le seul rescapé, point à la ligne. L'état du quidam arrangeait peut-être les affaires de beaucoup de gens. ¿ partir du moment o˘ l'on se trouvait en présence de passeurs roumains qui bossaient aussi comme indics et agissaient main dans la main avec des sociétés de surveillance, lesquelles travaillaient parfois de la même façon avec la police, cela pouvait éclairer les choses sous un jour nouveau... Mais alors, comment comprendre qu'Yvelise Bernard n'ait pas eu la puce à

l'oreille si elle était réellement ce qu'on s'efforçait de leur faire croire ? Carmona connaissait trop bien les mille et un moyen de gagner la confiance de gens comme MaÔté Baradel. C'était ça aussi, son boulot.

Il allait prendre la parole quand Héléna le devança. Elle regardait droit dans les yeux la responsable

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d'…trangers-Solidarité et elle avait posé sa main droite sur l'avant-bras de la femme.

-MaÔté, nous avons besoin de vous. Si Stanku est innocent, ça n'est pas son avocat qui le prouvera. Il nous faut apprendre à connaître les diverses filières d'exil qui existent sur la place du Havre. Stanku en a forcément utilisé une.

MaÔté Baradel ne répondit rien. Elle fouillait dans son sac. Elle en sortit un billet, se leva, alla payer au bar avant qu'ils aient pu esquisser le moindre geste. Ils se levèrent, interloqués. …tait-ce une façon de leur signifier une fin de non-recevoir ? Ils lui emboîtèrent le pas, traversèrent la salle enfumée, mal à l'aise, persuadés que tout le monde les observait...

Ils l'avaient suivie en trottinant jusqu'à la Bourse du travail. Elle avait jeté son manteau sur une chaise et chassé Julien de l'ordinateur. Elle pianota tout en continuant la conversation.

- Tout ce que nous avons sur les filières se retrouve dans cet ordinateur.

C'est peu et c'est beaucoup. En tout cas, autant et peut-être plus que la police.

Jean avait tiqué.

- C'est normal. Les gens à qui nous venons en aide sont ceux qui ont échoué

et qui n'ont pas réussi à gagner le Canada. Ils demandent alors l'asile politique, ou restent ici munis d'un visa provisoire. Ils se confient à

nous beaucoup plus librement qu'ils ne le feraient avec les policiers. Ils en veulent à mort à ceux qui les ont trahis. C'est pour cette raison que les passeurs travaillent volontiers avec les agences de sécurité. Comme ça, elles apparaissent au premier plan, servent d'écran de fumée et les Roumains peuvent faire croire à leur bonne

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foi. On a quatre filières importantes et, de temps en temps, une ou deux autres à la carrière de météore !

- Les autres ne veulent pas de concurrence ? -C'est ça. Le g‚teau à se partager en quatre, c'est

déjà trop pour certains, alors, pensez, en cinq ou six... Chaque fois qu'une nouvelle organisation essaie de se construire, les autres signent une trêve, le temps d'une sainte alliance et de se débarrasser des gêneurs.

- Par la violence ?

- …videmment. Descente musclée dans un bar ou un squat, et même une fois, assassinat pur et simple. Un Roumain de quarante ans retrouvé lesté de béton dans un bassin.

- Comment la police l'a-t-elle su ?

MaÔté Baradel délaissa son écran pour regarder Jean droit dans les yeux.

-Coup de fil anonyme. Classique, non? L'équipe dénonciatrice faisait d'une pierre deux coups. Elle laissait les rivaux s'occuper des nouveaux venus avant de les dénoncer. Vous voyez, si ça continue, Le Havre ressemblera à

Chicago.

L'appareil antédiluvien avait pris son temps, mais une liste de noms, agrémentés parfois de photos, défilait. quatre-vingts pour cent d'entre eux affichaient des consonances roumaines. Les vingt pour cent restants se répartissaient équitablement entre la France et le Maghreb.

-Les Maghrébins, c'est récent. «a date du Kosovo et de l'arrivée de musulmans...

Elle toussota avant de poursuivre.

- Je peux me tromper, mais je ne crois pas vraiment à la filière Berthelot ni à la filière Cance. On les a baptisées du nom de leurs śièges ª, des bars des rues

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Berthelot et Cance, parce qu'il nous est difficile de savoir exactement qui sont les chefs de ces groupes. La troisième c'est celle qui vous a livrés, vous et les quatre autres.

- Les quatre autres ?

-Deux autres Roumains arrêtés ailleurs la même nuit... Cette filière, c'est celle sur laquelle on a le moins de renseignements. Son implantation est plus récente. Le bruit court qu'ils seraient liés à l'extrême droite internationale et qu'ils se spécialiseraient dans le trafic d'objets d'art... Ah ! le voilà...

Elle avait arrêté le défilé de portraits sur un cliché représentant un homme d'une trentaine d'années signalé comme un certain Ilie Petru.

-Vous avez de la chance...

Ils la regardaient sans comprendre et elle savourait ce moment avec gourmandise.

- C'est un de nos protégés. J'ai appris ce matin qu'il avait été repris...

C'est sa troisième tentative. C'est par leur filière qu'il a essayé une nouvelle fois de passer, il les connaît mieux que moi. Il sait des choses qui ont trait à la Roumanie. Il m'en a déjà parlé mais ça ne présentait pas un grand intérêt dans le cadre de nos activités... On y va ?

Décidément, cette femme était infatigable.

Ilie Petru n'avait pas manifesté une joie débordante en les voyant débarquer. Pendant leur trajet en voiture, pour se rendre dans le quartier de la Mare rouge, o˘ le Secours populaire et la Croix rouge lui avaient dégotté un studio, brinquebalés dans une Cinquecento cabossée de partout et qui avait d˚ être livrée sans amortisseurs, MaÔté Baradel leur avait résumé

l'incroyable histoire du Roumain.

Petru était électromécanicien à Gherba. En 1989, il avait à peine vingt ans, il avait tenté de passer en Hongrie. Arrêté, on l'avait placé en garde à vue, interrogé et roué de coups. Un tribunal l'avait condamné à une réduction de salaire de trente-cinq pour cent pour une durée de un an.

quelques mois plus tard, c'était la chute de Ceaugescu et l'amnistie. Début 90, alors qu'il participait à une manifestation pacifique, on l'avait à

nouveau arrêté. Les inspecteurs qui avaient procédé à son interrogatoire étaient les mêmes qui l'avaient tabassé l'année précédente. Ils avaient renouvelé l'expérience avant de le rel‚cher. C'est alors qu'il avait décidé

de s'exiler, était parvenu à gagner la France, y avait rencontré une jeune femme qui l'avait aidé à s'embarquer avec un compatriote dans un conteneur open box chargé

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sur un bateau de la CanMar qui faisait route vers Halifax. Deux jours plus tard, ils avaient été découverts, le commandant leur avait assuré la nourriture en échange de petits travaux. Au moment o˘ ils entraient dans le port de Montréal, on leur avait fait quitter leurs habits, ne leur laissant qu'un short, un maillot et leurs chaussures, de peur qu'ils réussissent à

s'échapper et que la compagnie maritime soit condamnée à payer une lourde amende. Malgré cela, la côte en vue, ils avaient sauté par-dessus bord, réussi à parcourir à la nage le kilomètre et demi qui les séparait du port.

Ils s'étaient hissés sur un quai, avaient négocié avec un passant. Petru lui avait donné mille francs français, cachés jusque-là dans une poche plastique étanche dans sa chaussure, pour qu'il aille leur chercher des vêtements. Le type n'était pas revenu. Ils avaient échoué devant la porte d'un service social canadien qui les avait placés dans un foyer. Petru s'était vu attribuer le Bien- tre, le RMI canadien, avait réussi à arrondir ses fins de mois par de petits travaux. Son amie française, Julie, était venue le retrouver. Ils s'étaient mariés. Mais, problèmes d'argent, mal du pays pour Julie, la jeune femme avait voulu repartir. Il avait demandé un visa au consulat de France qui avait refusé. Julie était revenue au Havre.

Muni d'un visa portugais, lui avait atterri à Lisbonne, passé la frontière clandestinement à Hendaye, était remonté au Havre o˘ il n'avait pas tardé à

être appréhendé. Condamné à être expédié en Roumanie, il s'était jeté par une fenêtre du commissariat, s'en était tiré avec quelques contusions...

Il avait fallu soutirer les mots à Petru, mais ils avaient appris la suite de sa propre bouche. C'est à ce moment que sa route avait croisé celle de la quatrième filière,

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en la personne d'Anton lonescu. En prononçant ce nom, ses lèvres avaient tremblé.

- Un fou, un sadique.

- Comment ça ?

-Dans le blockhaus o˘ on m'a emmené après un contact dans un café, il était entouré de types à cr‚ne rasé, des Roumains mais aussi des Français. Ils ont commencé par me demander de l'argent et, quand je leur ai donné ce que Julie m'avait remis, y en a un qui m'a mis un poignard sous la gorge et qui l'a enfoncé. J'avais du sang qui coulait et j'ai hurlé. Alors, ils m'ont lié les mains et les pieds, ils m'ont collé de l'adhésif sur la bouche, m'ont chargé dans une voiture et m'ont emmené. J'ai cru que j'allais mourir, j'ai reçu un coup sur la tête et j'ai perdu connaissance.

Il s'était interrompu, passait une main pleine d'engelures sur sa tête, comme s'il cherchait la trace d'une bosse qu'il sentait encore.

- quand je suis revenu à moi, j'étais entouré de flics. Il y avait un grand b‚timent et des types en uniforme.

- Les flics, non ?

-Non, des agents de sécurité d'une société de surveillance, la SHP.

L'évocation de ces souvenirs lui était pénible. De grosses gouttes de sueur perlaient le long de son front et baignaient la racine de ses cheveux. Il s'essuya machinalement.

-Et alors, c'est reparti. Le commissariat, l'avis d'expulsion. La seule nouveauté c'est qu'une association m'a soutenu, que les journaux se sont emparés de mon cas et qu'il y a eu une pétition d'intellectuels connus pour me soutenir.

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L'esprit d'Héléna s'embrouillait. Tout cela se révélait passionnant pour la journaliste qu'elle était censée être, mais la responsable de l'Agence du Dernier Recours, celle qui voulait défendre Stanku et faire la démonstration de son innocence, qu'apprenait-elle dans cette odyssée rocambolesque ? Carmona sentit son trouble, s'insinua dans la conversation.

- ¿ ton avis, pourquoi ils t'ont livré ? Pour du fric ?

- Je crois pas. J'étais très recherché, la police voulait absolument ma peau et les compagnies maritimes aussi. En agissant comme ils l'ont fait, ils donnaient un gage de bonne volonté aux flics. Comme ça, ceux-là leur foutaient la paix dans leur bizness...

-Comment on peut rentrer en contact avec ces types ?

-Facile. Tu vas aux puces, dimanche matin. Tu cherches le bouquiniste qui vend des livres sur la Seconde Guerre mondiale et tu lui demandes s'il a quelque chose sur le Conducator...

- Ceaußescu ?

Petru rit franchement.

-Non, l'autre. Celui d'avant-guerre. Le maréchal Antonescu...

Le dimanche matin, Jean ne serait plus là. Il avait suggéré d'appeler Boni à la rescousse.

- Je suis jaloux mais je préfère te savoir vivante avec lui qu'en danger sans moi.

Elle avait refusé. Pourquoi risquerait-elle quelque chose ? Si réellement tout n'était qu'une sinistre affaire de règlements de comptes internes à la Securitate, elle serait tenue à l'écart. Elle avait essayé de le tranquilliser. quand il lui avait dit tout à trac qu'il serait plus rassuré

si elle avait une arme, elle avait affiché un sourire qu'il n'avait eu aucun mal à interpréter.

- O˘ te l'es-tu procurée ?

- Chez un flic.

- Un flic? Mais...

Il n'avait pas terminé sa phrase. -Mon .6.35, c'est ça ?

Il avait soupiré, l'avait traitée de folle, ne s'était pas vraiment mis en colère.

- O˘ est-il ?

Elle lui avait montré le blouson, il avait soupesé la manche, s'était mis en demeure de découdre la doublure. Elle s'était récriée mais il l'avait calmée aussitôt.

- Un .6.35, ça sert à rien sans un minimum de pré-75

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cautions. T'as repéré un peu les lieux depuis que tu es ici, tu connais un coin tranquille ?

Elle avait prétendu, alors qu'elle n'y avait jamais mis les pieds, qu'on ne risquait rien sur la route d'Antifer. Ils avaient loué une voiture, une Ford Focus presque neuve, et longé le bord de mer jusqu'à Sainte-Adresse.

En réalité, la ville fascinait Héléna. En prison, elle avait dévoré romans et enquêtes portant sur des cas d'erreurs judiciaires, s'était passionnée pour l'affaire Durand, pour les mésaventures de Georges Arnaud, l'auteur du Salaire de tapeur, et elle avait l'impression de connaître intimement cette ville d'o˘ étaient partis pendant des siècles tous ceux qui recherchaient un air plus sain... Ils avaient quitté le bord de mer pour emprunter une petite route qui montait abruptement et serpentait à travers des champs d'un vert presque cru sous les éclairages orangés qui s'étaient allumés.

Soudain, ils entendirent rugir l'océan, distinguèrent une ligne de falaises puis d'imposantes masses de béton. Les blockhaus du mur de l'Atlantique ou ce qu'il en restait. Tout à coup, alors qu'ils venaient d'obliquer sur la gauche, ils basculèrent vers la mer. Des lacets goudronnés dégringolaient vers l'océan, taillés à même la falaise, terminant abruptement en une immense plate-forme de béton. Un port en eau profonde. Des installations pétrolières ventripotentes. Jean arrêta la voiture et ils restèrent silencieux quelques instants, contemplant avec des yeux d'enfants la digue qui protégeait le site, des milliers de blocs gigantesques jetés aux eaux comme par quelque dieu barbare. Antifer, un port en eau profonde destiné à

recevoir les supertankers. Deux Abeilles manouvraient, assurant la sortie d'un monstre de plusieurs milliers de tonnes battant pavillon chinois, 76

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auprès duquel, microscopiques, elles méritaient le nom d'insecte qu'on leur avait attribué.

- Avoue, le pétard, c'était un prétexte pour venir ici ? Elle esquissa un sourire, se rapprocha, déposa un

léger baiser sur ses lèvres.

-J'avoue... Mais, pas seulement. J'avais envie de voir ça. Maintenant, on va trouver un coin et tu vas me faire une démonstration de tes talents.

Ils firent demi-tour, remontèrent sur le plateau, ne tardèrent pas à

s'engager sur un petit chemin de terre qui aboutissait à un phare désaffecté. Il n'y avait aucun risque. En dessous, les vagues venaient s'écraser contre la falaise dans un vacarme effroyable d'o˘ émergeaient seulement les cris des mouettes. Ils avaient laissé derrière eux deux kilomètres plus tôt la dernière habitation. Ses phares auraient dénoncé

l'arrivée intempestive d'un véhicule.

Carmona sortit le pistolet.

-Vas-y, montre-moi comment tu t'y prendrais...

-J'aurais préféré que tu le laisses là o˘ il était. De la façon dont je l'avais cousu, je pouvais tirer sans le sortir de la manche...

-Aucune importance, tu recoudras après...

Héléna avait calé l'arme minuscule au creux de sa main. Elle la brandit vers un arbre qui offrait ses pommes rachitiques aux morsures du vent. Elle fixa le tronc tordu, solidement campée sur ses jambes, l'air bravache, l'observa du coin de l'oil.

- Tu tires pas ?

Elle se concentra, appuya sur la détente, surprise du recul de l'arme. Puis elle s'approcha vivement de l'arbre, rechercha avec fébrilité l'impact de la balle.

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Impossible de voir quoi que ce soit. Elle mit ça sur le dos de l'obscurité

qui s'emparait des lieux.

- C'est comme ça que tu comptes faire ?

Il arborait un air arrogant, petit sourire suffisant au coin des lèvres.

Elle l'aurait tué. Tous les mecs avaient un côté macho, rien n'y ferait, ça devait être génétique.

-Pourquoi, comment ils font, les tireurs d'élite de Carpentras ?

Le sourire disparut.

- On n'a pas le temps de se disputer. Je vais t'apprendre deux ou trois trucs et tu vas en tenir compte, autrement je donne pas cher de ta peau, si tu rencontres un gazier qui en veut réellement à ta personne-Pendant la demi-heure qui suivit, il lui expliqua, avec une patience et une douceur surprenantes qui l'attendrirent, les ´ deux ou trois trucs ª.

- Tu piques une arme sans même savoir comment ça marche. C'est bon au cinoche, ça ! Ce .6.35, c'est une arme de femme, OK, mais il se trouve qu'on peut le rendre plus méchant. J'ai surchargé les cartouches avec de la poudre brisante, utilisé des ogives semi-blindées à pointe molle. Ta balle, elle va partir en tourbillonnant et ça va créer une onde de choc beaucoup plus forte. Parce qu'avec une munition normale, si tu tombes sur un coriace, le mec a le temps de te tordre le cou dix fois avant de s'écrouler. Seulement, et tu pouvais pas le savoir, quand on fait ce genre de chose, faut aussi durcir le ressort de rappel de culasse ou alors elle s'enraye, quand elle te saute pas à la figure...

Ces explications balistiques la rasaient profondément. Jean ressemblait à

la plupart des spécialistes. Ils veulent bien révéler leurs petits secrets, mais à condition d'expliquer tout par le menu. Pas moyen d'y 78

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couper. Elle se contenta de hocher studieusement la tête, tout en se gardant bien de retenir les détails superflus.

-C'est pareil, la position de tes jambes, ça va pas du tout. Regarde comment tu dois te tenir... Tu adoptes le ´police crunch ª...

Il s'était rapproché du pommier, se retrouvant à un mètre de l'arbre. Il écarta les jambes, fléchit les genoux, perdit au moins quarante centimètres, tendit les bras. On aurait dit un crapaud sur une boîte d'allumettes. Elle eut le plus grand mal à réfréner une violente envie de rire, mais elle comprit que ce serait du plus mauvais effet.

-... là tu es à bonne distance. Si tu t'avances, un mec à peu près entraîné

te fait sauter d'un coup de pied l'arme des mains. Si tu recules, t'es déjà

trop loin pour un .6.35. Tu vises sous le menton, de bas en haut. La balle va atteindre le bulbe rachidien et l'effet paralysant sera immédiat. Si tu fais pas ça, c'est le coup du canard...

Soudain, elle n'eut plus du tout envie de rire. Jean parlait de tuer comme il aurait dit qu'il sortait acheter le journal. Il avait aussitôt deviné

les pensées qui traversaient l'esprit d'Héléna.

- Je suis en train de te parler d'un tueur, d'un mec qui veut te liquider.

Il ne s'agit pas de loger une balle dans la jambe d'un délinquant en fuite... C'est toi ou lui. Allez, faut remettre ça..

Elle recommença jusqu'à ce que ses jambes et ses bras soient devenus trop douloureux, à tel point qu'elle n'avait plus l'impression de soulever une arme chargée pesant quatre cents malheureux grammes mais le .357 Magnum de Clint Eastwood. Puis ils redescen-79

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dirent sur Le Havre, allèrent se garer près de la capitainerie. A pied, ils parcoururent les deux cents mètres qui les séparaient du quai Meunier. La nuit était tombée, le ciel clair et plein d'étoiles. Un ferry énorme se préparait à partir pour l'Angleterre. Ils contemplèrent, éblouis, les derniers véhicules basculant dans ses soutes, accompagnèrent du regard le Pride of Portsmouth, majestueux et lent, jusqu'à ce qu'il ait disparu à

l'horizon. Alors, seulement, sans regarder Jean, nichée au creux de son épaule, sur un ton étrangement éthéré, elle murmura des vers. Il ne les avait jamais entendus. Rien d'étonnant. quelques fables de La Fontaine, Demain dès l'aube, Le Cancre, son bagage était mince et datait d'une scolarité sans éclat. Pourtant, le premier se grava aussitôt dans son esprit.

´ Toi qui p‚lis au nom de Vancouver... ª II se demandait, sans oser la questionner, si elle avait en tête le bateau qui levait l'ancre avec ses centaines de passagers. Pourtant, il ne partait pas pour le Canada. Alors les Roumains s'imposèrent à lui comme une évidence. Mais peut-être s'agissait-il encore d'autre chose... Elle était parfois si étrange...

Ils rentrèrent à l'hôtel. Il était tard, mais la patronne leur servit une soupe de poissons et une assiette de fruits de mer arrosées d'un blanc sec.

Ils se couchèrent dans la pénombre, sans parler. Puis ils firent l'amour, très tendrement. Avant de s'endormir, elle se tourna vers lui, lui chuchota quelque chose au creux de l'oreille.

-L'auteur s'appelait Marcel Thiry. Il est mort très jeune...

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Jean n'avait pas voulu qu'elle l'accompagne à la gare. Son train partait à

6 heures le matin et il avait appelé un taxi. Elle avait fait la grasse matinée. Pour elle, ça signifiait se lever à 7 heures. Vingt ans de taule, ou presque, ça créait des habitudes indéracinables. Elle avait pris son temps pour déjeuner, feuilleté Le Havre libre. Le journal évoquait un gigantesque trafic de vanille qui venait d'être mis à jour. On trafiquait décidément tout aujourd'hui ! Curieuse, elle lut attentivement l'article signé Benoît Marin-Curtoud, découvrit que les sommes enjeu étaient colossales. Le journaliste rappelait le monopole de Madagascar sur la vanille, évaluait le vol à plusieurs milliards. De centimes certes, mais des milliards quand même. Elle prit une longue douche et abandonna ses tenues féminines pour l'uniforme sportif, pantalon, blouson, bonnet de la parfaite candidate à l'immigration. Le .6.35 avait réintégré son logement avec l'assentiment de Jean. Puis elle sortit de l'hôtel et gagna le centre en rasant les murs pour se protéger du vent froid qui soufflait en rafales.

Le marché aux puces s'étalait autour des monuments d'architecture modernes du Havre, le Volcan et le ´ pot de yaourt ª, créations d'Oscar Niemeyer, qui dressaient

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leur blancheur saharienne au-dessus de l'esplanade. C'était curieux, mais Héléna ne détesta pas. D'ailleurs le peu qu'elle avait déjà vu de la Cité

océane ne lui déplaisait pas. C'était plus fort qu'elle, elle avait pris l'habitude de penser les gens, les événements, les lieux par références poétiques. Les milliers de vers qu'elle avait appris par cour pendant son incarcération lui étaient devenus indispensables. La plupart du temps, elle se contentait de se les murmurer, mais lorsqu'elle était seule, il n'était pas rare qu'elle les fît sonner à haute voix, pour en éprouver la force ou la douceur.

´... Ouverte, comme une paume au souffle de la mer/ Pour que l'oiseau du large y vienne et se confie... ª, c'étaient les vers d'Aragon qui lui étaient spontanément montés aux lèvres dès qu'elle avait découvert Le Havre. Elle se promena nonchalamment le long des étals, prenant tout son temps pour repérer les lieux. Petru n'avait pas menti. Elle n'eut aucun mal à trouver le bouquiniste. L'homme avait soixante-dix ans environ et de toute évidence de solides nostalgies pétainistes. Son étal offrait un résumé de tout ce que la collaboration française et internationale avait pu produire de pire pendant l'Occupation. Il était bien achalandé et elle jugea plus prudent d'attendre une accalmie. Pendant qu'un vieillard marchandait les Mémoires de Lucien Rebatet et un Barjavel original, deux cr

‚nes rasés en tenue de camouflage fouillaient dans une caisse. Héléna ne put s'empêcher de jeter un oil sur le contenu de la caisse à moitié

dissimulée sous une nappe. Elle aperçut des revues, des titres qui ne lui dirent pas grand-chose, La Banquise, les Cahiers d'Histoire révisionniste, Napalm Rock. Les cr‚nes rasés, eux, gloussaient de plaisir comme s'ils avaient mis la main sur des incu-82

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nables. Héléna profita de leur départ pour expliquer ce qu'elle recherchait au maître des lieux. Pendant qu'elle lui parlait, le bouquiniste la regardait de haut en bas d'un air o˘ la lubricité le disputait à la compassion. quand elle eut terminé, il jeta un bref coup d'oil alentour avant de lui demander à voix basse de repasser une demi-heure plus tard.

Héléna opina, regarda sa montre, fît mine de s'éloigner. Elle alla se poster derrière un étal de fleuriste qui la dérobait à la vue tout en lui permettant de garder le bouquiniste dans son champ de vision. Elle n'eut pas à attendre longtemps pour voir le vieux faire un signe du bras à

quelqu'un qu'elle ne distinguait pas. Un jeune type ne tarda pas à se montrer, vint le remplacer derrière les bouquins. Le vieux s'engagea alors dans une allée avec une légèreté dont elle ne l'aurait pas cru capable.

Elle le suivit à distance, attentive à ne pas se faire remarquer, mais l'autre marchait d'un bon pas sans jamais se retourner. Soudain, il obliqua à angle droit entre une quincaillerie ambulante et une camionnette devant laquelle une rôtissoire, dont la quadruple rangée de broches tournait, répandait en plein air des effluves épicés. Craignant de le perdre, Héléna accéléra, arriva juste à temps pour voir l'homme s'engouffrer dans une cabine téléphonique. Elle se retourna, cherchant quelque chose des yeux. De l'autre côté de la place, elle aperçut un bureau de tabac. Elle s'y précipita, dut attendre que la caissière ait servi deux clients, déposa la monnaie et ramassa prestement la carte téléphonique. Elle arracha le plastique protecteur avec les dents tout en traversant la rue, pressa le pas en voyant un jeune garçon se diriger vers la cabine à présent désertée.

Elle réussit à lui griller la politesse, intro-83

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duisit la carte dans la fente, attendit avant d'appuyer sur la touche ´ BIS

ª.

Au bout du fil, la voix était jeune et énergique. - Société havraise de protection, j'écoute... Héléna avait déjà raccroché. Elle se préparait à

sortir, à la grande satisfaction du jeune garçon, quand elle se ravisa, fouilla dans la poche droite de son blouson, en extirpa le Post-it sur lequel elle avait écrit le numéro de MaÔté Baradel. ¿ la troisième sonnerie, le message du répondeur se mit en route. Après le bip, elle annonça qu'elle rappellerait dans la journée. Le jeune ponctua sa sortie par un soupir exaspéré.

quand elle repassa à l'étal du bouquiniste, une bonne demi-heure s'était écoulée. Un type costaud, allure sportive et peu engageante, mains engoncées dans une canadienne, attendait à côté du vieil homme. quand il aperçut Héléna, celui-ci affecta une familiarité chaleureuse et lui présenta le costaud comme son ami Eugène. L'autre serra énergiquement la main qu'Héléna lui tendait et lui fit signe de le suivre. Il la guida jusqu'à une camionnette, un Fiorino rouge, garée dans une rue perpendiculaire et démarra sur les chapeaux de roue. Même si Héléna avait eu le temps de visiter la ville, elle aurait d˚ renoncer à savoir o˘ ils allaient. Le dénommé Eugène pénétra dans le port, roulant des kilomètres sans marquer la moindre hésitation, gardant un mutisme qui arrangeait la jeune femme tout en la mettant mal à l'aise.

Ils finirent par se retrouver dans ce qui ressemblait à un chantier naval.

Ou du moins, ce qu'il en restait. Il louvoya le long d'un chenal au milieu de carcasses de bateaux abandonnés, pour aboutir à une espèce de cul-de-sac occupé par des b‚timents auxquels leur état de 84

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délabrement ne suffisait pas à enlever toute splendeur passée. Un feu br˚lait au milieu de la cour. Dès qu'ils mirent pied à terre, une odeur écourante prit Héléna à la gorge. Sans doute la peinture recouvrant les planches qui alimentaient le feu. En tout cas, elle ne semblait pas incommoder le moins du monde la vingtaine de personnes qui avaient assisté

à leur arrivée et qui faisaient cercle autour d'eux. Eugène les écarta d'un geste autoritaire et ils pénétrèrent dans une vaste pièce éclairée par un feu qui pétillait dans une immense cheminée de marbre. Héléna comprit au premier regard que l'homme aux cheveux longs et blancs qui tendait ses mains aux flammes était Anton lonescu.

Il continua à laper bruyamment le contenu incolore d'un bol à déjeuner, se contenta de quelques regards en coin. Sans l'interrompre, il laissa Eugène lui expliquer qui était cette femme, ce qu'elle voulait. De temps en temps, il hochait la tête. Enfin, sans quitter son fauteuil, il se tourna vers elle.

-Tu as de l'argent ?

Elle acquiesça d'un signe de tête.

- Assez pour payer ta traversée ?

- Combien ? -Huit cents dollars..

-Je croyais que c'était cinq cents...

-Tu croyais mal..., c'était avant. Maintenant, c'est plus cher, faut arroser des tas de gens. D'un autre côté, tu dois t'occuper de rien.

Il avait pris un air perplexe, mais il suait la roublardise et Héléna ne s'y trompa pas.

-L'argent, tu l'as avec toi ?

Elle ne put réprimer un frisson. «a n'était ni le froid ni la peur. Une sorte de sixième sens qui lui signalait

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que, cette fois, elle était bien chez des assassins. Elle éprouva l'impression bizarre de vivre la même scène pour la seconde fois.

- Ici je n'ai que trois cents dollars. C'est un acompte. Trois cents avant et le reste à l'embarquement, c'est à prendre ou à laisser.

L'autre semblait réfléchir. Il ramassa une branche au bout carbonisé, fouilla un moment dans le foyer, faisant jaillir des braises qui éclataient en crépitant. Puis il se racla la gorge, cracha une glaire verd‚tre dans les flammes.

-Dis-nous o˘ est l'argent. Eugène ira le chercher.

- Pas question. J'ai d'autres affaires. Je vais retourner les prendre...

Elle devait éviter de les inquiéter. Elle adopta un ton conciliant.

-De quoi avez-vous peur? Pourquoi j'irais vous dénoncer ? D'ailleurs, je serais incapable de retrouver cette planque. Eugène n'a qu'à me ramener et revenir me chercher un peu plus tard.

Le vieux fixa les flammes, comme plongé dans un abîme de réflexion. Eugène se taisait, elle en fit autant, s'efforçant de ne rien laisser paraître de l'angoisse qui lui desséchait la gorge. Il se décida d'un coup.

-D'accord. Mais il faut que tu sois revenue pour 7 heures ce soir. Cette nuit, on doit répéter. Le québec accoste demain après-midi. Demain, à

minuit au plus tard, faut que tu sois à bord.

- Répéter ?

- Parfaitement. Tout doit être parfait, baigner dans l'huile. Il faut reconnaître les lieux, apprendre par cour chaque flaque d'eau, chaque tache d'huile, le parapet, le mur, les b‚timents désaffectés o˘ peuvent se cacher 86

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les flics ou les vigiles, tout ce qui peut permettre de se dissimuler, de se fondre dans la nuit. Si on ne prend pas ces précautions, on n'a aucune chance de réussir.

- Et si on les prend ?

Un sourire ambigu s'inscrivit sur les traits burinés du vieillard.

-Trente pour cent, quarante pour cent... «a dépend de beaucoup de choses...

Mais tu t'es adressée aux meilleurs spécialistes. Personne ne s'est jamais plaint de nos services.

La phrase n'avait sans doute rien d'équivoque, et le programme prudent que proposait lonescu tendait plutôt à dissiper les doutes d'Héléna, mais elle ne put s'empêcher de se demander combien d'autres l'avaient peut-être entendue avant de mourir.

Il n'y avait plus rien à dire. Eugène la ramena au centre. Le trajet prit plus d'une heure. Un véritable brouillage de pistes, plus efficace que si elle avait eu les yeux bandés. Avant qu'elle descende du Fiorino, Eugène lui recommanda simplement d'être à l'heure quand il reviendrait la chercher au rendez-vous fixé trois heures plus tard, devant le parvis de la mairie.

Héléna respira profondément. Dès qu'elle vit le Fiorino passer le coin de rue, elle avisa la première cabine téléphonique venue, décrocha, introduisit sa carte, composa fébrilement le numéro de MaÔté Baradel. Son cour battait plus fort. Elle pria intérieurement pour que MaÔté f˚t rentrée. Au bout de trois sonneries, à son désespoir, ce fut le répondeur tant redouté. Deux fois, après le bip, elle se contenta de répéter : ´

MaÔté, c'est Héléna... ª

Les larmes lui montaient aux yeux. Elle avait besoin d'aide. Seule, c'était trop risqué. Les passeurs étaient dangereux et bien organisés.

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JL

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quelqu'un décrocha. Elle hurla : ´ MaÔté ! ª

- Héléna, c'est moi, que se passe-t-il ?

Elle déballa tout, entre rires et larmes, trop heureuse d'avoir enfin quelqu'un à qui parler, sa rencontre, la bande d'Ionescu, l'embarquement prévu pour le lendemain...

- Héléna, n'y allez pas. Je passe vous prendre et on va ensemble trouver la police.

Héléna ne voulait rien entendre. Elle avait peur, c'était entendu, mais elle irait jusqu'au bout, personne ne l'empêcherait d'innocenter Stanku.

Elle le devait à l'innocent, mais plus encore à son frère qu'elle n'avait pas su écouter. MaÔté désespérait de la convaincre.

-MaÔté, s'ils ne sont pas ce que je crois et ce que je crains, demain je leur fausserai compagnie en arrivant au terminal. Essayez de vous trouver tout près des conteneurs qui doivent être chargés sur le québec.

Soudain, sa voix s'étrangla.

- Si je n'arrive pas, prévenez la police, mais seulement dans ce cas-là.

Une Ford vert sombre venait de glisser le long du trottoir, dépassait la cabine. Sur ses flancs se détachaient trois mots en lettres blanches : Société havraise de protection. ¿ côté du conducteur, Eugène s'était recroquevillé sur le siège passager. La voiture s'éloigna, s'immobilisa un peu plus loin.

Dans la cabine, Héléna faisait de grands gestes, comme pour convaincre un interlocuteur invisible, refusant d'entendre raison. Tout à coup elle eut l'impression qu'il n'y avait plus personne au bout du fil.

- MaÔté ?

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-Héléna, j'ai une idée. D'accord, j'attends avant d'appeler la police, mais vous vous ne faites rien sans qu'on en ait discuté. Il y a un café près de votre cabine ?

Héléna se pencha pour arriver à distinguer quelque chose à travers la vitre sale et couverte d'autocollants.

- Oui, il y en a deux, le Havrais et l'Idéal Bar... -Attendez-moi à

l'Idéal, je suis là dans vingt

minutes.

La Ford avait changé de place, mais du bar on ne pouvait la remarquer. De son siège, Jean-Paul Fréraud couvrait l'entrée et les tables. Il ne pouvait apercevoir le comptoir, mais ça n'avait pas d'importance, la femme qu'ils surveillaient, assise à une petite table près de la porte, se rongeait consciencieusement un ongle. Elle avait à peine touché à sa bière et jetait de fréquents regards vers l'entrée du café.

-Elle attend quelqu'un, ta gonzesse, c'est clair. Je croyais qu'elle connaissait personne ici ?

Eugène grimaça une moue d'incompréhension.

-J'en sais pas plus que toi, et de toute façon, c'est ton job de savoir qui c'est. lonescu la trouve louche, ça c'est s˚r.

- Si tu veux mon avis, lonescu devient dingue. Je te préviens, c'est la dernière fois.

- Il est pas fou du tout, le Vieux. T'as bien vu que le type était de la Securitate.

-J'en sais rien. Il avait un tatouage, ça c'est vrai, mais ça ne prouve rien. Et les autres, les massacrés à la barre de fer, ils étaient aussi de la Securitate ?

- C'est pas lui ! «a n'a rien à voir avec nous. On n'était pas dans ce coup !

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- «a fait rien, je le trouve de plus en plus bizarre, lonescu, et toute cette équipe de cr‚nes rasés qui gravitent autour de vous, ça me plaît pas vraiment...

- Ferme-la un peu, tu veux. Tu peux pas comprendre, toi, ce qu'il a vécu, le Vieux.

-Dis donc, tu le défends vachement... Vous seriez pas un peu pédales tous les deux...

Jean-Paul Fréraud n'eut pas eu le temps de finir sa phrase. Le poing gauche d'Eugène s'était détendu comme un ressort. La tête du vigile rebondit contre le carreau.

- Putain, t'es taré ou quoi ?

Il porta la main à son menton, récolta du bout des doigts quelque chose de poisseux, essaya d'évaluer l'étendue des dég‚ts dans le rétroviseur de la voiture. Peine perdue, il faisait sombre à présent et il n'était pas question d'allumer la loupiote. L'autre gros con perdait rien pour attendre et il ne croyait pas un mot de ses dénégations. quand cette affaire serait réglée, finie la coexistence pacifique. Mais pour le moment, autant calmer le jeu.

-Bon, si je t'ai vexé, j'm'excuse... Eugène darda sur lui un regard sinistre. Une femme venait d'entrer dans le bar, un petit chien en laisse.

Jean-Paul Fréraud la suivit des yeux. Elle n'hésita pas, se dirigea droit vers la table de l'Allemande, s'assit.

-Embarquer un chien ? Jamais ils n'accepteront !

La situation commençait à angoisser Héléna mais elle ne put s'empêcher de rire. MaÔté Baradel se pencha vers elle.

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- Réfléchissez. En quoi ça peut les gêner ? Soit ils ne sont animés d'aucune mauvaise intention à votre égard et ils se contenteront d'en profiter pour relever le tarif, soit ils ont décidé de vous tuer après vous avoir dépouillée de votre argent et le chien ne les gêne pas, ils lui feraient subir le même sort. Et nous, au moins, avec la puce émetteur qu'il a dans le collier, on pourra suivre vos déplacements.

- O˘ vous-êtes vous procuré ce truc ?

- Robin des Bois, vous connaissez ?

- Je devrais ?

- Une association écolo très active dans l'ouest. Peu de parlottes, pas de visées politiciennes, beaucoup de terrain. Ils s'en servent pour suivre les castors qu'on a réintroduits sur un bras mort de la Seine...

Héléna n'était pas convaincue.

- qu'est-ce que je vais dire s'ils me posent des questions ? D'o˘ je le sors, moi, ce chien ?

-Votre sour avait une amie française, ici, et c'est pour ça que vous êtes passée par Le Havre et pas par Anvers. Cette amie doit vous rejoindre toutes les deux au Canada. En attendant, elle vous a laissé son chien pour que vous pensiez à elle et que vous teniez le coup pendant la traversée.

-Et vous croyez vraiment qu'ils vont gober ce bobard ?

- Pourquoi pas ?

Elle se leva. Héléna se préparait à lui tendre la main, mais MaÔté Baradel avait devancé son geste. Elle la prit dans ses bras, l'embrassa.

Héléna n'eut pas le temps de s'étonner de cette affection subite. MaÔté

Baradel lui susurrait quelque chose à l'oreille.

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-On n'est jamais trop prudent. Si quelqu'un vous observe, autant qu'il puisse rapporter ce qu'il a vu...

MaÔté Baradel s'éloignait déjà lorsqu'elle sembla soudain se raviser, revint vers Héléna, se pencha et caressa le petit chien.

- J'oubliais, il s'appelle ´ Velpeau ª.

Héléna manifesta son incompréhension par une mimique étonnée. MaÔté Baradel rit de toutes ses dents.

-J'ose à peine vous expliquer... C'est un caniche... Les m‚les de l'espèce sont des obsédés sexuels... Velpeau, c'est le nom d'un grand chirurgien, on a donné son nom aux bandes de tissu bien connues...

Héléna quitta le bar à son tour. Pensive. Elle ne put réprimer un sourire.

Les élèves de la petite prof ne devaient pas s'ennuyer...

Eugène est resté dans la voiture. La femme n'a jamais rencontré Fréraud et celui-ci est expert en filature. C'est même la seule chose qu'il sache faire. Il y a dix minutes que le vigile file l'Allemande. Elle tient un chien en laisse, moitié caniche moitié cochon d'Inde. Bizarre. Soudain, elle s'arrête brusquement, traverse la rue. Pendant un instant, il redoute d'avoir été repéré mais ce qui suit le rassure aussitôt.

Héléna s'est arrêtée devant l'agence du Crédit mutuel de l'Ouest. Le distributeur d'argent est placé dans un petit renfoncement. Elle glisse deux doigts dans sa doublure, en tire une Carte bleue. Tire les cinq mille francs qui lui seront nécessaires tout à l'heure pour compléter la somme qu'on va lui demander. Ils veulent des dollars. Tant pis, elle paiera en francs...

Fréraud n'en revient pas. Le clébard, une pute allemande candidate au grand passage qui décide de partir

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par Le Havre plutôt que par Anvers et qui tire du fric avec une carte bancaire, c'est s˚r, il y a quelque chose de louche là-dessous.

Il est tellement perturbé qu'il ne remarque pas le grand type brun qui ne l'a pas l‚ché d'une semelle depuis qu'il a pris la fille en filature.

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Anton lonescu n'aime pas du tout ce qu'il vient d'entendre. Ni le clébard, ni la carte bancaire. De toute façon, il ne gobe pas cette femme. Il a immédiatement flairé qu'il a affaire à un flic ou quelque chose d'approchant. C'est pas une Roumaine, ça il en est s˚r. quant à savoir si elle est réellement allemande, difficile de se prononcer. Elle n'est pas de la Securitate, mais qui sait ? Un échange de bons procédés avec des Allemands ? Tout à l'heure, ils l'ont fait se déshabiller sous prétexte de s'enduire d'huile de vidange destinée à tromper l'odorat des chiens de la PAF, ils ont constaté qu'elle n'avait pas le tatouage caractéristique des agents de la Securitate. qu'elle n'avait pas d'arme non plus, ce qui plaiderait plutôt en faveur de sa théorie. Anton n'a pas fait ces constatations lui-même. Il est presque aveugle, ne tient pas à ce que cela se sache, mais voue une confiance absolue à Eugène. C'est le seul dont il soit s˚r. Les autres, tous les autres sans exception, des mendiants prêts à

trahir à la moindre occasion si c'est leur intérêt. Surtout Jean-Paul Fréraud, le type de la société de surveillance, un ancien légionnaire qui a réussi à se faire virer, une caricature de baroudeur, un mercenaire au service du plus offrant, prêt à tout pour une place 95

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ou un honneur. Le jour o˘ Anton l'a recruté, il sortait de chez son principal concurrent, avait simplement fait monter les enchères. Eugène, lui, est solide. Eugène ne trahira pas. Il l'a attendu pendant vingt-sept ans. Peu d'enfants auraient été capables d'un pareil dévouement. Personne ici ne sait exactement qui est lonescu, ni son véritable nom. C'est tout juste si lui-même ne l'a pas oublié. Virgil Eliade. Comme l'écrivain. C'est normal, c'est un cousin éloigné. Un traître aussi, qui jouait à l'humaniste pour faire oublier ses amitiés fascistes. quand Virgil était garde de fer et qu'il rossait avec ses camarades les communistes, les juifs ou les Roms à coups de corde mouillée, Mircea trouvait que ce n'était pas assez, qu'il aurait fallu crever les yeux à ces chiens dégénérés... Virgil Eliade...

¿ dix-huit ans, lieutenant dans les troupes de choc d'Antonescu, le fondateur de l'Ordre nouveau, le Conducator dont avait tant besoin le peuple roumain. Ensuite, il avait été recruté chez les SS, avait été de tous les combats, de tous les coups durs, avait participé au nettoyage de Pékartchina - deux mille rouges, hommes, femmes et enfants liquidés - avant d'être intégré dans une des divisions roumaines encadrées par les armées allemandes du général Friesner. Et puis, les choses avaient mal tourné. Les troupes soviétiques de Malinovski et Tolboukhine les avaient taillés en pièces près du Dniestr. Blessé, on l'avait interrogé, jeté en prison, libéré. C'est pendant cette brève période de liberté qu'il s'était marié et qu'Eugène avait été conçu. Mais dès la prise de pouvoir par les communistes, on l'avait de nouveau incarcéré. Ce qui lui avait sans doute évité de passer devant un tribunal international et d'être jugé pour crimes de guerre. Il aurait été pendu ou fusillé. Il avait découvert 96

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le camp de Tirgu Jiu, y avait moisi vingt-sept ans, jusqu'au 16 mai 1972, très exactement...

Pas de doute, cette salope est un flic, peut-être un agent du Mossad ou d'autres sionistes. Elle doit mourir, mais avant, ils lui feront cracher son fric et ses secrets.

Malgré les billets français, Eugène était tout sourire.

- Allez, on déménage.

Héléna haussa un sourcil interrogateur.

- On peut plus rester là. On risque à tout moment une descente des flics ou de la PAR «a leur arrive souvent. On va se replier sur un coin tranquille o˘ ils ne viennent jamais.

Héléna ramassa son sac, plus lourd des boîtes de nourriture pour chien que lui avait apportées MaÔté Baradel avec Velpeau. L'animal ne la l‚chait pas d'un pouce.

Eugène ouvrit la marche. Juste avant, un type qu'Héléna n'avait jamais vu, un costaud à l'air peu engageant, les avait rejoints. Tous quatre traversèrent un espace jonché d'immondices et de carcasses de barques. Un peu plus loin, il lui sembla entendre un clapotis. Ils ne tardèrent pas à

arriver devant un embarcadère de fortune.

- On va o˘ exactement ?

- Tu vas voir. Un coin peinard o˘ on pourra attendre l'heure de la ´

répétition ª puis celle du grand voyage.

Eugène l'avait tutoyée. «a l'inquiétait moins que l'expression à double sens. Pourtant il ne donnait pas l'impression d'être capable de sous-entendus ironiques.

Un petit canot sombre se balançait contre la berge. Ils s'y installèrent.

Velpeau se coucha au pied de sa nouvelle maîtresse, définitivement adoptée.

¿ l'arrière, Eugène tira sur la cordelette de Nylon du moteur hors-97

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bord et l'embarcation bondit. Dans l'obscurité, Héléna ne distinguait que les masses sombres des chantiers navals désaffectés et au loin les lumières du Havre et de Ronfleur. Personne ne prononçait le moindre mot. Rien ne troublait le silence que le ronronnement du moteur et le clapotis des vaguelettes qui se formaient dans le sillage du canot. Ils étaient partis depuis une dizaine de minutes lorsque Eugène coupa les gaz. La vitesse tomba aussitôt. Le canot mordit la terre et l'herbe de la berge. Le costaud avait sauté. Il hala l'embarcation dont l'avant s'était échoué sur un sol sablonneux. Eugène lui emboîta le pas, imité par Héléna qui serrait Velpeau contre elle.

Une île. Une île minuscule. quelques dizaines de mètres carrés d'herbe et de buissons au beau milieu de la Seine ou d'un de ses bras morts. Avec, au centre, une cabane, une sorte de hutte de branchages dans laquelle ils pénétrèrent.

Eugène expliqua, jovial.

- C'est un poste de guet pour la chasse aux canards. En saison, un des meilleurs passages pour le colvert.

Héléna plissa les yeux pour mieux voir. Eugène alluma une lampe de camping.

Elle distingua deux sièges rudimentaires. Armature de bois et cannage de joncs. Au sol, des feuillages posés sur une terre battue constellée de mégots de cigarette. Le costaud avait d'ailleurs tiré un paquet de Camel de sa poche. Il en alluma une, les abandonna pour aller fumer à l'extérieur.

Héléna l'entendit recracher bruyamment de longues bouffées. Eugène indiqua un siège.

-Fais comme chez toi...

Elle se baissa, s'assit, se rendit compte que le siège avait tout d'un pliant de plage. On s'y sentait bien, mais

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on était en contrebas. On devait avoir un mal fou à s'en extirper. Elle surprit le regard d'Eugène posé sur elle, rentra discrètement ses doigts dans sa manche, comme par frilosité. Elle n'entendait plus l'autre.

Soudain, elle comprit que ce n'était pas elle qu'Eugène contemplait, que ses yeux étaient braqués quelque part au-delà de sa tête. Il fallait qu'elle se lève. Elle contracta le bout de ses pieds, cherchant une prise, prit appui, essaya de se ramasser sur elle-même pour bondir. Un étau lui enserra la poitrine. Dans une pensée fugitive, elle se demanda comment le costaud avait pu se retrouver derrière elle sans qu'elle le voie. Des bras puissants accentuaient leur pression, centimètre par centimètre. Elle lança ses jambes en avant, se tortilla pour échapper à l'étreinte.

La botte droite d'Eugène vint s'écraser entre ses cuisses. Une douleur fulgurante la transperça. Ses jambes cessèrent de s'agiter, tout son corps s'abandonna. Elle avait trop mal pour opposer la moindre résistance à ses agresseurs. Le poing d'Eugène la frappa au visage, deux fois, à la volée...

- Dis donc, tu sais que tu es quelque chose de rare ?

Héléna essaya d'ouvrir complètement ses yeux. Sa paupière gauche se résumait à une br˚lure, sa bouche tuméfiée poissait de sang figé formant déjà une cro˚te. Son corps tout entier n'était qu'une plaie. L'odeur qui montait de sa poitrine ne trompait pas. Elle avait vomi sur elle. Elle aurait voulu parler, mais ses lèvres collées se déchirèrent.

Goguenard, Eugène passait et repassait devant ses yeux une carte bancaire.

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- C'est bien la première fois qu'on rencontre un clandestin muni d'une carte de crédit...

Le poing du Roumain se détendit de nouveau. Héléna vacilla sous le choc, tomba à la renverse, découvrant alors l'ouverture. Un panneau découpé, encadré de bois et recouvert de feuilles. En période de chasse, on le relève et on tire par l'ouverture. C'est par là qu'était passé le costaud.

Elle sentit quelque chose de chaud inonder son arcade sourcilière gauche.

- Doucement, Eugène, notre amie a encore des choses à nous dire.

Le ton du type était mielleux, trop poli pour présager quoi que ce f˚t de bon.

- qu'est-ce que vous voulez ? Mon argent ? Prenez-le...

Articuler ces simples mots avait été un calvaire. La tête d'Héléna retomba sur sa poitrine. Les autres s'esclaffaient.

- Tu te fous de nous ? Ton fric on l'a déjà... Eugène agita sous son nez la liasse de Gustave Eiffel.

- Tu vas nous donner le code de ta carte et surtout t'amuse pas à en refiler un mauvais !

Impossible d'être dupe. De toute façon, ils avaient décidé de la supprimer.

Son seul espoir c'était de leur faire perdre du temps, d'arriver à les séparer. Elle allait leur donner le code. L'un d'eux serait bien obligé de partir et il lui faudrait susciter une occasion de se libérer.

Un souffle passa entre ses m‚choires contractées.

- 24 58.

- C'est tout ?

Elle hocha la tête. Même un geste aussi banal lui arracha un gémissement de douleur.

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- Fréraud, c'est toi qui y vas.

Le costaud obtempéra. Eugène l'accompagna jusqu'à la barque. Héléna les entendit quelques secondes parler à voix basse puis le bruit du moteur troubla le silence de la nuit.

L'attente commença. Elle essaya de dégager ses narines pleines de sang, de régulariser sa respiration. Ses mains étaient liées dans le dos à un montant du siège. Ils avaient profité de son évanouissement pour la ligoter. Ses pieds, eux, étaient libres de toute entrave, mais elle se sentait très faible. Couché à un mètre d'elle, Velpeau la fixait sans rien comprendre. Elle n'attendait rien de lui. Les chiens ne rongent les nouds qui retiennent leur maître qu'au cinéma. Elle se demanda si le pistolet était toujours à sa place. Elle conclut que oui. Dans le cas contraire, Eugène et l'autre brute ne se seraient pas privés de l'exhiber triomphalement, comme ils l'avaient fait avec la carte de crédit. Mais, même s'il était encore dans sa cachette, pour ce à quoi ça l'avançait...

Elle considérait toujours Velpeau pensivement lorsqu'elle repensa à la puce-émetteur. En elle résidaient ses seuls espoirs. MaÔté Baradel et ses amis pouvaient la localiser. Mais, pour le moment, ils n'avaient pas vraiment de raison de précipiter leur intervention. Héléna n'était pas censée partir avant le lendemain... Elle devait absolument jouer le tout pour le tout avant que l'autre tordu ait eu le temps de revenir.

- Faut que j'aille aux toilettes...

Elle n'avait pas terminé sa phrase qu'elle prenait conscience de son ridicule. Des toilettes sur un îlot de quelques mètres carrés !

- Pas de toilettes ici, ma belle. Mais y a pas de pro-$ blême...

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La situation avait l'air de mettre Eugène en joie.

- ... Tu peux te pisser dessus, et même chier si t'as envie.

Velpeau s'était dressé tout à coup comme s'il avait perçu un bruit, humé

une présence. Le cour d'Héléna battit plus fort. Et si MaÔté Baradel avait passé outre, si elle avait décidé de prévenir la police ? Elle raidit son corps malgré la douleur, tendit l'oreille. Rien, on n'entendait rien, et surtout pas un moteur de bateau.

Eugène s'était levé, avait jeté un regard mauvais au chien avant de sortir.

Il fit le tour de l'îlot, scrutant la nuit. ¿ part une légère ondulation de l'eau agitée par le vent qui s'était levé, on ne voyait rien. Il revint à

la cabane à pas lourds, entra dans la pièce.

Solidement campé sur ses quatre pattes, tête dressée, Velpeau grogna.

Eugène s'avança vers lui. Le chien se mit à aboyer dans sa direction. Le bout de la botte droite cueillit l'animal juste à la pointe de la m‚choire inférieure. Velpeau roula contre la paroi de branchages, poussa un gémissement. Loin de le faire taire, le coup semblait avoir déclenché sa colère. Il se jeta sur Eugène, le contraignant à reculer. L'homme ricana.

Les crocs s'enfoncèrent dans la botte en caoutchouc, la transpercèrent, refusant de l‚cher prise. Eugène tenta de se débarrasser du chien en le projetant contre les parois. La cabane était exiguÎ et il avait du mal à

manouvrer. Il fallait entraîner le chien à l'extérieur.

Il avait réussi à se placer dans l'encadrement de la porte. S'il arrivait, comme il cherchait à le faire, à la refermer entre le chien et lui, il lui coincerait la gueule et le clébard serait bien obligé de l‚cher le morceau.

La porte vint se plaquer sur le flanc du caniche. Eugène appuya de toutes ses forces. Encore un peu et il aurait

ce putain de clébard ! La porte émit un craquement sec, le bois se fendit, éclata. Eugène tomba à la renverse, la botte coincée dans la gueule de Velpeau.

Le sol était humide et glissant. quand l'homme se redressa, le chien était déjà sur lui, plongeant ses crocs dans la veste. Eugène tendit ses mains énormes, les referma autour du cou fragile. Elles serrèrent, serrèrent encore. quand la nuque se brisa, Eugène ne perçut qu'un craquement d'os insignifiant. Des yeux vitreux le contemplaient, une langue encore chaude et violacée, dégoulinant d'écume, pendant à quelques centimètres de son visage. Il pivota, et, comme un lanceur de disque, tourna trois fois sur lui-même et projeta l'animal dans la nuit qui l'engloutit. Un plouf assourdi et une gerbe d'eau blanche lui indiquèrent l'endroit o˘ avait fini le chien. Dix bons mètres. Au moins. Il sourit dans l'obscurité, content de lui. Le père apprécierait la performance.

quand il se retourna, la surprise le cloua sur place. Héléna se tenait debout devant lui, toujours attachée au siège de bois, légèrement courbée.

Le pied droit de la jeune femme partit avant qu'il ait pu esquisser le moindre geste. Il tomba à la renverse, souleva une grande gerbe d'eau lorsque son dos toucha l'eau. Il lui fallut quelques instants pour se retrouver en position de nager. Il n'avait pas pied mais il n'était qu'à

deux ou trois mètres du bord. Ses vêtements s'étaient instantanément gorgés d'eau, paralysant ses mouvements. La botte restante, à sa jambe gauche, pesait des tonnes. quelques brasses lui suffirent pour retrouver le bord.

Il voulut reprendre pied sur la rive, sa main se crispait déjà sur

: une grosse touffe d'herbe.

Un hurlement déchira la nuit. Il eut peine à croire

|,,qu'il sortait de ses poumons. La salope lui avait écrasé

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la main. Dès qu'il serait à nouveau sur l'île, il la démolirait.

La rage s'était emparée d'Héléna, décuplait ses forces. quelques minutes plus tôt, elle désespérait de s'en sortir. ¿ présent, une chance s'offrait à elle. Et puis, la mort de Velpeau la galvanisait. Le petit chien était mort pour elle. Elle allait le faire payer à cet abruti. Elle ne sentait plus ses blessures, elle ne sentait plus cette immense lassitude qui lui faisait désirer quelques minutes plus tôt que ses tortionnaires en finissent au plus vite. L'autre salopard prétendait toujours grimper sur la rive, mais chacune de ses tentatives se soldait par une nouvelle blessure.

¿ chaque fois, il mettait un peu plus de temps à se rapprocher du bord.

quand le pied d'Héléna heurta sa m‚choire de plein fouet, il coula, avala un paquet d'eau saum‚tre. Tendue comme une corde d'arc, Héléna scruta la surface noir‚tre. ¿ cinq ou six mètres, une touffe de cheveux dépassa soudain de la surface, une tête émergea, une bouche recracha de l'eau. Elle se prépara, mais Eugène s'éloignait lentement, ses bras battant pesamment l'eau du fleuve.

Elle le suivit du regard avant de le perdre dans l'obscurité. Sa fièvre n'était pas retombée. Il lui fallait absolument quitter l'îlot elle aussi.

L'autre ne tarderait pas à revenir. Mais comment espérer nager ainsi ligotée ? Impossible d'atteindre ses liens. Elle fit, à moitié courbée, risquant de tomber à chaque pas, le tour de l'île. Rien. Rien qui aurait pu trancher, pas la moindre pierre aiguisée sur laquelle se coucher pour tenter de les sectionner. Elle rentra dans la cabane. Rien là non plus. Une vague de désespoir la submergea. Jean, Boni, o˘ êtes-vous ? Les larmes affluèrent, dévalèrent son visage meurtri. Elle hurla comme une démente, gagnée

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par l'angoisse absolue de l'impuissance, celle de ses premiers mois de prison.

Les hurlements s'étaient transformés en un fou rire nerveux. Ses yeux brillaient. Elle avait trouvé. Casser le siège, c'est la seule solution.

Elle vint se coller contre le chambranle disloqué de la porte, se secoua comme un animal qui s'ébroue, porta coup après coup, insouciante des douleurs et des élancements qui lui taraudaient le dos à chaque effort.

Un craquement, puis un autre. Un nouvel assaut. Un pied du siège venait de tomber à ses pieds. Elle le contempla quelques secondes avec des gloussements de joie. Une nouvelle volée de coups et la moitié du dossier suivit. Elle retrouvait des forces. Jamais elle ne s'était sentie pareille énergie. Des éclats de bois voltigèrent autour d'elle. «a y était, ses bras étaient libres. Elle prit conscience que la corde se dénouait et coulait au sol...

Elle avait enfoui son visage dans ses paumes, éclaté en sanglots. Un ronronnement bourdonna soudain à ses oreilles meurtries. Elle releva la tête, cessa de pleurer. Tout en frictionnant ses poignets meurtris, elle tenta de discerner d'o˘ provenait le bruit, si même il existait. S'il était réel ou le fruit de son imagination. Ce n'était pas une hallucination. La police ? Et pourquoi pas le costaud qui revenait ? Un bref instant de panique. Et puis une agitation fébrile. Le pistolet, vite. Elle ôta sa veste, palpa la manche, éprouva la dureté du métal, recouvra un peu d'espoir. Fiévreusement, elle retourna la manche, porta le tout à sa bouche, déchira la doublure et les liens à pleines dents, recrachant des petits bouts d'étoffe. L'arme était dans sa main, elle l'assura au creux de la paume, la contempla. Ses pensées se bousculaient. Si elle restait sur le bord pour l'attendre, le

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costaud ne pourrait manquer de la voir. Lui aussi était armé.

Vraisemblablement d'un flingue plus puissant que le .6.35 de Jean. C'était certainement un meilleur tireur qu'elle. Il n'aurait aucun mal à l'abattre.

La cabane, c'est là qu'elle devait l'attendre. Elle courut à la hutte. Des débris de bois jonchaient le sol près de l'entrée. Désespérée, elle les contempla, hagarde, impuissante. Puis, elle se mit à shooter dedans, projetant des morceaux à l'intérieur, d'autres dans l'eau du côté opposé à

celui par lequel l'embarcation était partie. Le bruit de moteur se rapprocha. Elle rentra dans la cabane, posa un genou au sol, se campa solidement. Elle enleva le cran de sécurité du .6.35, fit coulisser le chargeur. L'autre avait coupé le moteur. La panique l'étreignit. Il allait apercevoir la porte esquintée, surtout il trouverait anormal qu'Eugène ne sorte pas à sa rencontre. Elle n'entendait plus rien. Il devait avoir débarqué. Son cerveau bouillonnait. Elle poussa un gémissement, d'autres, plus violents, prononçant des mots incohérents...

Fréraud s'approcha à pas comptés. O˘ était ce connard d'Eugène ? La porte de la cabane était démantibulée. qu'est-ce qui avait pu se passer ? Il avait glissé la main sous sa veste, palpé au creux de ses reins, o˘ il le cache, le .11.65, se préparait à s'en saisir, quand les mots lui parvinrent.

-Non, non, laissez-moi, espèce de salaud, laissez-moi... Non, nooooon...

Une poussée d'adrénaline l'électrisa. Ce connard d'Eugène n'avait pas pu se retenir, se payait sur la bête ! Putain, il allait lui apprendre ce qu'était le coÔtus inter-ruptus. Il laissa le flingue en place, bondit vers la cabane. Il eut du mal à s'arrêter en plein élan. Elle 106

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paraissait pitoyable. Ainsi postée, avec le pistolet qu'elle brandissait devant elle, elle faisait bien un mètre de moins que lui. Et pourtant, il n'avait pas envie de rire. Au stand de la police, o˘ il avait ses entrées, son record pour le dégainer-viser-tirer, c'était une seconde et demie. La désarmer d'un bon coup de pied ? Trop tard, il aurait fallu le faire d'instinct. Là, elle était trop loin. Sans compter la longueur de ses bras tendus, il y avait presque un mètre entre eux. Instinctivement, sa main alla chercher le flingue. Il entendit trop tard le reniflement, sursauta quand le crachat lui atterrit en plein visage. La salope venait de lui faire le bon vieux coup des Japs, retardant sa réaction d'un dixième de seconde. Il sentit à peine le projectile heurter sa pomme d'Adam, lui traverser le cou, lui éclater le bulbe rachi-dien. Il s'effondra, paralysé, juste assez lucide pour comprendre qu'il allait mourir sans savoir qui était cette salope...

Héléna avait éclaté en sanglots. Une crise de nerfs carabinée sans personne pour la prendre dans ses bras, sans la camisole chimique qui suffisait à

peine à la calmer les premiers temps en prison. Ses tempes battaient, la tempête balayait son cr‚ne. Plus rien n'existait. quand la branche de bois trempée se brisa sur sa tête, elle n'avait même pas aperçu ni entendu celui qui la tenait.

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La porte de la cellule grince avant de claquer lorsque la surveillante sort après lui avoir fait avaler ce qu'elle ne connaît que trop. La camisole chimique qui l'abattra pour quelques heures. Le bruit résonne bizarrement.

Il est trop métallique. Elle soulève sa tête. Il fait noir, elle est prise de frissons. Elle a froid. Des élancements terribles lui vrillent les tempes. Elle laisse retomber sa tête qui rebondit sur quelque chose de beaucoup plus dur que son grabat de cellule, émettant un son qui n'a rien à

voir avec ceux de la prison. Elle tend son bras droit, t‚tonne autour d'elle. Ses doigts découvrent des rayures, des creux, des pleins, un sol crénelé. Une boule se forme au fond de sa gorge. Ce n'est pas sa cellule.

Peu à peu des formes apparaissent. Il ne fait pas complètement nuit autour d'elle. Elle parvient à distinguer un toit au-dessus de sa tête, des parois. Contre celle de gauche, des piles de cartons d'emballage. Elle inspire profondément et l'odeur l'écoure aussitôt. Un mélange de carton, de fer, et de quelque chose d'autre qui émane de son propre corps. Du vomi, du sang. Elle se soulève de nouveau, se traîne par terre jusqu'à se retrouver adossée contre un morceau de paroi libre. Du métal. Sa main remonte, se pose sur une surface granuleuse. Son

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visage n'est qu'une cro˚te qui lui humecte le bout des doigts d'une substance poisseuse. Elle les porte à ses narines, reconnaît l'odeur du sang. Un haut-le-cour la révulse, lui tord l'estomac...

Tout lui avait sauté à la mémoire. Elle n'était pas en prison. Pas à Rennes en tout cas. Et un conteneur d'acier lui interdisait tout espoir de sortie.

Dans un coin, en haut à gauche, filtrait un pinceau de clarté. Pas la peine de chercher un briquet ou des allumettes. Elle ne fumait plus. Elle remonta la manche de son blouson. Ce simple geste lui arracha un gémissement. Sa tête douloureuse résonnait comme un tambour au moindre mouvement. Sa montre n'avait pas bougé. Une Timex cerclée de cuir. Une montre d'homme que Jean lui avait offerte un jour de courses à Auchan. Celle qui lui avait plu. Une des moins chères. Elle pressa le bouton et un halo vert baigna aussitôt sa cage. Difficile à croire qu'une si petite lumière p˚t éclairer un tel espace. Elle se leva, s'empêcha de tomber en se collant à la paroi. Elle se trouvait dans un ´fortyfeet ª, un des plus gros conteneurs portuaires. Aux trois quarts plein. Sur les cartons, elle lut qu'il s'agissait de pain congelé destiné à la Chine. Elle ne s'attarda pas à la bizarrerie de la chose. Elle avait trop mal pour se concentrer sur autre chose que sa douleur. Même sa situation passait après. Et pourtant, elle venait de comprendre... Eugène, ce ne pouvait être qu'Eugène. Et ce conteneur, c'était son cercueil. Il aurait pu la tuer sur l'îlot, mais il aurait fallu cacher le corps, quelqu'un manifestement savait o˘ elle était, on allait la rechercher. Le conteneur était plus s˚r. Son regard accrocha le sac à dos par terre. Elle évalua la distance, rel‚cha le poussoir de la montre, se mit à

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quatre pattes dans le noir revenu. Puis elle progressa lentement, toucha le sac, le souleva, en vida le contenu sur le sol. Les boîtes de nourriture pour chien dégringolèrent. Ses affaires étaient là, mais pas le .6.35.

¿ quoi lui servirait-il d'ailleurs ? Elle distingua une couverture, des boîtes de conserve, un jerrycan de dix litres. Incompréhensible. Si elle avait de quoi manger, si elle arrivait vivante à destination, elle pourrait s'expliquer, dénoncer lonescu et Eugène. Elle essaya d'atteindre le jerrycan, mais ses mouvements étaient maladroits, sa main heurta le plastique. Un son léger s'éleva, le jerrycan qui s'était renversé et tournait sur lui-même. Vide. Elle aperçut un ouvre-boîte, délaissa le jerrycan pour une boîte de choucroute. La boîte ne pesait que quelques grammes, son couvercle était déjà découpé... Une mise en scène. Elle avait eu tort de sous-estimer Eugène. Encore que... L'idée n'était peut-être pas de lui. Elle n'avait rien à manger, rien à boire, juste une couverture pour ne pas mourir de froid. Combien de temps lui faudrait-t-il tenir dans cette prison flottante ? Dix jours au moins. Héléna en oublia sa tête, les douleurs qui taraudaient son corps. Elle était seule. quand on ouvrirait le conteneur quelque part en Chine, on découvrirait une femme morte. Les journaux ne manqueraient pas de souligner l'étran-geté de la situation avant que la vérité n'éclate, que MaÔté Baradel et Jean ne révèlent ce qu'elle recherchait. Mais alors, il serait trop tard pour prouver quoi que ce f˚t contre Eugène et lonescu. On ne retrouverait jamais Jean-Paul Fréraud et les autres auraient eu tout loisir de se forger cinquante alibis. La boule bloquait presque sa respiration. Sa poitrine se soulevait par à-coups. Elle manquait d'air. Elle éclata en sanglots, des larmes inondèrent son visage. Elle se leva, se précipita contre les 111

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montants de la porte, frappa de ses deux poings fermés, frappa encore, se mit à hurler. Il fallait qu'on l'entende, que des dockers la délivrent.

Elle ne pouvait crever là ! Les coups résonnaient fort mais irradiaient ses poings et ses bras d'une douleur qui lui remontait jusqu'au cr‚ne. Ses larmes se mélangèrent au sang séché, s'insinuèrent dans sa bouche, provoquant de nouveaux hoquets de dégo˚t. Des spasmes lui contractèrent poitrine et estomac. Elle sentit une houle de fiel et de vomi qui lui remontait à travers le corps. Elle arrêta de cogner le métal, appuya son front contre la tôle. Sa fraîcheur lui procura un soulagement immédiat, l'apaisant peu à peu. Elle resta immobile de longues minutes, écoutant les battements de son cour décroître lentement. Elle avait besoin de se calmer, d'arriver à réfléchir. Sinon, elle serait foutue... Un rictus la défigura.

Elle était foutue de toute façon. Une nouvelle vague de désespoir se préparait, remontait en elle, la submergeait. Elle écarta son front de la tôle, s'y cogna la tête quatre ou cinq fois pour se calmer. La vague vint mourir, le désespoir reflua. Fugitif d'abord, un souvenir de lecture s'imposa à elle. Incroyable comme la prison lui avait farci l'esprit de centaines de poèmes et de récits qui arrivaient sans crier gare au moment le plus saugrenu... Une nouvelle de Balzac. Elle avait oublié le titre. Un homme qui, pour se venger que sa femme l'ait trompé, enferme l'amant dans une pièce dont il fait murer l'entrée.

Pendant quelques secondes, elle se demanda si l'écrivain avait inventé

cette histoire o˘ s'il s'était inspiré d'un fait-divers authentique.

D'ailleurs, disait-on déjà fait-divers au xixe siècle ? Elle se promit de vérifier quand tout serait fini, avant de se mettre à rire. Un rire sinistre qui rebondit contre les parois du piège d'acier 112

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qui la retenait. Elle était folle. Elle allait mourir et prenait le temps de plaindre des personnages de fiction ! Ce fut pourtant ce qui la calma.

Toute sa tension retombait. Elle aspira avidement de grandes goulées d'air, tenta de faire le vide dans son esprit. Le moral. Garder le moral. Ne pas céder à la désespérance, ne pas gaspiller ses forces par des chagrins, des pleurs, des sanglots, des crises de nerfs qui la laisseraient épuisée et affaiblie. Elle avait tenu près de vingt ans en prison.-Elle devait résister encore. Et peut-être tout n'était-il pas perdu ? Elle pressa le poussoir, la lumière révéla quelque chose près du sac. Elle parcourut en chancelant les trois mètres qui l'en séparaient, saisit la petite scie à

métaux et la pince universelle, les passa sous son blouson, en resserra les cordons pour que les outils restent coincés à la taille. Eugène n'avait pas osé les emporter. Les services d'immigration, les polices des ports savent bien qu'on en fournit toujours aux clandestins... Il n'y avait pas cependant de quoi triompher. Eugène avait certainement fait en sorte qu'ils ne lui servent à rien. Et si son conteneur se retrouvait au sommet d'une pile, à vingt mètres de hauteur ? S'il était complètement cerné par d'autres, totalement identiques ? Elle chassa ces pensées débilitantes.

Elle verrait bien... Premier travail, trouver un encadrement de porte, repérable aux bandes caoutchoutées qui le garnissent. Elle se plaqua contre la paroi, avança lentement en palpant la surface métallique. Dès qu'elle fut s˚re de n'avoir rien laissé passer, elle poursuivit sa progression. Il devait faire noir à l'extérieur, sinon un peu de lumière aurait filtré par un petit trou dans l'acier. ¿ moins qu'Eugène ou ceux qui l'avaient amenée là aient bouché les trous avec une mousse expansive. C'était l'usage 113

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depuis que la PAF s'était mise à contrôler les conteneurs en introduisant par un orifice un tube flexible permettant de déceler la présence de CO2.

Elle procédait ainsi depuis un bon quart d'heure lorsque ses doigts butèrent sur un bourrelet. Elle respira un grand coup, tira la pince universelle du blouson. Un long moment, elle s'acharna sur le caoutchouc, la pince universelle, côté tête, côté manche, rognant, mordant, triturant.

Elle sentit sous sa main qu'elle avait réussi à sectionner la bande horizontalement. Elle t‚tonna dans l'obscurité, sa main gauche força le caoutchouc, le distendit et la droite insinua dans l'interstice les m

‚choires de la pince. Elle les referma, affermit sa prise, encercla les deux branches dans l'étau circulaire de ses mains, s'arc-bouta et tira de toutes ses forces. Le caoutchouc résistait. Elle reprit son souffle. A la troisième tentative, elle n'eut pas le temps de reprendre son équilibre quand la bande céda. Elle s'écrasa au sol, sa nuque portant sur le métal avec un bruit clair. Elle rel‚cha la pression sur la pince, ses bras glissèrent le long de son corps et elle sombra dans le brouillard, vaguement consciente. Son dos la br˚lait, sa tête explosait. Elle parvint à

se relever. Si elle ne trouvait pas tout de suite l'énergie de le faire, elle était foutue. Sans compter qu'elle ignorait depuis combien de temps elle se trouvait dans ce conteneur, que sa montre cassée ne pouvait plus lui servir que d'éclairage, que le conteneur pouvait être chargé à

n'importe quel moment... Collée contre la porte, elle constata du bout des doigts qu'elle avait fait sauter une bande de caoutchouc d'au moins quinze centimètres. Elle parvint à insinuer ses doigts dans l'ouverture, sortit la scie à métaux. Elle dut insister pour permettre le passage. Elle imposa à

l'outil un mouvement de va-et-

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vient prudent, prit son temps de peur d'un épuisement rapide et pour éviter que la lame, plus habituée à l'acier qu'à un caoutchouc renforcé, ne se brise. Soudain un grincement désagréable lui fit crisser les dents. La lame avait rencontré la barre transversale qui bloquait les portes de l'extérieur. Son cour s'emballa, c'était le moment ou jamais de jeter toutes ses forces dans la bataille. La scie entra à nouveau en action et pendant une demi-heure, sans se soucier de la sueur qui dégoulinait le long de son front et lui piquait les yeux, du bruit grinçant qui devait s'entendre, sa main passa et repassa, mordant et entaillant l'acier de la barre, se br˚lant sur le métal chauffé à blanc. De la limaille pénétrait sous ses ongles en feu, mais plus rien ne pouvait l'arrêter.

Tout à coup, la scie s'affaissa brusquement, faute d'obstacle à mettre sous ses dents. Héléna cogna ses phalanges contre un des montants de fer, jura.

Elle glissa la main gauche dans la large fente, pressa le bouton de la montre. La lueur verte lui montra les deux bouts sectionnés et luisants, la tache claire du métal couleur argent. Une ultime poussée et les portes s'ouvriraient. Mais sur quoi ? Aucune lueur n'avait filtré par l'espace dégagé. Elle redouta que les portes ouvertes ne heurtent aussitôt l'acier mortel d'un autre conteneur, craignit de découvrir qu'elles ne donnaient que sur une autre prison. Elle préféra attendre, s'assit, recouvrant quelques forces. Puis elle s'allongea sur le dos, se campa solidement sur ses coudes, posa ses pieds à plat contre les portes, poussa violemment, attendit, cour battant. Les deux portes métalliques s'ouvrirent à la volée sans rencontrer le moindre obstacle dans un couinement qu'elle .trouva joyeux... Elle distingua au loin une lumière, puis 115

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d'autres. Rien entre elle et ces taches de vie qu'un ciel ouvert. Elle se remit sur pied, approcha de l'ouverture, manqua de s'écrouler sous le choc.

Le vide s'ouvrait sous ses pieds. Elle recula, comme ivre, s'assit à

nouveau. Malgré l'obscurité, elle vit que son conteneur se trouvait en hauteur. Elle laissa son corps se calmer, s'allongea sur le ventre, rampa jusqu'à l'arrête vive du métal, empoigna le bord à pleine mains, s'obligea à regarder en bas. Le conteneur était planté sur deux autres en tout point semblables. Un précipice ! Elle recula de quelques centimètres, colla une joue br˚lante sur le métal glacé du fond. Elle inspira et expira lentement jusqu'à sentir son rythme cardiaque s'apaiser. Son cerveau bouillonnait de calculs d'école primaire. Ces conteneurs mesuraient deux mètres cinquante de haut, reposaient sur des cales d'environ vingt centimètres. Le plancher du sien se retrouvait donc à cinq mètres cinquante du sol. Une bagatelle pour les héros de feuilletons, un abîme pour elle. Un saut de cette hauteur pour atterrir sur du béton, dans son état, c'était au mieux une jambe cassée, au pire la mort... Une pensée lui traversa l'esprit : elle n'avait pas besoin de sauter. L'essentiel c'était qu'on la voie. Le grutier constaterait que les portes du conteneur étaient ouvertes, quelqu'un viendrait se rendre compte de ce qui se passait. D'ailleurs, même si.

épuisée, elle s'endormait, les bruits la réveilleraient, elle hurlerait qu'on vienne à son secours...

La seule chose à faire, c'était d'essayer de se reposer, de dormir un peu.

Elle rampa le plus loin possible de l'ouverture, se pelotonna contre des cartons. Malgré le froid, plus intense depuis que l'air pénétrait sans résistance dans le ´forty-feet ª, elle s'endormit en chien de fusil, exténuée.

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L'homme avait éteint les phares de la voiture de location. Ce n'était pas le moment d'attirer l'attention. De sa cachette, il distinguait parfaitement les conteneurs. Deux heures plus tôt, quand, en filant Eugène, il l'avait surpris avec un autre type en train de déposer la femme dans un

´forty-feet ª à cinq mètres du sol, il avait compris que le temps pressait.

Mais trouver une scie à trois heures du matin au Havre n'avait pas été une mince affaire. Pas de supermarchés ouverts la nuit en province. Il lui avait fallu près d'une heure pour pêcher une barre à mine dans un des sites désertés pour cause de fermeture des Ateliers et Chantiers navals. Sa première idée avait été de prévenir la police, mais il voulait rencontrer cette femme. Elle était avec lui dans la cuve du poids lourd qui les avait amenés de Paris au Havre. Son rôle exact, il n'en savait rien, mais, de toute évidence, ils avaient des choses à se raconter. Peu avant, il avait chargé dans son coffre, non sans mal, une caisse de près de un mètre de haut. Il allait se glisser contre le conteneur du bas, hisser la caisse sur le toit de la Mégane Scénic, se retrouverait juste en dessous de la barre de fermeture du conteneur. Pourvu qu'il ait assez de force pour la faire sauter avec sa barre à mine !

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II s'était enfilé entre deux murs d'acier. Il avança au pas, se retrouva au bout de l'allée, ne retrouva pas la marque tracée tout à l'heure pour éviter de se tromper. Il recula, reprit une autre allée. Cette fois, c'était la bonne. Son cour se mit à carillonner en découvrant les portes ouvertes. que s'était-il passé ? quelqu'un l'avait entendue, des gardes en patrouille... Et si les autres étaient revenus ? Il rejeta cette hypothèse.

Pourquoi auraient-ils monté cette mise en scène pour venir la rechercher ensuite ? Il gara le véhicule le long du conteneur du bas, celui à la croix noire, appela à voix basse. Une bonne minute s'écoula avant qu'une tête dépasse au-dessus de lui.

- qui êtes-vous ?

Ce n'était pas le moment de se lancer dans de grandes explications.

- Peu importe, il faut dégager de là, et le plus vite possible !

Il n'y avait plus besoin de la barre ni de faire sauter les serrures, il laissa la caisse dans le coffre, se hissa sur le toit de la Mégane, se retrouvant à moins d'un mètre et demi du rebord d'acier du conteneur ouvert.

- Allez-y, je vous réceptionne...

Il vit dépasser une jambe, puis deux, une forme se cassa en deux, se détendit, il agrippa le corps qui glissait doucement, aida la femme à

descendre du toit, distinguant enfin son visage. Malgré le sang séché qui la défigurait, il identifia sa compagne de voyage. Impossible de se tromper.

- Allez, montez, on remet les présentations à plus tard.

Les portières claquèrent, il recula lentement jusqu'au bout de l'impasse, manouvra, roula quelques secondes

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tous feux éteints. Elle avait saisi la bouteille de plastique posée à

l'arrière, buvait avec avidité. Il ne reconnaissait pas le chemin par lequel il était arrivé. Il pouvait allumer ses phares, tant pis si on les remarquait. Il se retrouva dans un endroit moins encombré, se faufila à

travers les grues et les portiques de déchargement, se guidant sur des lumières qui scintillaient au loin.

Il n'avait pas roulé plus de deux minutes qu'un rai puissant de phares l'aveugla. Dans le rétroviseur, il aperçut un véhicule impossible à

identifier qui leur arrivait dessus à fond de train. Un bref instant, il crut que c'était la douane ou la PAR Mais aucun gyrophare, aucune sirène ne confirmait cette hypothèse.

Il appuya brutalement sur la pédale d'accélération et la Mégane manqua caler de peu. Dès qu'il eut pris un peu de vitesse, il tourna très sec sur sa droite, réaccéléra aussitôt. Il entendit le coup de frein derrière eux.

C'était bon signe, il avait réussi à casser l'élan de leurs poursuivants.

Il engagea la voiture sur une sorte d'esplanade très raide, abandonna les codes pour les feux de route. L'aube se levait et accrochait des lambeaux de clarté ici et là, sans qu'on vît cependant parfaitement. Le faisceau puissant de ses phares lui découvrit le haut de la rue qu'ils suivaient. Au sommet, on ne distinguait rien d'autre que le ciel. Bon Dieu, mais qu'est-ce qu'il y avait donc de l'autre côté ? La voiture peinait, il passa une seconde rageuse, poussa le moteur à fond sans un regard pour l'aiguille du compte-tours qui palpitait frénétiquement dans le rouge, sema leurs poursuivants. La voiture hoqueta sur une crête, les pneus cessèrent une seconde de mordre le bitume et elle bascula de l'autre côté, prenant aussitôt de la vitesse en dégringolant vers 119

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un autre quartier du port. L'homme aperçut de nouveau l'éclat des phares dans son rétroviseur.

- O˘ on arrive par là ?

Héléna n'arrivait pas à desserrer les dents. Elle avait traversé trop d'épreuves en trop peu de temps et cette poursuite automobile l'achevait.

Un panneau indiqua soudain le terminal de l'Atlantique. L'homme jura bruyamment dans une langue qu'elle ne connaissait pas mais qu'elle n'eut aucun mal à identifier.

Elle avait potassé un dépliant sur Le Havre et son port, savait qu'il était immense, plus de vingt-sept kilomètres de long. Le terminal de l'Atlantique, c'était forcément des quais interminables, des jetées, des conteneurs par centaines, voire par milliers. Et des bateaux.

Ils n'avaient pas d'autre choix que cette fuite en avant. La voiture accélérait encore, décrochant les autres, pas assez cependant pour se mettre hors d'atteinte. L'allée déboucha sur un quai. Les bas de caisse hurlèrent, firent jaillir des gerbes d'étincelles en frottant le sol de béton et le conducteur tourna sur sa gauche, presque à angle droit, au risque de renverser le véhicule. Cent mètres plus loin se dressaient d'énormes conteneurs d'acier et de plastique. Des hermétiques et des ópen box ª recouverts de b‚ches. Le long du quai, des engins manouvraient déjà

malgré l'heure matinale, chargeant des conteneurs sur un bateau énorme battant pavillon à la feuille d'érable.

La Mégane se faufila entre les conteneurs amoncelés comme des boîtes d'allumettes. L'homme ne cessait de tourner, arrachant aux pneus des crissements déchirants. Soudain les murs de métal se resserrèrent et la voiture se retrouva le nez contre une paroi d'acier argenté.

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-On est bloqués...

L'homme se retourna, indécis. Attendre, moteur allumé, en espérant qu'ils les cherchent ailleurs ou reculer sur l'instant et reprendre la fuite ?

La question ne les préoccupa pas longtemps. Le capot d'un break Nevada apparut dans le rétroviseur. Il n'avait que trop attendu. L'homme passa la marche arrière en faisant crier la boîte à vitesse.

- Couchez-vous ! Attrapez mon arme, dans ma botte sous le siège !

Les pneus agrippèrent le ciment granuleux, le moteur rugit. Le break s'était arrêté, bloquant complètement le passage étroit entre les conteneurs. L'homme put lire dans les yeux du passager une incrédulité qui lui arracha un ricanement de triomphe. Le type au volant avait compris trop tard, passait la première pour esquiver le coup de boutoir.

L'arrière du break encaissa le choc de plein fouet, la Nevada tourna sur elle-même. L'homme jaillit de la Mégane, avec à la main le Beretta que venait de lui tendre Héléna. Il se précipita côté conducteur. Les deux types étaient sonnés. Le passager avait testé la solidité du pare-brise et du sang dégoulinait le long de son front. Au volant, Eugène ne semblait pas blessé, tétanisé simplement par le choc et la peur. L'homme l'empoigna par le col.

- Pourquoi vous êtes revenus ?

Eugène bredouilla une réponse inintelligible. L'homme répéta sa question en resserrant ses mains sur le col d'Eugène, l'étranglant à moitié.

- On a appris que la PAF allait contrôler ces conteneurs cette nuit...

L'homme jeta un coup d'oil autour de lui. Silence total. Personne en vue.

Les conteneurs les dérobaient à

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la vue et les dockers ne prêtaient même plus attention aux gymkhanas de la douane et de la PAF à la recherche de candidats à l'embarquement clandestin.

L'homme fouilla dans la canadienne d'Eugène, en retira des papiers, un portefeuille. L'autre se laissait manipuler sans protester. L'homme fit le tour du véhicule, pratiqua la même opération sur l'épave sanguinolente. Au pied du blessé, il y avait un petit sac. Il se pencha pour le tirer à lui.

L'épave se métamorphosa alors. Malgré le sang qui poissait son visage, elle avait soudain empoigné l'homme et s'efforçait de lui arracher le sac. Un coup sec de la crosse du Beretta la ramena vite à une attitude moins belliqueuse. En l'abandonnant, l'homme lui referma la portière sur la jambe. Il se h‚ta alors vers la Mégane, jeta le sac à Héléna par la portière restée ouverte. Il se préparait à se glisser au volant quand il se ravisa, revint sur ses pas. L'antenne radio du break était vraiment trop grosse. Une antenne de cibiste ou même de scanner. Les deux types n'allaient pas se priver d'appeler des renforts, mieux valait ne pas rester coincés sur le port.

La CB était à moitié cachée par un abattant de plastique. Tout en se reprochant une négligence qui aurait pu avoir des conséquences dramatiques, l'homme défonça l'appareil à coups de crosse rageurs. Des fils dépassaient en dessous du tableau de bord, apparents. Il les arracha, contempla Eugène qui sanglotait sans bruit, ne put se retenir et le gros homme s'écroula, assommé pour le compte. Sardonique, l'homme leur jeta sa haine au visage avant de les laisser.

-La prochaine fois, vous n'oublierez pas d'attacher vos ceintures !

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Ils s'étaient décidés pour l'hôtel o˘ était descendue Héléna. L'homme avait garé la Mégane dans une impasse à quelque distance de là. Si les autres les recherchaient, ce n'était pas la peine de leur faciliter la t‚che.

Héléna avait commencé par prendre un bain. Il s'était esquivé, prétextant qu'il allait chercher de quoi manger un morceau. Elle s'était plongée avec délice dans l'eau bouillante, laissée glisser complètement au fond de la baignoire, tête submergée. L'eau lui avait br˚lé la peau et procuré un infini bien-être. Elle se sentait si sale, imprégnée d'odeurs ignobles de sang et de vomi sèches. Le bain ramollissait ses chairs meurtries, dissipait les douleurs, cuisait délicieusement. Elle venait à peine de terminer de se laver la tête qu'elle l'entendit rentrer et faire du bruit à

côté. Une forte odeur de café s'infiltra dans la salle de bains, surmontant celle du shampooing à l'abricot. Elle sortit de la baignoire, passa les vêtements qui étaient restés à l'hôtel, se planta devant la glace. Une zébrure violacée courait à travers ses cheveux courts et une plaque de couleur indéfinissable couvrait la moitié de son visage encore boursouflé.

Elle posa une main hésitante sur le renflement, ne put réprimer un élancement de douleur. Les ordures... Il y avait 123

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des moments o˘ des idées de meurtre lui montaient par bouffées. Le monde était laid. Elle ne pouvait s'empêcher de penser que ces types avaient pris un plaisir supplémentaire à leur violence du simple fait qu'elle était une femme.

Le café finissait de passer quand elle quitta la salle de bains pour pénétrer dans la chambre. Deux tasses attendaient sur la table, encore vides, près d'un sachet de croissants. Il désigna la cafetière électrique.

- J'ai trouvé une boulangerie ouverte. Si vous voulez bien servir, je crois que j'ai besoin moi aussi d'un brin de toilette.

Elle hocha la tête et il pénétra à son tour dans la salle de bains. Elle versa lentement le liquide fumant tout en se faisant la remarque que son accent se remarquait à peine. Puis elle attendit, tenaillée par une faim féroce, sans oser toucher aux croissants...

- Vous auriez d˚ commencer sans moi. -Ce n'est rien...

- Mais si, il y a plus longtemps que moi que vous avez mangé...

Ils dévorèrent silencieusement les croissants, liquidèrent la cafetière. Ce fut Héléna qui brisa le silence la première.

-D'abord, je voudrais vous remercier...

Il secoua la tête.

- ... si, si, sans vous, je retombais entre leurs mains et je crois que cette fois, j'y restais... Si vous me disiez à qui je dois mon sauvetage...

-Je m'appelle Corneliu Nastase. Je suis, enfin j'étais, roumain...

Naturalisé français depuis plusieurs années. Réfugié politique. C'est une longue histoire...

Nastase était professeur. Il avait longtemps admiré Ceaußescu d'avoir réussi à tenir son pays à l'écart des Russes, puis des Chinois, et laissé

espérer à la Roumanie une autre voie au socialisme. Et puis, il s'était retrouvé à manifester dans les rues contre le Condu-cator. Après la chute du régime, il n'avait pas tardé à déchanter. Sa vie avait basculé pendant la contre-manifestation de Bucarest, après la montée sauvage des mineurs de Jiu sur la capitale. Une main s'était posée sur son épaule. Carol Povulu.

Un copain d'enfance. Nastase s'était étonné de le trouver là. Povulu n'avait rien d'un politique. Il avait fait de la prison mais c'était pour avoir détroussé des curistes allemands et soviétiques dans les stations thermales de Baile Herculane et Caciulata. Les retrouvailles avaient été

arrosées et fructueuses. Povulu lui avait proposé un travail. Lui-même était devenu expert es arts, organisait des cambriolages sur catalogue.

Depuis l'ouverture, la Roumanie subissait le pillage en règle de son patrimoine culturel. En cheville avec des douaniers et des trafiquants ukrainiens, Povulu fournissait depuis un an un réseau international revendant à son tour à de riches commanditaires étrangers. Selon lui, il n'y avait pas de risques. Il avait rejoint les rangs du Parti nationaliste, rendu quelques services, jouissait de protections haut placées. Corneliu Nastase ne croyait plus à rien. Il avait simplement envie de vivre, de se payer les livres qui le faisaient rêver, sans se priver de bouffer pour autant, de porter des vêtements propres, de se servir de mousse pour se raser, au lieu d'un morceau de savon gris‚tre sentant le pétrole. Il était cultivé, inspirait confiance, s'était spécialisé dans le vol d'icônes du XVP siècle dans les églises orthodoxes, avant de réussir un coup auda-124

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cieux qui devait rapporter gros. C'est lui qui avait opéré, seul, comme à

son habitude, le cambriolage du musée de la Porcelaine et de la Verrerie, raflant au passage dix vases signés Galle et un Daum de toute beauté.

On l'avait soupçonné, l'Europe était devenue trop dangereuse pour lui. Le réseau avait voulu l'expédier au Canada. Povulu y avait noué des contacts commerciaux et d'autres, très politiques, avec un mouvement fasciste lié

aux imprimeurs de La Parole roumaine, un journal de l'opposition roumaine en exil.

Un mandat international avait été lancé contre lui et il s'était fait pincer par la douane avant d'avoir pu gagner le Canada. Il avait d˚ son salut à un groupe d'assureurs qui avaient vite compris le profit qu'on pouvait tirer d'un homme habile et parfaitement au fait des trafics. Depuis quatre ans, Corneliu Nastase travaillait donc comme enquêteur de l'Agence Recherche, émanation de ces compagnies.

Dire que son travail ne lui posait aucun problème de conscience aurait été

exagéré, mais c'était ça ou la prison. Il n'avait pas hésité longtemps, d'autant qu'à Anvers ou au Havre il avait pu se rendre compte rapidement que ceux qu'on lui demandait d'infiltrer étaient loin d'être des enfants de chour...

Héléna l'avait écouté sans l'interrompre, même lorsqu'il évoquait des faits ou des situations qui lui étaient peu familiers. Pourtant, lorsqu'il s'arrêta pour allumer une Winston, elle lui posa la question qui lui br˚lait les lèvres depuis pas mal de temps.

- qu'est-ce qui vous a amené à me suivre ?

Il avait commencé par rire en rejetant un long nuage de fumée, l'avait fixée, un pli malicieux aux yeux, avant de secouer la tête.

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- Je ne vous suivais pas. La première fois, le voyage de Paris au Havre faisait partie de mon travail. Sainte-Sophie est le point de départ des clandestins mais aussi le temple du trafic de tableaux et d'ouvres d'art.

C'était une coÔncidence... La seconde, je filais l'équipe d'Eliade -

lonescu, si vous préférez - et spécialement Eugène, le fils, lorsque je suis tombé sur vous. Vous vous trouviez dans un café avec une petite femme blonde.

- Vous filiez Eugène ? -Eugène et Jean-Paul Fréraud...

- Jean-Paul Fréraud ?

- Un agent de sécurité qui travaille étroitement avec le clan Eliade, un type particulièrement dangereux...

- Je crois qu'il ne fera plus jamais peur à qui que ce soit...

Nastase écrasa son mégot dans un cendrier aux couleurs de la maison Ricard, se redressa, jeta un regard pensif à Héléna.

-Et si vous vous m'expliquiez maintenant ce que vous faites ici, au Havre ?

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Héléna avait retracé sa version des événements sous les regards attentifs de Nastase qui s'était contenté de secouer la tête. Il était clair que la situation de la jeune femme le préoccupait. Il avait fini par sortir de son mutisme pour lui conseiller, sur un ton grave et inquiet, d'aller trouver la police.

-Ce sont des tueurs, vous avez pu le constater, et vous n'aurez pas toujours la chance de leur échapper. Et puis...

Il s'était arrêté, comme s'il n'osait plus continuer.

- Et puis ?

Elle avait posé sur lui un regard dur, d'un bleu irréel, qui lui fit froid dans le dos.

- Il va falloir que vous leur expliquiez, pour Fréraud. On va retrouver son cadavre, les flics chercheront une explication... De toute façon, c'était de la légitime défense...

- Je ne suis pas pressée et je suis moins s˚re que vous qu'on retrouve son cadavre...

- Attention, Jean-Paul Fréraud c'est pas un Roumain, un squatter dont tout le monde se fout. C'est un Français, avec un boulot, et peut-être une femme et des gosses. quand on ne le verra pas revenir, on va se poser 129

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des questions, ses employeurs, sa famille... Et puis, moi, je vais bien être obligé de m'expliquer sur l'incident du port...

-Vous vous imaginez sincèrement qu'Eugène va porter plainte ?

Il était resté confondu par sa remarque, n'avait rien répondu. Héléna n'avait pas poursuivi la discussion...

Elle ne savait pas ce qu'elle devait faire. Elle allait appeler Jean. Lui saurait la conseiller. Elle se contenta de parler de lui à Nastase, l'informa de sa profession, évoqua aussi MaÔté Baradel et son association.

Le Roumain ne chercha pas à dissimuler son peu d'empressement à travailler avec eux. Il y avait trop de danger, il le répéta avec insistance, mais Héléna sentait parfaitement qu'il les prenait, et Jean faisait partie du lot, pour des amateurs.

Nastase la quitta non sans avoir multiplié les conseils de prudence, promit de lui transmettre des informations s'il apprenait quoi que ce f˚t en rapport avec son enquête et de l'avertir s'il décidait de rapporter l'épisode du port à la police. Avant de partir, il lui demanda la réciproque.

Son pas retentissait encore dans les escaliers de bois que le téléphone sonnait dans la chambre. C'était Jean. Il criait, ou presque, exalté, et elle avait du mal à le comprendre. Il se trouvait à la gare Saint-Lazare, avait réussi à se faire remplacer par un collègue auquel il avait rendu service. Il serait là deux heures plus tard. En plus, il avait du nouveau...

Il n'arriverait pas avant deux heures. Elle éprouvait tout à coup un curieux sentiment. Une joie véritable à laquelle se mêlait une détresse qui ne l'était pas moins.

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quelques minutes plus tôt, elle pensait à lui, il lui manquait. Il n'était pas question alors qu'il vienne la retrouver mais elle supportait la situation. ¿ présent, alors que cent vingt malheureuses minutes les séparaient seulement de leurs retrouvailles, elle éprouvait un vide immense, comme si elle n'allait jamais le revoir.

Elle se secoua, courut à la salle de bains, se jugea horrible en même temps que montait en elle une envie de lui plaire comme elle n'en avait jamais ressenti. Elle avait aimé Jean parce qu'il l'avait aimée. Parce que ses années de prison avaient saccagé sa vie, creusant un vide affectif qu'elle ne pourrait jamais combler. C'est ce dont elle s'était persuadée. Et puis il était arrivé. Elle l'avait aimé tendrement, presque fraternellement, n'attachant d'abord que peu d'importance à l'amour physique. Et aujourd'hui, à cet instant précis, elle éprouvait une violente envie de le séduire, de lui faire découvrir qu'elle pouvait être féminine. Lascive, elle avait envie d'être lascive. Elle se répéta le mot à mi-voix comme en jouant un rôle, sans pouvoir s'empêcher de rire de sa propre audace.

Elle jeta un coup d'oil à sa montre, oubliant qu'elle était cassée. Elle appela le standard. Plus qu'une heure et demie. Elle dégringola les escaliers, courant comme une adolescente, se retrouva en moins de dix minutes dans la rue Paul-Doumer. Le vent qui contraignait les rares passants à se presser ne la dérangea pas le moins du monde. Ses rafales caressaient son visage, rafraîchissant sa peau encore tuméfiée. Elle contemplait les parures et les soutiens-gorge dans la vitrine de la Lingerie d'Amanda, lorsque la vitre lui renvoya son image. Impossible de cacher les marques de coups. Elle entra cependant d'un pas résolu dans la boutique. La patronne

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la prendrait peut-être pour une adepte de jeux sado-maso, mais elle ne s'en soucia pas. Elle découragea d'emblée la vendeuse, qui s'était jetée sur elle comme la pauvreté sur le monde, d'un ´je regarde ª glacial. Et, en effet, elle regardait...

quand elle ressortit, ses achats tenaient dans un sachet minuscule pesant moins de quatre cents grammes. Elle demanda l'heure dans la rue, avant de se précipiter dans une parfumerie, décourageant une nouvelle fois des vendeuses anorexiques dont les employeurs n'avaient manifestement pas compris l'effet dévastateur des attaques frontales. Elle se décida pour un flacon d'eau de parfum. Ámarige ª. Le nom comptait autant dans son choix que le parfum lui-même. Elle était redevenue une jeune fille, pour la première fois l‚chée en liberté dans les rues de la vie d'adulte. Pendant des années, c'était sa mère qui avait choisi ses eaux de toilette. Après, la prison l'avait condamnée à l'eau de Cologne bon marché, lui inspirant la haine définitive de la lavande et du Mont-Saint-Michel.

De retour à l'hôtel, elle reprit une douche, malgré le bain de l'après-midi, lava à nouveau ses cheveux qui reprenaient leur teinte naturelle, se rasa les aisselles, parfuma minutieusement tout son corps avant de passer la parure et le soutien-gorge mauves. Puis, avant d'enfiler son jean et un chemisier blanc de coton, elle se planta devant le miroir, de plain-pied, contemplant le résultat de sa mise en scène. Il manquait encore quelque chose. Elle maquilla ses yeux d'une ombre à paupières violette, ses lèvres d'un rouge presque noir.

Dans le placard de la chambre, elle saisit au vol son blouson, l'enfila en dévalant les marches, demanda qu'on lui appelle un taxi.

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Elle l'attendit dans la rue, insouciante du vent glacé. quand un automobiliste freina pour la dévisager avec insistance avant de redémarrer, derrière le regard froid qu'elle posa sur lui, br˚lait un feu qu'elle n'avait encore jamais connu.

Les regards furtifs du chauffeur de taxi qui la conduisit à la gare ne la mirent pas mal à l'aise. Pour la première fois depuis des années, Héléna Rénal avait conscience d'être une femme..

Ils se retrouvèrent dans un restaurant à coquillages avenue George-V, d'o˘

ils distinguaient la place, le Volcan et le ´ pot de yaourt ª, ces équipements culturels de la ville qui avaient fait couler beaucoup d'encre avant que le temps et les habitudes les aient rendus familiers et presque indispensables aux habitants du port.

Elle était en proie à une vague déception. Jean semblait ne rien remarquer, pas même les marques sur son visage, et ne parlait que de sa fatigue et de ses soucis professionnels. Soudain, cependant, il allongea le bras à

travers la table, emprisonna sa main dans un poing noueux, la pressa, tendrement d'abord, puis avec une force qui lui tira une petite plainte.

Aux tables à côté, des clients s'étaient retournés, vaguement désapprobateurs. Jean arbora l'air penaud d'un gamin en faute.

Discrètement, elle avait déboutonné deux boutons de son chemisier, lui laissant apercevoir le haut de son buste et le liseré de dentelles mauve.

Elle tendit sa jambe, la colla contre celle de Jean. Il esquissa un sourire, qui fit naître un réseau de petites rides autour de ses yeux. Elle l'avait trouvé séduisant dès leur première rencontre, mais jamais l'évidence ne s'était imposée à elle comme en cet instant. Il avait le même sourire que

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son propre père, le juge Michel Rénal. Cette découverte la troublait.

Heureusement, le sourire s'effaça, Carmona redevint lui-même, et elle parvint à chasser les ombres du passé...

Ils s'étaient bien gardés d'aborder l'affaire. quand ils quittèrent le restaurant, Héléna proposa qu'ils rentrent à pied. L'hôtel n'était pas très loin et il lui fallait un peu de marche et d'air frais pour dissiper les vapeurs du vin blanc. Et puis, ils avaient le temps ! Elle avait besoin de le sentir près d'elle le long des rues, comme un garde du corps, avant de se retrouver dans la chambre anonyme. Il était passé à sa droite, encerclait ses épaules de son bras et elle sentait sa chaleur irradier son propre corps. Pendant le petit kilomètre qu'ils accomplirent ainsi, elle ne cessa de presser sa cuisse et sa hanche contre lui, provocante, comme pour le bouter hors du trottoir. Elle le sentait qui jouait le jeu, résistait, sans jamais rel‚cher son étreinte. quand ils furent enfin dans la chambre, elle le poussa sur le lit, alluma la grosse bougie achetée l'après-midi, éteignit la lumière. Elle délaça cérémonieusement ses chaussures, les ôta, puis ses chaussettes, ouvrit sa chemise, déboucla sa ceinture. 11 ne disait rien, simplement son souffle se faisait court. Alors elle disparut dans la salle de bains. Il en profita pour enlever son pantalon et sa chemise et tirer un drap sur lui. quand elle reparut, elle s'approcha lentement, s'immobilisa au pied du lit, plongea son regard dans le sien. Elle l'intimidait. Jamais il ne lui avait connu pareil regard. Jamais il ne l'avait trouvée si belle. Elle n'était pas nue mais ses sous-vêtements la déshabillaient plus s˚rement encore et il ressentit brusquement un formidable désir devant tant d'impudeur candide. Il se redressa sur le lit, tendit les bras

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vers elle pour l'enlacer. Un coup à la poitrine le déséquilibra, le forçant à reprendre sa position initiale. Elle se trouvait à présent au-dessus de lui. Pour la première fois de leurs relations amoureuses, il n'eut aucune initiative. quand il sombra dans le sommeil, quelque temps plus tard, il essayait vainement d'analyser l'étonnant mélange de plaisir et d'inquiétude qu'il avait éprouvé à se laisser dominer...

Elle prenait une douche quand il se réveilla. Il y avait des années qu'il ne s'était pas senti si bien. Il se leva, examina d'un oil critique sa silhouette dans le carreau de la fenêtre. Trop de graisse à la ceinture.

Dans les films, les personnages parlaient de ´ poignées d'amour ª, mais au boulot les gars rigolaient en évoquant leur ćeinture Kronenbourg ª. Les veilles trop fréquentes, les planques interminables, les sandwiches et les bières trop vite avalés. Et, dans son cas, un célibat déprimant. Et l'alcool, chaque soir, pendant cinq ans, pour trouver le sommeil.

Il détourna son regard de la vitre. Il avait envie d'elle. Il entra dans la salle de bains, se glissa sous la douche. La cabine était étroite et cela l'arrangeait. Héléna ne s'était pas rendu compte de sa présence, ou elle faisait semblant, et elle lui tournait le dos. Il se pencha, mordilla doucement la nuque offerte. Elle manouvra le mitigeur, se retourna. La pression de l'eau devint presque insupportable. Ils firent l'amour debout.

-Et toi, tu m'as dit au téléphone que tu avais du nouveau...

Ils étaient installés au fond du café de l'hôtel et la patronne venait de leur apporter de nouvelles tartines et une cafetière pleine.

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-Plutôt, oui. Mais ça n'a pas été facile. J'ai d˚ contacter Le Guennec. Tu te rappelles, je t'ai parlé de lui, je l'ai connu en Bretagne. Depuis, il est passé du Finistère au ministère... Il m'a procuré un rapport d'autopsie. Pas mal...

- Viens-en au fait au lieu de me faire languir... Son regard amoureux démentait la sécheresse de ses

paroles. Elle était heureuse. Vraiment heureuse. Elle n'avait pas voulu aborder la question, mais, à deux reprises, elle avait failli lui dire qu'elle était d'accord, que, oui, elle voulait de cet enfant qu'il lui réclamait depuis un an et qu'elle lui refusait...

Il tira un papier de sa poche, le déplia.

-C'est pas l'original, pas même une copie, mais l'essentiel est là... Le rapport établit formellement que plusieurs des victimes retrouvées dans le squat ont reçu des coups portés par un gaucher...

- qu'est-ce que ça prouve ? Je suppose que tu vas me dire que Virgil est droitier, mais s'il y a eu bataille rangée, peu importe qui a tué qui. Ils se sont peut-être entretués. La justice ne peut pas s'en prendre aux morts.

C'est le survivant qui paiera pour tout le monde. Et d'ailleurs il y a eu aussi des coups portés par des droitiers, non ?

Jean était redevenu le lieutenant Carmona. Il lui coupa la parole d'un geste du bras qui traduisait son impatience.

- Attends un peu, tu vas voir... Donc, Virgil est droitier, mais, mieux que ça, Interpol a enquêté en Roumanie. Il y a des accords à présent. Tous les types ont été identifiés, sauf un. Plusieurs avaient émargé à l'ex-Securitate et on avait des fiches sur eux. Aucun gaucher...

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- Et le type non identifié ?

- Un gaucher, c'est vrai. Enfin, si on en juge par le développement de sa main gauche et des cals proéminents qui accréditent l'hypothèse... Le plus intéressant de l'affaire, c'est que si on ne peut pas exclure, bien que ce soit peu vraisemblable, qu'il soit l'auteur de la majorité des coups portés de la gauche, il est formellement interdit de croire qu'il a pu lui-même s'infliger celui qui a entraîné sa mort...

Carmona laissa sa phrase en suspens, savourant la réaction d'Héléna.

La jeune femme, qui portait sa tasse de café à ses lèvres, suspendit son mouvement, bras et tasse bêtement immobilisés en l'air, comme dans un arrêt sur image.

-Tu veux dire qu'il y avait un autre gaucher, qu'on n'a pas retrouvé celui-là ?

-Exactement... Et ça signifie, ça peut signifier en tout cas, que les morts du squat et Virgil ont été massacrés par quelqu'un qui a disparu...

- quelqu'un ou quelques-uns...

-Bien s˚r. J'imagine mal un seul gus perpétrer pareille boucherie.

-Je ne comprends pas. Ce rapport d'autopsie, les flics du Havre l'ont entre leurs mains. Pourquoi laissent-ils accuser Virgil ? C'est dégueulasse...

Carmona hocha la tête pensivement, soupira.

- …coute, on est parfois obligé de donner le change. Virgil portant le chapeau, ça rassure les véritables tueurs, ça peut les pousser à se sentir tranquilles, à se montrer moins prudents. Pendant ce temps, nous, enfin les flics du Havre, on travaille... Et puis, en l'occurrence, ça ne nuit en rien à Virgil. Il est pas vraiment en taule, mais en secteur psychiatrique, inconscient de son

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état, de sa situation. Il aurait toute sa tête à lui, il serait en état de comprendre ce qui lui arrive, je dis pas, mais là...

Carmona prit tout à coup un air plus grave.

- Héléna, le rapport est assez éloquent. L'innocence de Virgil établie et reconnue, c'est plus qu'une question de temps. Alors, t'as fait ta part de boulot, laisse le reste aux flics et à la justice. Rentrons, tu veux ?

Il était redevenu un enfant. Désarmé, pathétique. Elle avait envie de le prendre dans ses bras, de le rassurer. Elle se sentait assez forte pour le faire et il le méritait bien. Avec Boni, chacun à leur manière, ils lui avaient redonné confiance en elle, un peu plus de courage pour chaque jour, pour affronter un monde extérieur aussi dur sans eux que celui de la prison. C'était sans compter Jean-Paul Fréraud et Eugène. L'un ne nuirait plus, le second avait disparu, se terrait quelque part, mais il était hors de question qu'elle le laisse s'en tirer. Des hommes étaient morts, ellemême n'avait d˚ son salut qu'à une intervention presque miraculeuse. Elle irait jusqu'au bout... Elle le leur devait, mais plus qu'à eux encore, c'était à elle-même qu'elle l'avait promis. Après, peut-être, elle repenserait son action. L'agence pourrait fonctionner différemment, se cantonner à un rôle juridique, fournir un cadre, une aide, en confiant les missions à des professionnels...

Elle lui prit la main, la caressa du bout des doigts.

-Ce n'est pas possible. Mais toi, je veux que tu rentres. Tu ne dois pas être davantage mêlé à toute cette histoire. Tu as assez fait et bien plus que tu ne crois... Et puis, pour ce que tu sais, ce dont tu n'oses plus me parler et qui te ronge, j'ai réfléchi...

Il la regardait, éperdu, refusant de comprendre...

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- Héléna, ne me promets rien que tu ne puisses tenir, je ne le supporterais pas...

- Je me suis mal exprimée. Ce n'est pas qu'une décision raisonnée... C'est un désir. Et je me sens plus forte pour faire face à mes peurs...

Il s'était redressé, prêt à affronter la terre entière. -…coute, on va passer un accord... Une lueur d'inquiétude traversa les yeux de la jeune femme.

- Tu veux aller jusqu'au bout ? D'accord... Mais moi, je reste là. Je ne te quitte plus.

Elle se préparait à protester, mais, évidente et banale, la vérité

s'imposa. Elle n'avait plus envie de rester seule. Elle ne voulait pas qu'il parte.

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Yvelise Bernard n'avait pas l'air d'humeur à plaisanter...

Une heure plus tôt, alors qu'Héléna et Jean finissaient de manger, le portable de Jean avait stridulé.

Carmona s'était dirigé vers les toilettes. Il détestait les gens qui téléphonaient dans les restaurants et s'efforçait à une certaine logique.

quand il était revenu s'asseoir, à son air renfrogné Héléna avait tout de suite deviné qu'il était contrarié.

Il lui avait fait part du contenu du message. Yvelise Bernard exigeait de les rencontrer au plus vite. «a promettait. Bizarrement, elle leur avait donné rendez-vous sur le parking de la capitainerie du port et pas dans son bureau au commissariat.

Héléna voulait y voir un bon signe, mais Carmona était de la maison et connaissait mieux la police qu'elle. Il la prévint d'une conclusion trop h

‚tive.

Ils étaient garés à environ cinquante mètres de la tour de contrôle quand une Focus gris métallisé pénétra à vive allure sur le parking avant de s'arrêter le long de leur propre véhicule, tête-bêche. Yvelise Bernard s'était ! déplacée dans son véhicule particulier. Ils en conclurent 141

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que les choses sérieuses n'avaient peut-être pas commencé.

Elle fit coulisser sa vitre. Carmona l'imita. Héléna ne put s'empêcher de penser que la scène faisait très feuilleton-télé, mais elle garda sa réflexion pour elle-même.

La policière ne s'encombra pas de formule de politesse superflue, tranchant d'emblée dans le vif.

- Vous allez continuer longtemps vos conneries ? Carmona se préparait à

répondre mais elle poursuivait déjà.

- Et vous, vous cherchez vraiment à vous faire virer ? C'est arrivé à

d'autres pour moins que ça ! Et surtout ne me dites pas que vous n'y êtes pour rien, que vous n'étiez pas là... Le patron a pris des renseignements, il sait que vous êtes de la maison. Le moins qu'on puisse dire c'est qu'il a piqué une grosse colère.

- Attendez, j'étais supposé quoi faire ? -Dissimulation d'informations, c'est déjà pas mal,

non ? Mais en plus on a maintenant un cadavre sur les bras, un certain Jean-Paul Fréraud...

- Et alors, on est censé connaître ?

-Vous peut-être pas, mais la journaliste ´free-lance ª, c'est une autre paire de manches... Elle sembla se radoucir tout à coup.

- Allez, ne faites pas les imbéciles, ce que j'ai appris par mes informateurs, je ne pourrai pas le garder indéfiniment. Le commissaire Argentin est un coriace et il ne me porte pas particulièrement dans son cour... quand il va apprendre en rentrant que le mec a été descendu au .

6.35, il va piger aussitôt qu'on sort des schémas classiques. C'est pas une arme courante chez les truands un .6.35...

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II n'y avait plus trace d'hostilité dans la voix de l'officier de police.

Héléna se pencha vers elle, exhalant un nuage de buée.

- qu'est-ce que vous me conseillez ?

- La solution raisonnable, que vous vous présentiez au commissariat le plus vite possible. Vous me prévenez, que je sois là. Je m'arrangerai pour recevoir votre déposition. qu'est-ce que vous risquez ? Une engueu-lade, un sermon ? Vous n'aurez aucun mal à prouver que Jean-Paul Fréraud a voulu vous tuer... Sans compter que, pour le moment, je n'ai pas les coudées franches. Il y a des tas de choses que je ne sais pas et d'autres que je ne suis pas censée savoir...

Elle soupira bruyamment.

-En bref, c'est la merde...

Carmona avait plissé le front, préoccupé. La buée envahissait l'habitacle, il commençait à faire froid.

-Demain matin, 10 heures, ça irait ?

Yvelise Bernard hocha la tête, esquissa un p‚le sourire.

-«a ira, on évitera peut-être Argentin. Il lui reste trois mois avant la retraite et il arrive de plus en plus souvent à midi, pour l'apéro.

Elle avait déjà remonté aux trois quarts sa vitre quand elle pressa le bouton pour interrompre la manouvre.

- Au fait, vous donneriez quelques nouvelles à MaÔté Baradel, ce ne serait pas plus mal...

Il était trop tard pour espérer trouver la prof de lettres à la permanence d'…trangers-Solidarité. Ils s'arrêtèrent devant une cabine. Héléna composa le 12, obtint sans peine le numéro, fit remarquer à Jean que les gens les plus exposés se cachaient rarement derrière le paravent 143

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protecteur de la liste rouge... MaÔté était chez elle et elle leur proposa aussitôt de passer. Elle habitait sur le front de mer. Impossible de manquer sa maison. La troisième après la Villa maritime, immense b‚tisse construite en 1890, témoin majestueux de la Belle …poque, o˘ avait vécu Armand Salacrou.

Héléna profita du trajet pour éclairer Jean qui venait d'avouer, un peu gêné, qu'il ignorait jusqu'au nom de l'écrivain.

Il affichait une expression trop contrariée pour que son inculture littéraire en f˚t la seule cause. Elle posa sa main sur la sienne qui cramponnait le levier de vitesse.

- qu'est-ce qui te chagrine ?

-Le .6.35... Les flics vont te demander d'o˘ il sort. Peut-être même l'ont-ils déjà retrouvé... Je risque gros. Récupérer une arme est formellement interdit. Je suis bon pour une descente des ´ boufs-carottes ª à Carpentras.

-¿ mon avis, ils n'ont pas l'arme. Eugène n'avait pas intérêt à ce qu'on la retrouve. Alors, je dirai qu'elle vient de la maison de mes parents. que je l'ai récupérée dans la collection d'armes de mon père...'

Ses traits s'étaient tout à coup contractés. Une grimace amère l'enlaidissait, lui donnait une expression douloureuse qu'il ne supportait pas.

-Tu ne dis jamais rien... Tu ne veux pas qu'on parle... «a te ferait du bien...

- Arrête, je n'ai pas envie de parler. Si un jour je me sens de le faire, ne crains rien, tu seras le premier averti...

Elle s'étonna de sa violence. Il n'y était pour rien. Il était ce qui lui était arrivé de mieux depuis vingt ans,

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ne méritait pas cette agressivité. Elle pressa sa main à plusieurs reprises, le regarda tendrement.

Comment lui dire qu'il était trop tôt ? qu'elle avait d˚ apprendre à

bétonner ses sentiments dans le cercueil de la prison. On l'avait accusée de l'assassinat de son père, sa mère ne l'avait jamais défendue, son père lui-même, qu'elle avait considéré comme un dieu vivant, l'avait trahie, avait piétiné toutes les illusions, les certitudes qu'il avait su lui donner enfant. Le juge Rénal était mort deux fois et elle n'avait envie d'en parler à personne. Voir un psy ? qu'est-ce qu'il pourrait savoir de vingt ans de taule ? C'était son métier, bien s˚r. Eh bien ! le temps n'était pas venu, tout simplement.

Elle ne s'était même pas aperçue qu'ils étaient arrivés. Jean avait garé le véhicule le long d'une rue en pente. Elle n'avait rien vu de la Villa maritime. Une rafale de pluie et de vent salua leur descente de voiture.

MaÔté Baradel ouvrait déjà la porte de bois massif, s'effaçait pour les laisser passer. Un homme à la cinquantaine énergique émergea en bleu de travail, les salua, s'excusa de devoir les abandonner. Des amis l'aidaient à creuser une fosse à vidange dans le garage et il ne pouvait décemment les laisser travailler sans lui. Il disparut par un escalier tournant sous l'oil attendri de sa femme.

- Jean-Marie est un bricoleur de génie. Moi, je me débrouille pas mal, quand mes protégés m'en laissent un peu le temps-Son sourire avait quelque chose de touchant mais il

s'effaça pour faire place à un rictus douloureux.

- Asseyez-vous... Vous prendrez bien quelque chose ? Ils acceptèrent un café et Jean, le calva maison

.qu'elle avait tiré d'un vieux meuble bourré à craquer de livres reliés.

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- J'ai bien reçu votre message... enfin, bien, c'est une façon de parler.

Ainsi le pauvre Velpeau est mort...

Ce n'était pas une question. Une constatation attristée, presque fataliste.

- Bien s˚r, je préfère que ce soit lui plutôt que vous, Héléna, mais ça ne fait rien, c'était un bon petit chien...

Ses yeux brillaient. Héléna était oppressée mais elle savait qu'elle ne pouvait rester muette. Elle prit la main de MaÔté Baradel, raconta la mort du petit chien...

MaÔté Baradel n'avait pas desserré les lèvres mais son émotion était visible et ils la laissèrent écraser une larme avant qu'Héléna entreprenne de raconter les événements qui s'étaient déroulés depuis leur rencontre au bar. quand elle eut terminé, MaÔté expliqua à son tour que, inquiète pour Héléna, elle avait, après quelques heures d'hésitation, contacté Yvelise Bernard. Elle avait vidé son sac, évoqué Eugène, l'embarquement prévu sur le québec le surlendemain. Ils comprirent alors comment la capitaine avait abouti à la conclusion qu'Héléna avait quelque chose à voir dans la mort de Jean-Paul Fréraud. Les liens du vigile avec la bande à lonescu ne pouvaient être ignorés des services de police.

Carmona était resté silencieux, mais il était évident, aux plis soucieux de son front et de ses yeux, que quelque chose le tracassait depuis un moment.

Il porta le petit verre de calva à ses lèvres, but cul sec.

-Dites-moi, MaÔté, l'émetteur que vous aviez niché dans le collier de Velpeau, quand il a cessé d'émettre, quelle position donnait-il ?

La jeune femme se leva sans répondre, traversa la grande pièce, disparut.

Ils l'entendirent qui appelait son

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mari. Des pas résonnèrent, elle revint s'asseoir parmi eux.

-Jean-Marie arrive. Il passe par l'ordinateur, un autre de ses violons d'Ingres.

Effectivement, son mari ne tarda pas à les rejoindre, une feuille couverte de chiffres à la main.

- Excusez si je ne vous la donne pas, mais vous ne sauriez pas la déchiffrer... C'est comme une carte marine, et il faut avoir l'habitude.

Il s'interrompit, se releva d'un bond, disparut à son tour - c'était décidément une spécialité du couple -avant de réapparaître en brandissant une carte de l'IGN.

-Je passe sur les explications techniques. Tenez, vous voyez cette croix rouge ?

Il avait déployé la carte sur une petite table basse et pointait la croix en question du bout de l'index.

- Vous êtes en pleine baie de Seine, à six kilomètres du port. Au beau milieu des gabions...

- Les ´ gabions ª ?

- C'est le nom qu'on donne ici aux abris de chasse installés dans les roseaux des berges de la Seine. C'est une tradition. Le passe-temps des ´

petits ª, ceux qui ne peuvent pas se payer des actions de chasse dans les bois privés et les forêts domaniales.

Il avait surpris leur regard. Il émit un petit rire sar-castique.

-Je ne suis pas chasseur, mais j'essaie d'éviter la caricature. La plupart des gars ont déjà vu fermer leur usine ou leur chantier sans que la France tousse, alors le chour des vierges sur la chasse leur paraît déplacé...

Ils n'avaient pas vraiment envie d'entamer une discussion sur ce sujet.

Héléna intervint timidement.

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- Les ´ gabions ª, on en trouve aussi sur des sortes d'îlots ?

- Bien s˚r... La baie de Seine est large, s'étend sur plusieurs kilomètres.

Il y a des îles un peu partout, de taille très variable. C'est sur l'une d'elles que vous vous êtes retrouvée ?

Héléna se rappela tout à coup que c'était Jean qui les avait mis sur ce sujet, que manifestement quelque chose lui trottait par la tête. Ils échangèrent un regard et elle comprit enfin ce qui le tourmentait. Le .

6.35. Peut-être était-il toujours sur l'île, peut-être Eugène ne l'avait-il pas vu, trop occupé à l'assommer et l'emporter ailleurs.

- Jean-Marie - vous permettez que je vous appelle Jean-Marie ? - il faudrait que je puisse retourner sur les lieux. Avez-vous une idée de la meilleure façon de procéder ?

Carmona ne put s'empêcher de trouver qu'elle avait mis beaucoup de chaleur dans son ton, un je-ne-sais-quoi qui s'apparentait à de la séduction.

Apparemment, ça portait ses fruits. Jean-Marie, puisque Jean-Marie il y avait, hochait la tête avec vigueur. Il s'était d'ailleurs tourné vers sa femme, ouvrait de grands yeux persuasifs.

- Pourquoi ne pas y aller tout de suite ? Il ne fait pas encore noir et il n'y en a pas pour très longtemps. Le temps d'atteler le Zodiac, de prendre des torches et on est prêts... Mais couvrez-vous, il fait frisquet.

L'expression amena un sourire sur les lèvres d'Héléna. Son père l'employait souvent quand elle était petite et qu'il lui passait une écharpe avant de l'emmener avec lui. Il ne disait pas une écharpe d'ailleurs, mais un cache-nez. Cache-nez, frisquet, tout cela sentait un 148

parfum désuet, un parfum d'enfance. quand elle était sortie de prison, beaucoup de choses avaient changé, mais rien ne l'avait surprise autant que l'évolution du langage. Désormais, son survêtement était devenu un jogging, une liste un listing, et son angoisse du stress. On fonctionnait, on gérait une vie, bientôt on la mana-gerait et on mettrait ses sentiments en stand-by...

Pendant que Jean-Marie préparait l'attelage, MaÔté les emmena au sous-sol et les équipa de pied en cap. Il y avait là tout le matériel du parfait pêcheur. Des bottes et des cirés à gogo, des épuisettes, des casiers et des nasses, sans compter une fabuleuse collection de cannes à pêche, du bambou traditionnel à la fibre de verre la plus moderne.

Ils ne tardèrent pas à s'engouffrer dans un break Ford tout cabossé mais dont le moteur ronflait allègrement. Ils roulèrent un bon quart d'heure.

Jean-Marie Baradel n'hésitait pas, mais Héléna finit par croire qu'il s'était trompé. Elle s'attendait à une route au milieu de chantiers en ruine, de zones industrielles ravagées, et les phares de la voiture lui découvraient les moires d'un marais, des roseaux oscillant sous un vent léger et plus loin des lumières qui escaladaient le ciel. MaÔté avait insisté pour que Carmona monte devant, à côté de son mari. Dans son rétroviseur, Baradel se rendit compte que la jeune femme ne reconnaissait pas les lieux.

-Vous n'êtes s˚rement pas arrivée par là. J'ai emprunté cette route parce qu'elle est en bien meilleur état que celle des chantiers. Elle permet de découvrir le marais, sur des kilomètres...

Baradel émit un long soupir.

-Dommage qu'il fasse nuit. Vous ne verrez pas d'oiseaux, ou presque. Des sarcelles, des colverts, des chevaliers aboyeurs, et il faut croire que la chasse n'y

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est pas pratiquée si barbarement, de nouvelles espèces s'installent de plus en plus nombreuses. Tenez, cette année, on a trouvé des hérons et des aigrettes en assez grand nombre. Et même des cygnes - sauvages naturellement - et des cigognes !

Baradel s'emballait. Carmona hasarda timidement une question.

- Et ces lumières en face ?

Les centaines de vers luisants qui étoilaient la nuit se transformaient en de véritables torches. ¿ quelques centaines de mètres, un vaisseau spatial montait à l'assaut du ciel.

- Le pont de Normandie. Il faudra que vous veniez en plein jour. C'est pas mal non plus !

Jean-Marie Baradel évoquait sa région avec un enthousiasme d'enfant qui attendrit Héléna. Les traits burinés de Boni passèrent fugitivement devant ses yeux. L'espace d'un instant, elle se remémora leur voyage en Lorraine.

Là aussi, elle avait ressenti ce lien très fort entre un pays et ses habitants...

Leur chauffeur avait soudain traversé la route, s'était engagé sur un chemin de terre qu'ils suivirent pendant quelques minutes et qui semblait s'infiltrer dans les marais. Les lumières du pont de Normandie se reflétaient à la surface de l'eau, ridée par un vent assez violent. Baradel ralentit, arrêta le véhicule. Carmona l'aida à décrocher l'attelage qu'ils guidèrent jusqu'à une petite plage qui devait servir de point de départ aux chasseurs ou aux pêcheurs. Le Zodiac glissa doucement à l'eau et Baradel les fit tous s'installer à bord avant de grimper à son tour. Lorsqu'il eut enclenché le moteur, Jean hasarda une remarque.

- On ne risque rien ?

-Pourquoi voulez- vous ? Nous n'avons ni armes ni matériel de pêche, nous n'aurions aucun mal à prouver notre bonne foi... Non, vous êtes des amis de passage et nous vous faisons admirer la baie. Rien de répréhen-sible à

cela...

Rien d'invraisemblable non plus, d'autant qu'il n'abusait pas de la puissance de son bateau. Le Zodiac avançait assez doucement pour qu'ils pussent examiner le paysage. Héléna plissait les yeux pour percer l'obscurité et retrouver son îlot, mais c'était peine perdue. Tous ceux au large desquels ils passaient n'étaient que des morceaux de terre grands comme des mouchoirs de poche. Il n'y avait même pas suffisamment de place pour y édifier un gabion. En outre, la torche que Baradel avait demandé à

Carmona de braquer loin devant eux n'éclairait qu'un chenal d'un mètre ou deux de largeur tout au plus.

Pourtant, le mari de MaÔté ne marquait aucune hésitation. MaÔté se crut obligée d'expliquer.

- Jean-Marie est un grand pêcheur devant l'…ternel, il adore ce coin, rien ne pouvait lui faire davantage plaisir qu'une équipée nocturne comme celle-là...

- ´ Pêcheur ª avec un accent circonflexe, bien entendu...

Un petit rire s'éleva au-dessus de l'eau. Tout à coup, on discerna une masse sombre. Jean braqua la torche dans sa direction. Pendant un court instant, Héléna fut persuadée que ce n'était pas śon ª île. C'était trop long, trop large, trop haut. Elle gardait le souvenir de quelque chose de petit, d'étriqué même. Mais quand Baradel eut manouvré le Zodiac, qu'il l'eut plaqué contre une rive, elle découvrit dans le faisceau de 150

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lumière la porte du gabion tout esquintée. Il n'y avait pas à s'y tromper...

Baradel avait sauté, s'était empressé de planter avec un gros maillet de bois une pointerolle dans le sol spongieux, y avait arrimé l'embarcation.

Pendant qu'il en plaquait l'arrière contre le bord, ils enjambèrent le boudin et se retrouvèrent à ses côtés.

- Bon, qu'est-ce qu'on cherche, exactement ? Carmona prit un air ennuyé.

Bientôt tout le monde

serait au courant pour le .6.35. Mais il était difficile de faire autrement.

- Une arme, un .6.35. Héléna vint à sa rescousse.

-C'est celui avec lequel je me suis défendue. Demain, j'ai rendez-vous avec Yvelise Bernard. Je compte tout lui expliquer, sauf la provenance de l'arme. Jean risque de gros ennuis si...

- Pas besoin de plus d'explications... Allez, au travail ! Héléna et Carmona ne purent s'empêcher d'échanger

un regard. Ce couple les entraînait de surprise en surprise...

Baradel avait distribué à chacun une lampe électrique et ils entreprirent aussitôt l'examen minutieux de l'île. Héléna avait commencé par l'intérieur du gabion puisque c'était là que s'était déroulée la scène et qu'elle avait utilisé le pistolet. Hormis quelques traces de pas imprimés dans la terre battue, des mégots et des can-nettes de bière vides, elle ne trouva rien.

Dehors, MaÔté avait poussé un petit cri de triomphe, mais quand ils l'eurent rejointe, elle déchantait déjà. Ce qu'elle tenait au creux de sa main, ce n'était que l'enveloppe d'une cartouche abandonnée au sol avec une dizaine d'autres. Son mari en profita pour les ramasser et les jeter au 152

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fond du bateau. Ils reprirent leur quête, sans grande conviction. MaÔté

rompit la première le silence morose qui s'était installé.

-Je sais pas, mais j'ai tendance à penser que le dénommé Eugène avait presque intérêt à se débarrasser de l'arme, non ?

Jean opina.

-C'est pas idiot, en effet. Oh, ça n'est pas pour t'éviter des ennuis, Héléna, mais moins il y aurait d'indices, moins on pourrait faire le lien entre Jean-Paul Fréraud et lui...

Baradel mettait le plus d'application à ses recherches, fouinant partout, passant et repassant aux endroits déjà examinés par ses compagnons comme s'il ne plaçait qu'une confiance relative dans leurs capacités d'observation. Il venait de disparaître derrière le gabion quand ils l'entendirent tout à coup s'esclaffer.

-Tiens, tiens, intéressant ça...

Ils avaient rappliqué, formant un demi-cercle, contemplant à leurs pieds le mètre carré de terre et d'herbe qu'éclairait la torche de Baradel.

Carmona s'étonna le premier.

- Sans vouloir vous vexer, je ne vois pas ce qu'il y a là de si palpitant...

Baradel jubilait. Au lieu de répondre, il s'agenouilla, fit passer la torche dans sa main gauche, contracta le poing droit libéré, frappa des phalanges au centre de l'herbe. On eut l'impression qu'il venait de toquer une porte de bois. Il avait relevé la tête, triomphant, et Héléna ne put s'empêcher de trouver la scène comique.

- Il y a quelque chose là-dessous...

Carmona s'accroupit à son tour. Baradel tirait frénétiquement sur l'herbe, arrachant des mottes énormes

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sans difficulté. Jean l'imita et bientôt une plaque de contreplaqué

recouverte d'un vernis de marine apparut dans la lueur des torches que braquaient toujours les deux femmes.

Baradel se redressa, imité par Carmona.

-Alors, qu'est-ce qu'on fait ?

Héléna trancha aussitôt.

- On y va. Pas la peine d'avoir trouvé ça et de repartir sans savoir ce qu'il y a là-dessous...

La plaque de bois était encastrée dans un cadre de même matière et aucune poignée ne permettait de la soulever. Baradel dut retourner au Zodiac pour y chercher son ´ Tatou ª, un kit couteau-tournevis-ouvre-boîte. De retour, il s'agenouilla, glissa la lame sur un des côtés, l'inséra jusqu'à la garde, parvint à soulever la plaque. Carmona l'attrapa, la déposa sur l'herbe à côté d'eux.

Les torches éclairèrent un boyau assez court mais cimenté, dans la paroi duquel avaient été scellés des échelons, comme dans une descente d'égout.

Baradel recula légèrement.

-¿ vous l'honneur.

Carmona descendit le premier et à peine eut-il posé le pied par terre que Baradel lui fit passer une des torches. Héléna suivit. Le sol aussi avait été cimenté, mais l'atmosphère humide et oppressante suffisait à démontrer qu'on était entouré d'eau. Malgré l'air frais qui descendait par l'ouverture dégagée, Carmona et Héléna avaient du mal à respirer. Il ne devait pas y avoir d'autre arrivée d'air. Ils n'eurent que quelques pas à

faire avant de se retrouver dans une salle au plafond légèrement bombé qui pouvait faire une vingtaine de mètres carrés. On ne pouvait se tenir debout qu'au cen-154

tre. De toutes façons, il n'y avait que peu d'espace non occupé. C'était une véritable caverne d'Ali Baba.

Carmona tira à lui un des cartons entreposés. Comme tous les autres, il était hermétiquement fermé et bien que le carton f˚t légèrement humide, des bandes adhé-sives en rendaient l'ouverture malaisée. Héléna retourna à

l'entrée, demanda son ´ Tatou ª à Baradel. Carmona fit alors jouer la lame et souleva les rabats de carton. Héléna entendit un petit rire qui l'agaça.

Ce n'était pas la faute de Jean, mais elle avait du mal à respirer.

- Eh bien, qu'est-ce qu'il y a là-dedans ? Accouche !

-Je ne sais pas si je dois...

Mais tout en parlant, Carmona avait tendu derrière lui un paquet. Elle s'en saisit, sentit sous ses doigts un emballage de plastique et des objets qu'elle n'identifiait pas. Elle braqua sa torche. En lettres dorées, elle lut la mention Made in Taiwan. Et dans le plastique, sagement rangés, elle découvrit cinq godemichés rosé bonbon.

Carmona avait poursuivi son inspection. Trois autres cartons avaient livré

leur moisson d'exotisme. Des reproductions d'armes de collection du Far West, des flacons de parfum de marque, Dior et Givenchy, des bouteilles de whisky J&B. Il en éventrait un autre quand il s'écroula. Héléna ne s'en rendit compte qu'en entendant le bruit de sa chute. Elle se précipita vers lui. Il haletait, son visage baigné de sueur. Elle le prit par les épaules, tenta de le soulever. Il pesait des tonnes. Tout en s'efforçant de le tirer le long du boyau, elle appelait à l'aide. Baradel apparut dans son dos. Il comprit aussitôt la situation, se glissa à côté d'elle, malgré l'exiguÔté

du passage. Ils le traînèrent sur les deux ou trois 155

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mètres du conduit, l'adossèrent contre la paroi bétonnée juste à l'aplomb de l'ouverture. Héléna sentit la morsure de l'air froid sur sa tête. Il fallait que Jean en respire au plus vite. Elle lui tapota les joues pour lui faire reprendre connaissance. Baradel la regardait, affichant une moue de regret, comme pour s'excuser par avance de ce qu'il se préparait à

faire. Sa main droite claqua sèchement deux fois. Carmona remua.

- MaÔté, mets-toi à plat ventre, essaie de l'attraper et tire vers le haut, nous on pousse.

Ils commencèrent par soulever Carmona par les aisselles, le plaquèrent contre la paroi, côté lisse, puis Baradel s'accroupit. Aidé par Héléna, il réussit à insinuer ses épaules dans l'entrecuisse de Carmona. Il reprit son souffle, ahana bruyamment, se releva. Héléna accompagnait son effort.

Accrochée de la main gauche à un échelon, son bras droit avait empoigné

Jean à la ceinture et le tirait vers le haut.

quelques minutes plus tard, ils étaient tous les quatre allongés sur l'herbe humide. On n'entendait que leurs souffles, à peine audible pour Carmona, de forge pour les autres. Jean reprenait ses esprits. Ils étaient tous à plat ventre mais lui, baignant sur le dos dans une brume ouatée et point désagréable, fixait le ciel d'un air béat...

Les Baradel n'avaient pas voulu qu'Héléna et Jean rentrent directement à

l'hôtel. Ils étaient donc repassés chez le couple, avaient vidé une cafetière de café, du Légal bien s˚r, pour faire marcher le commerce local, avaient accepté une tournée du calvados maison.

Avant que Jean-Marie Baradel les raccompagne, Héléna lui avait demandé si elle pouvait poser une question.

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- Comment avez-vous deviné qu'il y avait une trappe sous l'herbe ?

Carmona n'en était pas absolument certain, mais il lui avait semblé que Baradel s'était redressé, avait légèrement bombé le torse avant de répondre.

-…lémentaire, chers amis... Je suis d'ailleurs persuadé que c'était aussi à

votre portée... Derrière le gabion, je suis tombé sur un emplacement o˘

l'herbe était moins fournie, moins drue, presque jaune. Comme il pleut partout et de façon égale sur l'îlot, il n'y avait qu'une explication. La couche de terre était plus mince, les racines moins profondes...

Ils s'étaient tous extasiés et les compliments avaient fusé.

Baradel s'était rengorgé, mais avec modération.

Ils s'étaient couchés sans traîner, épuisés par leur expédition. Au moment on Jean allait sombrer, Héléna se tourna vers lui.

- Dis, il te fait penser à personne, Baradel ?

Un ronflement soudain lui indiqua que le lieutenant avait atteint ses limites. Pour peu qu'elle n'y pense plus le lendemain, il ne saurait pas qu'Héléna venait de baptiser ´ MacGyver ª le mari de MaÔté.

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Comme l'avait prévu Yvelise Bernard, son supérieur hiérarchique n'était pas encore arrivé lorsqu'ils se présentèrent au commissariat. Apparemment, quelque chose avait d˚ se passer car c'était partout le branle-bas de combat. La policière les précéda dans le bureau qu'elle partageait avec un policier affable et courtois, à la moustache abondante, qu'elle leur présenta comme le lieutenant Yves Le Car. Elle leur demanda quelques instants de patience. Les deux policiers échangèrent de brèves informations. Il ressortait de leur conversation que Le Havre allait connaître une journée chaude. L'Intersyndicale CGT-CGC des Ateliers et Chantiers du Havre organisait une journée d'action, appuyée par l'ensemble des salariés des ports, les enseignants et les élus, toutes tendances confondus. Cet ocuménisme explosif ne suffisait pas à expliquer l'inquiétude visible des policiers. Des informations avaient filtré, évoquant toutes l'éventualité de débordements. La chambre de commerce, le siège du Medef et quelques autres points stratégiques risquaient de servir de cibles si les passions s'échauffaient.

Bernard et Le Car, malgré leur préoccupation évidente, ne manifestaient aucune irritation. Leurs propos

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montraient clairement que la manifestation avait toute leur sympathie. «a n'étonnait pas Carmona, qui se tuait à répéter à Héléna que les flics étaient finalement des salariés comme les autres, mais Héléna avait toujours du mal à envisager les forces de police hors du cadre de la répression.

Le Car finit par quitter les lieux. Yvelise Bernard se carra derrière son bureau, considéra Carmona quelques secondes, émit une mimique expressive avant de s'adresser à lui d'un air ennuyé.

-Lieutenant, j'aurais du mal, si le commissaire arrive, à justifier votre présence ici... Il y a un troquet on ne peut plus sympathique à cinquante mètres du commissariat. Vous y attendez Mlle Rénal ?

Carmona ne fit aucune difficulté. La situation ne l'emballait pas, mais il était difficile d'exiger plus de complaisance de sa collègue du Havre. En outre, Héléna ne manquait pas de présence d'esprit et elle lui avait confié

son intention de s'en tenir à la stricte vérité. ¿ une exception près, bien s˚r, l'origine du .6.35 !

L'interrogatoire, qui ressembla plutôt à une conversation à b‚tons rompus, ne dura pas loin d'une heure et demie. Les deux femmes parlaient comme de vieilles amies et Héléna ressentit la nette impression que la policière prenait soin de gommer tout ce qui aurait pu lui occasionner quelque désagrément avec la justice. Ce qui semblait la passionner, c'était le rôle de Jean-Paul Fréraud et surtout les perspectives nouvelles qu'ouvrait la présence d'Eugène dans l'affaire. La police croyait avoir des fichiers à

jour mais ignorait les derniers reclassements opérés dans l'immigration roumaine au Havre. Peu avant de taper le point final de son rapport, 160

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la capitaine avait pris un air grave, hoché deux ou trois fois la tête avant de répéter à Héléna, et à peu près dans les mêmes termes, les conseils que lui avait déjà donnés Carmona. ¿ ses yeux aussi, l'essentiel, l'innocence de Virgil Stanku, était acquis. Héléna ne pourrait que courir des risques supplémentaires en poursuivant sa quête. C'est le mot qu'elle avait employé. Héléna n'éprouva pas de réelles difficultés à lui faire admettre qu'on pouvait peut-être renoncer à une enquête, jamais à une quête.

- Capitaine, je suis s˚re que vous êtes bien placée pour savoir que tout est plus difficile lorsqu'on est une femme. Ces gros beaufs, j'ai décidé de les avoir. Jean-Paul Fréraud est mort, mais Eugène et son père, celui qui tire les ficelles, sont bien vivants. Je ne veux pas leur mort, mais ils doivent payer pour leurs crimes et pour ces heures o˘ ils m'ont terrorisée sadiquement. Je ne supporte plus ces situations...

Yvelise Bernard avait soupiré. Un petit sourire désabusé avait attristé son regard. Elle se leva en même temps qu'Héléna, la raccompagna à l'entrée du commissariat.

Sur le seuil, elle la prit par le bras.

- Héléna, prenez garde. La bête est blessée. Elle n'en est que plus dangereuse. Et puis... j'ai cru comprendre que le lieutenant Carmona restait avec vous. Ne faites pas de bêtises... Si vous apprenez quoi que ce soit, appelez-moi, même la nuit...

Héléna descendit les degrés du perron sans se retourner. Yvelise Bernard la suivit des yeux, songeuse.

Jean l'attendait au Bougainville en buvant une Adel-scot et en se rongeant consciencieusement un pouce, un exemplaire froissé du Havre libre replié

sur sa table.

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II sourit en la voyant traverser la salle. Le café était bondé. Des flics, certainement, vu la proximité du commissariat, mais aussi des manifestants arrivés des communes de banlieue avec banderoles, pancartes, drapeaux rouges et tricolores.

Les deux serveurs ne savaient plus o˘ donner de la tête. Il lui demanda ce qu'elle désirait boire, alla lui-même au comptoir chercher le thé glacé à

la mangue. Il revint avec le verre couvert de buée, le déposa devant elle, lui lança un regard complice.

- «a s'est bien passé ?

Elle se contenta de sourire, avala quelques gorgées de thé glacé, lui prit la main.

- Il y aura sans doute une autre convocation, la justice voudra m'entendre, mais ta collègue est une fille épatante. Pour le pistolet, elle a fait semblant de me croire. Dans la mesure o˘ on ne le retrouvera pas, je ne crois pas qu'ils se posent d'autres questions. quant à aller vérifier chez ma mère à Aix si mon père avait un .6.35 dans ses collections, ils tomberont sur un os. Elle n'a jamais su distinguer une Kalachnikov d'un pistolet à eau...

Il commença à bredouiller quelque chose mais sa voix s'étrangla... Elle releva la tête, une lueur dure dans les yeux.

-Ne t'en fais pas pour moi... C'est parce que j'ai parlé de ma mère que tu fais cette tête désolée ?

- Excuse-moi, je me mêle de ce qui ne me regarde pas, mais il y a des moments o˘ j'ai du mal à te comprendre. J'ai à peine quarante ans et je n'ai plus ni ma mère ni mon père. Lui est mort sans même que je puisse le serrer dans mes bras, elle, n'avait plus sa tête et ne me reconnaissait pas quand je lui rendais visite. Toi, tu

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as ta mère à même pas cent bornes de chez toi et tu n'y vas jamais. Je ne suis même pas s˚r que tu lui téléphones quelquefois...

-Jean, je ne suis pas à la mode... C'est sans doute moi qui ai tort, mais je n'aime pas parler de ce qui me fait mal. La prison m'a dégo˚tée à jamais des confessions. Toi, c'est pas pareil. Je t'aime, j'ai envie qu'on ait un enfant. Pourtant, même avec toi, j'éprouve la même incapacité à évoquer mon père ou ma mère. Tu as certainement raison. Un jour, elle disparaîtra et je me ferai peut-être ces reproches que tu m'adresses... Ma mère m'est étrangère. Pas seulement parce qu'elle m'a crue coupable et qu'elle n'a pas levé le petit doigt pendant plus de quinze ans pour me venir en aide, mais parce que la découverte de la vérité n'a rien changé. Jamais elle n'a dit un mot sur son attitude, jamais elle n'a parlé de moi, ni même de mon père autrement que pour émettre quelques banalités. Le drame, c'est que je pourrais très bien vivre avec ça, mais que mes seuls souvenirs heureux, c'est à mon père que je les dois. Et à lui je ne pardonnerai jamais d'avoir trahi la confiance et l'amour que je lui avais donnés...

Des larmes noyaient ses yeux. Elle fixait sans le voir le journal sur la table, indifférente au vacarme du bar, à cette foule excitée qui se préparait à conquérir la ville. Elle avait étreint la main de son compagnon.

-N'en parlons plus. L'essentiel c'est qu'on se soit trouvés, nous deux...

Il se pencha par-dessus la petite table ronde, l'embrassa tendrement, suscitant des sifflets admiratifs et bon enfant dans la salle. Héléna ne s'en offusqua pas. Au contraire, ils ramenèrent un peu de couleur sur ses traits fatigués.

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- Dis donc...

Carmona avait l'air tout ragaillardi, comme s'il venait d'apprendre une bonne nouvelle.

-... pendant que tu faisais amie-amie avec ma collègue, j'ai lu le journal pour passer le temps. Tu sais ce que j'ai remarqué ?

-Je déteste jouer aux devinettes. Accouche...

Elle était redevenue la responsable de l'Agence du Dernier Recours. Héléna Rénal, championne de la justice et de la vérité. Un bloc de force et de détermination. Il s'en fichait. Avant, cette attitude l'aurait contrarié.

¿ présent qu'il l'avait vue craquer en plusieurs occasions, il savait combien elle était fragile, combien elle avait besoin de lui. Il décida de ne pas relever et s'empara du journal, le feuilleta avant de s'arrêter aux pages centrales.

- Regarde... C'est le programme des réjouissances de la journée. Tout sur la manif, des prises de positions, du maire RPR au député communiste, avec, en prime, ça...

Il avait posé l'index sur un encart au beau milieu de la feuille de droite.

Elle se rapprocha pour découvrir un plan du trajet de la manifestation, prit le temps de parcourir les légendes. Des croix noires indiquaient des points stratégiques à risque.

- Et alors ?

-Et alors ? Tiens, là, cet autre encart... Attends, je vais te lire...

Il plia le journal en quatre, le rapprocha de son visage, commença sur un ton faussement journalistique :

... des mesures de sécurité exceptionnelles ont apparemment été prises mais la préfecture craint des débordements. La police a réaffirmé être tout à

fait capable

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de contrôler les manifestants déjà encadrés par le service d'ordre des organisateurs, mais les organismes patronaux du port et les représentants locaux du Medef, peu confiants en la neutralité d'un service d'ordre essentiellement assuré par les dockers, ont préféré s'assurer le renfort des diverses agences de sécurité de la ville de crainte d'exactions d'éléments incontrôlés. Naturellement, comme l'a précisé M. Macheref, président du Port autonome, ces agences ne sauraient se ~ substituer aux policiers et leurs employés seront cantonnés à la protection des sièges et bureaux de plusieurs administrations...

- Intéressant, non ?

La mine perplexe d'Héléna montrait assez que l'intérêt de l'information lui échappait. Carmona déplia de nouveau le journal, indiqua un trait large et gras et haussa la voix pour surmonter les bruits de fond et les cris des consommateurs à banderoles dont le nombre avait considérablement grossi.

-Tu vois ça, c'est le tracé de la manif... Ici, départ du siège du comité

d'entreprise des ACH, puis la gare, le cours de la République, la rue du Maréchal-Joffre, l'avenue René-Coty, la mairie, et ensuite direction boulevard de Strasbourg, o˘ se trouvent les sièges des Douanes, de l'…

quipement, la sous-préfecture. Et là, cette petite artère qui donne d'un côté sur René-Coty, de l'autre sur Strasbourg, la rue Périer...

- En cas de grosse soif ?

-Très marrant... Non, c'est là que sont installés les bureaux de la Société

havraise de protection...

Héléna lui adressa un sourire ravageur qui le désarçonna. qu'avait-il encore dit ?

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- Excuse-moi. J'ai mis du temps à comprendre. Mais là ça y est, je crois que j'ai ´ percuté ª... Reprends-moi si je me trompe... Feu Jean-Paul Fréraud était, entre autres malfaisances, agent de la SHP, laquelle, comme ses consours, dénonce parfois à la PAF des immigrés roumains ou kosovars tout en ayant dans un premier temps organisé leur exil, et, accessoirement, organise des trafics peu recommandables. Si Fréraud était un ripou, il n'était peut-être pas le seul dans le personnel de sa boîte à tremper dans des combines louches... Donc, on n'a déjà que trop perdu de temps et il convient de s'intéresser au plus tôt aux activités de la SHP. Et quelle meilleure occasion qu'un jour de grève générale o˘ tous les employés de ladite seront retenus ailleurs par des t‚ches pressantes et rémunératrices ?

Carmona était radieux.

- 20 sur 20. Tu sais que tu aurais fait un bon flic ?

- Reste à savoir comment on va procéder. L'effraction est punie par la loi et on ne nous déploiera certainement pas le tapis rouge...

- «a ne sert à rien de programmer à l'avance. Il faut aller sur place. Une fois là-bas, on avisera.

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La sono, perchée sur un antique ´ tube ª CitroÎn, grésilla. Une voix cassée d'avoir trop hurlé depuis que, deux heures auparavant, la manifestation s'était ébranlée, transmit les chiffres annoncés quelques secondes plus tôt par Radio France Normandie. Une vague enthousiaste salua le ´ huit mille manifestants selon les organisateurs ª, un concert de cris et de sifflements la suite inévitable, le ´ trois mille selon la police ª. Jean dut satisfaire les interrogations d'Héléna.

- Combien on est ? Difficile à dire. Je ne connais pas les lieux. Ce serait Carpentras ou Avignon, je n'aurais aucun mal à évaluer. Mais je ne crois pas me tromper beaucoup en te disant cinq mille-cinq mille cinq cents.

La jeune femme ressentait une impression curieuse, comme si ce n'était pas vraiment elle qui se retrouvait en train de défiler. Parce que Le Havre, sa situation géographique, ses enjeux sociaux et politiques lui étaient étrangers, mais plus simplement aussi parce que c'était sa première manifestation. Son long emprisonnement n'expliquait pas tout. Mais on manifestait peu à Aix-en-Provence quand elle avait seize ou dix-sept ans.

Et encore moins quand on appartenait à son milieu... La transhumance c

'estpour les moutons. C'était la formule

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lapidaire du juge Michel Rénal. Et quand elle avait commencé à mettre en doute la parole de son dieu, sa révolte était restée purement intérieure et personnelle, elle n'avait eu besoin ni de la rue ni des autres.

Carmona avait l'air plus à l'aise, sans qu'elle s˚t si sa décontraction tenait à l'expérience professionnelle ou à d'anciennes habitudes de jeunesse. Elle, s'était dédoublée. Il y avait d'un côté une femme anonyme, ne connaissant aucun de ceux qui faisaient cortège avec elle à l'exception de son compagnon, et puis Héléna Rénal, qui la regardait défiler sans réellement comprendre. «a n'était pas déplaisant. …trange seulement. De temps à autre, des gens lui parlaient. quelques mots chaleureusement complices. Elle se contentait d'un sourire ou d'un signe de tête. ¿ les observer, elle se surprit à penser à Boni. Les hommes autour d'elle n'avaient pas son accent, mais leur passé devait ressembler au sien. Leurs voix étaient sonores, leurs traits marqués, durs parfois, et leurs mains noueuses, crispées sur les hampes de banderoles, trahissaient l'exercice répété des travaux pénibles.

Il avait pris l'apéritif avec eux un soir, avant le départ pour la Normandie, et elle l'avait informé de sa nouvelle enquête, s'était arrangée pour laisser entendre qu'elle partirait seule. Il avait très bien compris... Pendant quelques instants, il l'accompagna dans ses pensées et elle dut convenir qu'il lui manquait. Elle aurait voulu en parler avec Jean, mais elle lui aurait fait de la peine inutilement. D'une certaine manière, ils se ressemblaient. Des hommes qui donnent tout, incapables de se protéger, de calculer, et qui croient que cela suffit. Comment leur faire comprendre qu'elle avait besoin d'eux, de tous les deux ? L'époque l'aurait permis,

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mais, même apparemment acceptée, une telle situation ne laissait jamais indemne...

Malgré la tension et la gravité perceptibles, l'atmosphère était bon enfant. Des slogans éclataient, déferlaient en vagues sonores, relayés par d'autres. Elle se surprit à les reprendre, s'entendit proférer des mots étranges, Śauvons la Navale ª, Ńon à la reconversion bidon ª. Jean l'observait du coin de l'oil, amusé et attendri. Il la prit soudain par le bras, lui indiqua la plaque apposée à l'entrée de la rue qui s'ouvrait sur leur gauche. Rue Casimir-Périer.

Il l'entraîna derrière lui et ils entrèrent dans la rue, enlacés comme des amoureux qui fl‚nent, insouciants de ce qui les entoure. Ils dépassèrent quelques mani-', festants qui soulageaient leur vessie dans le caniveau et progressèrent lentement le long du trottoir. Ils croisèrent la rue Anatole-France puis, un peu plus loin encore, la rue Jules-Lecesne. Les clameurs des manifestants décr˚rent, la rue devint tout à coup étrangement silencieuse. Pas de trace des locaux de la Société havraise de protection.

Ils poursuivirent leur chemin. Ils distinguaient déjà le boulevard de Strasbourg que la rue Périer coupait à angle droit lorsqu'ils tombèrent sur la plaque de plastique bordeaux portant les initiales et la raison sociale de l'agence. La devanture occupait cinq bons mètres. Une porte vitrée donnait sur un sas d'entrée aboutissant à une autre porte, qui ne pouvait qu'ouvrir sur les locaux. Carmona grimaça.

- Serrure trois points de sécurité. Impossible de la forcer.

- Fallait se douter qu'on n'entrerait pas comme dans un moulin ! qu'est-ce qu'on peut faire ?

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- ¿ part balancer un pavé dans la vitrine, je vois pas... Enfin, je vais quand même essayer... Surveille que personne n'arrive et n'oublie pas les fenêtres.

Héléna traversa, se posta de l'autre côté de la rue. De toute évidence peu de gens vivaient là. Ce n'étaient que magasins, dépôts, sièges de société.

Et les rares habitants étaient sans doute descendus dans la rue.

Carmona avait tiré de son blouson le ´ Tatou ª de Jean-Marie Baradel, avait déplié la lame, l'insérait déjà au-dessus de la serrure, la faisait coulisser, pressait de toutes ses forces. Si elle en jugeait par les grossièretés qu'elle l'entendait proférer de son poste de guet, il n'était pas près de parvenir à ses fins. Il bataillait depuis une bonne dizaine de minutes lorsque la rumeur leur parvint, enflant de seconde en seconde. Les manifestants avaient dépassé l'hôtel de ville, revenaient vers eux par le boulevard de Strasbourg. Par-dessus le tumulte, les cris, les slogans, des refrains connus habillés de paroles satiriques, ils perçurent soudain comme des déflagrations. Des pétards ? Des détonations ?

Carmona s'était immédiatement interrompu. Il traversa, prit Héléna par le cou et ils se dirigeaient vers le croisement des deux voies quand un groupe d'une cinquantaine d'hommes, pour la plupart en bleus de travail, s'engouffrèrent en hurlant dans la rue Périer. Le gros de la manifestation sur les talons. Des fumigènes br˚laient, dégageant des nuages à l'odeur acre et piquante, des trompettes et des cornes de supporters de foot déchiraient les tympans, une joyeuse pagaille s'installait. Très rapidement, plusieurs dizaines de membres du service d'ordre, identifiables au brassard rouge qui ceignait leur bras gauche, se faufilèrent le long de la manifestation pour empêcher qu'elle pénètre tout 170

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entière dans la rue. Le temps que le cordon sanitaire se déploie, une bonne centaine de manifestants avaient cependant réussi à faire la jonction avec le premier groupe. De l'endroit o˘ ils se trouvaient, Carmona et Héléna virent les premiers rangs de la manif s'asseoir sur le macadam. La foule ne tarda pas à hurler un slogan qu'ils ne parvenaient pas à saisir. L'avant-garde s'était précipitée comme à leur rencontre, les avait évités et venait de s'arrêter à la hauteur des locaux de la SHP. Carmona se rapprocha, précédant Héléna. Elle sentit soudain une main sur son épaule, mit quelques secondes à reconnaître l'homme en bleu, coiffé d'une casquette, une moitié

de visage dissimulée par un foulard, qui tenait à la main un sac de congélation comme on en trouve dans les supermarchés. Corneliu Nastase. Les présentations furent réduites au minimum.

- Essayez de masquer votre visage. Pas la peine de risquer des emmerdements.

-qu'est-ce que vous faites là ?

- Et vous ? Y avait personne à la sous-préfecture pour recevoir les délégués des ACH et ça a dégénéré devant le siège des organisations patronales. Les vigiles ont balancé des lacrymos avant de tirer avec des balles en caoutchouc. Y a des blessés. Faut profiter de la situation... Dès que les gaillards auront ouvert la voie, on fonce. qu'ils cassent le matériel, tant pis, mais nous on doit récupérer les disquettes...

Approchons, faut se trouver aux premières loges.

Carmona opina. Il se tourna vers Héléna, lui parla avec une autorité

qu'elle ne lui connaissait pas.

-Ne reste pas là. Une femme, ça se remarquera encore plus s'il y a des caméras quelque part. Dès qu'on ressort, je te rejoins au bout de la rue..

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II s'arrachait à ses bras, lorsqu'elle le retint, dénoua le petit foulard de soie qu'elle portait autour du cou, le lui tendit. Il sourit, l'attacha derrière sa nuque, respira son parfum à pleins poumons. L'instant d'après, Jean Carmona, lieutenant de police attaché au commissariat de Carpentras, Vaucluse, participait au saccage des bureaux de la Société havraise de protection.

Il n'y avait pas d'étage, mais les locaux étaient très étendus. Pendant que des manifestants bombaient les murs de slogans vengeurs, ŚHP à la flotte ! ª, ´ Flics des patrons ª, ´ Patrons-SHP-Collusion ! ª et autres aménités de même tonneau, Nastase et Carmona s'étaient joints au petit groupe de tête qui prospectait les lieux. De grandes armoires métalliques fermées par des cadenas ne résistèrent pas longtemps à la fureur des manifestants, livrant une moisson de battes de base-bail, de matraques électriques et de fusils à balles de caoutchouc. Ils faisaient passer derrière eux tout ce qu'ils trouvaient, genouillères, coquilles de protection, bombes de gaz asphyxiant et paralysant. Leur progression les amena dans une vaste pièce o˘ trônaient un bureau et deux fauteuils Empire, un autre bureau, métallique celui-là et plus fonctionnel, surmonté d'un ordinateur. Un panonceau informait qu'on se trouvait dans l'antre de la direction de l'agence et qu'un certain Yvon B. Henry présidait à ses destinées. Un cadre doré à l'or fin mettait en valeur le sourire un peu niais du quidam, dont la coupe de cheveux mi-brosse ne parvenait pas à

masquer totalement la calvitie galopante. Un colosse s'était déjà emparé du cadre, l'avait fracassé contre le bureau. D'autres sous-verre, attestant des grandes capacités du président en boulistique, suivirent le même chemin. Ce défoulement collectif les servait. Nastase 172

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le mit à profit pour approcher l'objet de leur venue. Avant que quiconque ait eu le temps de lui faire subir un traitement guère plus enviable que celui réservé aux cadres, il s'était installé aux commandes du PC. Il ouvrit son sac de congélation, en tira un micro-portable, le posa à côté de l'ordinateur. Intrigués, plusieurs manifestants avaient fait cercle autour de lui. Doutant de leurs intentions, Carmona jugea bon d'expliquer qu'avec ça on pourrait tout savoir des activités antisyndicales de la boîte.

L'explication parut les satisfaire et ils reprirent leur saccage en règle.

Nastase alluma l'ordinateur, raccorda son portable à l'unité centrale pendant que l'appareil se mettait en route, gagnant ainsi quelques précieuses secondes. Une fenêtre apparut exigeant le ´ mot de passe ª.

Comme il l'avait prévu, le système était sécurisé, mais le programme générateur de mots de passe de son portable ne devrait pas mettre plus de trois minutes pour décoder la combinaison. Debout dans son dos, Carmona contemplait avec l'enthousiasme enfantin des béotiens la ronde infernale des chiffres, des lettres et des signes, sursautant à chaque bip signalant une nouvelle victoire sur le secret. Au septième, la fenêtre disparut et les initiales SHP apparurent sur un fond qui affichait la trogne enluminée du champion bouliste. Nastase releva la tête, adressa un clin d'oil complice à Carmona avant de se replonger dans sa t‚che. Il alla dans l'explorateur Windows, parcourut le contenu de l'ordinateur, ne mit guère de temps à identifier les fichiers susceptibles de retenir leur intérêt : Personnel, Contrats, Missions. Il sortit d'une poche intérieure de son blouson une disquette jaune et s'empressa d'y copier les fichiers.

L'opération ne dura pas plus de quatre minutes. quand il se redressa, la 173

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disquette avait réintégré son habitat. Il s'amusa de l'étonnement lisible sur le visage de Carmona et les deux hommes s'esquivèrent, laissant derrière eux les bureaux dévastés o˘ s'agitaient encore quelques-uns des manifestants les plus acharnés.

Dehors, la foule avait commencé de s'écouler. Ils se fondirent dans le flot, avançant sans précipitation. Carmona ne put retenir plus longtemps la question qui lui br˚lait les lèvres.

- Vous êtes s˚r que vous avez pu enregistrer tant de choses en si peu de temps et surtout sur une seule disquette ?

Nastase rit de bon cour.

- La police française ne travaille pas sur ordinateurs ? Carmona réprima un accès de franche mauvaise

humeur.

- Je suis un flic de terrain. Les ordinateurs, je laisse ça aux bureaucrates.

Héléna lui pinça le bras. Son geste n'avait pas échappé à Nastase. Il se contenta d'un sourire ironique. «a n'était pas le moment de se quereller.

-Une disquette a suffi. J'ai compressé les fichiers avant de les copier sur la disquette-Son ton s'était radouci. Il jouait l'apaisement pédagogique.

-... Simple question d'habitude. Je n'y ai aucun mérite. Avant de faire ce boulot, j'enseignais l'informatique à Bucarest.

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Ils avaient remonté tout le cortège au pas de course, juste pris le temps d'avaler une bière dans un des rares cafés restés ouverts sur la place de l'Hôtel-de-ville. Nastase leur avait proposé de l'accompagner. Ils avaient embarqué à bord d'une Jeep Cherokee que la boîte mettait à sa disposition et traversé une partie de la ville déserte. Les locaux de la société

d'assurance qui l'employait se trouvaient en plein centre, avenue Foch, mais on lui avait fourni un repaire plus discret, au-dessus du CLEC, rue Massillon, o˘ ses allées et venues, noyées au milieu de centaines d'autres, passaient inaperçues.

C'était en réalité un appartement comme les autres, mais dont la salle de séjour, bourrée de matériel informatique, ordinateurs, scanners, imprimantes, photocopieuses couieur, fax, combiné TV-magnétoscope, évoquait le siège d'une multinationale miniature. Des classeurs métalliques couvraient des pans entiers de murs, débordaient de revues et de journaux, dont beaucoup en anglais. Nastase s'excusa du désordre qui régnait.

-Je bosse seul et j'avoue que je recule souvent devant le rangement. Je mets peu à peu les fichiers à

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jour, je scanne les infos, mais certaines remontent à plus de vingt ans et c'est un travail de longue haleine. Il s'absenta quelques minutes, ils l'entendirent four-naquer à la cuisine et bientôt des crachotements asthmatiques les éclairèrent sur la t‚che à laquelle il se livrait. quand il revint, une odeur de café envahit la pièce avec lui, submergeant celle des vieux papiers et du renfermé. Il posa un bol plein de sucres sur une pile de livres en équilibre instable, leur tendit des tasses au bord ébréché, versa. Le café était délicieux. Ils l'en félicitèrent. Il eut un sourire ambigu. -La vie est compliquée...

Il sembla aussitôt gêné d'avoir prononcé ces mots, hésita un instant avant de poursuivre.

-J'ai souffert longtemps du manque de liberté en Roumanie. De la pénurie de produits courants, de savon, de café, de papier toilette... Aujourd'hui, j'ai tout cela ici et je pourrais l'avoir là-bas, compter au nombre des nouveaux riches. Je suis parfois tenté de rentrer au pays. Mais chaque fois que j'y retourne, je ne me sens pas à l'aise. Le poids du passé, peut-être, mais aussi un avenir qui se dessine et qui ne m'enthousiasme pas. Il y a dix ans, on se jetait sur les livres, parler français ou anglais était un acte de résistance et en même temps, on avait pu apprendre ces langues à

l'école, surtout la vôtre. Aujourd'hui, la Roumanie se coule dans un moule beaucoup plus résistant, joliment façonné, séduisant. Pourtant, je crains qu'on ne perde vite notre ‚me. Je me reproche parfois cette amertume, mais je ne peux m'empêcher de désespérer quand je constate à quoi se résume pour beaucoup cette liberté que nous avons eu tant de mal à conquérir...

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Nastase vida sa tasse, se mordilla l'intérieur des lèvres.

-... excusez ma philosophie de café du commerce. Vous n'êtes pas venus avec moi pour écouter mes jérémiades... Bon, si on attaquait ?

Il brancha plusieurs appareils, s'installa devant l'ordinateur, y glissa la disquette jaune. Ils regardèrent défiler le fichier Ćontrats ª. La SHP

était une boîte qui semblait tourner rondement. Direction du Port autonome, chambre de commerce, hypermarchés, dancings, commerces plus modestes avaient passé des contrats avec elle. Depuis plusieurs années pour la plupart. Apparemment, rien ne témoignait que les clients aient eu à se plaindre des services de la SHP, les contrats étaient reconduits tout naturellement.

Nastase soupira.

-Ces mecs sont pas fous. S'il y a des irrégularités, des trucs pas clairs, on ne les trouvera pas sur cette disquette. Encore qu'elle parlera peut-

être involontairement...

Il avait fait défiler le reste de la partie Ćontrats ª. On pouvait lire à

présent la mention ´ Personnel ª sur la page affichée.

- C'est ici, je pense, qu'on fera peut-être des découvertes...

- Encore faudrait-il qu'on ait d'autres sources de renseignements pour recouper les informations...

Nastase adressa à Carmona un clin d'oil approbateur.

-On va faire un tirage papier de tous les gaziers qu'on trouvera là-dedans, plus une copie de la disquette qu'on va adresser à la police. Vous, lieutenant, vous avez bien quelqu'un dans vos relations qui pourrait vous procurer des infos ?

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- «a peut se faire...

-Pourquoi ne pas s'adresser aussi à …trangers-Solidarité ? Ils ont des fichiers à leur permanence.

Nastase sembla réfléchir un moment à la suggestion d'Héléna, se livra à une nouvelle manipulation, avant de faire pivoter son siège et de les regarder de bas en haut.

- Ce n'est pas une copie que je vais faire, mais trois. Une pour les flics.

Une pour vous, Héléna, avec laquelle vous filez chez Baradel, la troisième pour vous, lieutenant, que je vais vous installer dans cet autre ordinateur. Le but de la manouvre est simple. Essayer de découvrir si des employés de la SHP ont déjà eu maille à partir avec la police et la justice... Alors, au boulot !

Héléna téléphona à MaÔté Baradel, lui demanda si elle serait disponible pour se rendre à la Bourse du travail. Non seulement MaÔté accepta d'enthousiasme, mais elle se proposa de passer prendre Héléna, ce qui arrangeait bien Nastase.

quand elle se retrouva devant le CLEC, au coup de klaxon de MaÔté, Héléna eut la surprise de découvrir son mari à l'arrière, assis à côté d'un ordinateur.

-Jean-Marie est de la partie. L'informatique est un de ses dadas...

Décidément, ce type était polyvalent !

Héléna se fit aimable, se glissa à côté de MaÔté, s'apercevant pour l'occasion qu'elle avait placé un gros coussin sur son siège. Même comme cela, sa tête dépassait à peine le volant. MaÔté avait désigné le PC d'un signe de tête.

-Jean-Marie a pensé qu'on en aurait besoin si l'on veut comparer...

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Carmona avait appelé Yannick Le Guennec au ministère. Aucun des deux n'avait oublié les années passées à Courvilliers. Ils débutaient, arrivaient de province, avaient sympathisé. Puis le duo était devenu trio avec la nomination de Cadin... La vie les avait séparés. Le Guennec avait écopé d'une méchante balle perdue et lui devait sa mutation-promotion au ministère, Carmona explorait les charmes du Comtat venaissin. Cadin s'était suicidé. La dernière fois qu'ils s'étaient revus, c'était à la crémation...

Le Guennec avait r‚lé un peu, pour le principe, lui avait fourni un numéro de fax et depuis une demi-heure Carmona envoyait les CV que Nastase avait tirés de l'ordinateur et dont il avait fait une copie papier.

Pendant ce temps, le Roumain procédait à ses propres recherches, épluchant les fichiers concernant toutes les affaires de détournement de marchandises recensées depuis vingt ans sur le port du Havre. Drogue, vanille, animaux exotiques, parfums, matériel hi-fi, articles erotiques et prothèses en tous genres, ouvres d'art, armes, oufs de dinosaures, clandestins, il y en avait pour tous les go˚ts.

Trois heures plus tard, ils se retrouvèrent tous chez les Baradel autour d'un repas improvisé. Nastase ne pouvait décemment recevoir dans son gourbi. «'avaient été ses propres mots, et Carmona et Héléna vivaient toujours à l'hôtel. Avant de déguster le coq au vin arrosé au rouge d'Escoire, ils burent l'apéritif en confrontant leurs moissons respectives.

Sur les trente-cinq agents officiellement recensés dans le fichier de la SHP, sept avaient - ou avaient eu - un casier. Dans deux cas, il s'agissait de jeunes gens ‚gés respectivement de vingt-179

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deux et vingt-trois ans, condamnés pour crimes racistes. Le plus jeune, alors videur dans une boîte de nuit, avait assommé et jeté dans un coffre de voiture, avant de l'abandonner dans un terrain vague, un Maghrébin qui prétendait entrer au Elue Lagoon, alors que la boîte revendiquait une clientèle elhniquemenl correcte. Le second avait écopé de trois mois de prison avec sursis pour refus d'assistance à personne en danger lors de l'affaire James Dindoyal, un jeune Mauricien auquel un groupe de skinheads avait fait absorber un mélange de soude et de bière et qui en était mort.

De peu reluisants personnages, mais dont les méfaits ne semblaient pas directement liés à un trafic quelconque. Plus intéressants se révélaient les cinq autres cas. Deux étaient d'anciens douaniers, un troisième docker et les deux derniers employés de la Compagnie générale maritime. Tous avaient été licenciés ou révoqués. Les uns en 1991, les autres en 1995, lors de leur condamnation pour participation au détournement organisé de conteneurs de produits de luxe.

L'information la plus intéressante venait cependant du fichier d'…trangers-Solidarité et ils la devaient à la sagacité de Jean-Marie Baradel. Dans le dossier de demande d'asile politique d'un Roumain dont l'association avait empêché l'expulsion, il avait trouvé la lettre d'un Havrais se portant garant pour le demandeur et se déclarant prêt à l'accueillir à son domicile. MaÔté avait passé quelques coups de téléphone autour d'elle, réussi à glaner des éléments intéressants. Le Havrais en question, Michel Santacle, avait épousé sur catalogue, par le biais d'une agence de mariage, une ´ fille de l'Est, belle et obéissante ª. Le réfugié n'était autre que 180

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le demi-frère de la belle. Et le Havrais l'un des deux douaniers, pas encore révoqué à l'époque.

«a ne prouvait rien formellement, Héléna en fit la remarque. Néanmoins, il y avait là un lien, ténu mais réel, entre les trafics matériels et le milieu des Roumains du Havre. Le réfugié avait en effet obtenu un permis de séjour et trouvé du travail comme chaudronnier intérimaire sur un des chimiquiers en construction sur le site des ACH.

¿ la fin du repas, abondamment arrosé, ils convinrent de deux décisions. Il n'était pas possible de laisser la police, en l'occurrence Yvelise Bernard, plus longtemps dans l'ignorance. Le lendemain, Carmona et Héléna iraient la trouver et en profiteraient pour lui transmettre la disquette. En outre, il devenait urgent d'intervenir. Rien ne laissait croire en effet que le commissaire Argentin manifesterait un enthousiasme délirant pour une action d'envergure à quelques jours de la retraite. Il convenait de placer sous étroite surveillance l'ancien douanier révoqué devenu gardien de biens et de personnes.

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Le commissariat grouillait d'agents en tenue et d'inspecteurs en civil sur le pied de guerre. Argentin s'était fait porter p‚le. Une demi-heure plus tôt, Yvelise Bernard l'avait tiré du lit aux aurores pour l'informer de l'évolution de la situation et prendre les ordres. Argentin s'était vengé

en réveillant à son tour Georges Miotto, le procureur nouveau venu qui lui avait été violemment antipathique dès leur première rencontre. Pas f‚ché

malgré l'heure qu'enfin quelque chose sembl‚t bouger, Miotto avait d'abord eu l'intention de régler l'affaire au téléphone, avant de se raviser. De toute façon, il était déjà debout et n'arriverait pas à se rendormir. Il avait déposé un léger baiser sur le front de sa femme, qui n'avait rien senti, s'était habillé, avait foncé au commissariat. L'indépendance de la justice, il était pour, comme tout le monde. N'empêche. Depuis des mois, préfet, maires, conseillers généraux et régionaux, ministres même, mettaient le paquet sous la pression des compagnies maritimes. Bien s˚r, si on pouvait élucider l'assassinat des Roumains, ce serait une bonne chose, mais mettre un coup d'arrêt au trafic de clandestins roumains ou kosovars en serait une meilleure. Ces types étaient roulés, grugés, pressurés.

Beaucoup

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ne survivaient pas aux promesses non tenues. Il fallait les protéger contre eux-mêmes et contre leurs exploiteurs. Tout en roulant fenêtre ouverte pour que le froid du petit matin l'empêche de se rendormir, le procureur essaya en vain de chasser une pensée qui le mettait mal à l'aise. L'alibi humanitaire faisait eau de toute part. Il rassurait peut-être le jeune homme qu'il retrouvait parfois dans l'évocation d'un souvenir, l'ancien combattant soixante-huitard qui avait gardé précieusement dans une malle, à

côté d'une écharpe aux couleurs verte et noire de l'Avenir sportif bédarridais, un morceau de c‚ble EDF, un drapeau noir, quelques photos et des tracts, mais, au fond de lui, il savait que la vérité était plus prosaÔque et que des considérations très économiques prévalaient sur ses préoccupations humanistes. ¿ chaque réunion du Rotary, on lui mettait la pression, comme on disait maintenant. Les responsables du Port autonome et des grandes compagnies maritimes lui brossaient un tableau apocalyptique de la situation. Chaque fois qu'un clandestin parvenait à se glisser sur un bateau, cela se traduisait par une perte considérable. S'il était découvert assez tôt, il fallait rentrer au port ou faire un détour pour le déposer sur la route et ça co˚tait les yeux de la tête. S'il parvenait à gagner le Canada ou l'Angleterre, la compagnie propriétaire du bateau devait payer une amende de plusieurs millions anciens. Il n'arrivait pas à se départir de cette habitude de compter en anciens francs alors qu'il avait dix ans quand la réforme avait été promulguée. qu'est-ce qu'il allait faire avec l'euro ? quant aux trafics en tous genres, le dernier éventé, organisé par sept personnes, avait co˚té à lui seul trois milliards anciens. Dans un port o˘

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transitaient neuf cent mille conteneurs chaque année, la prévention des vols pesait lourd...

Il ne lui avait fallu que cinq minutes pour faire le tour de la question avec la capitaine Bernard. Une féministe, qui l'avait repris quand il avait parlé d'elle devant ses hommes en disant ´ le ª capitaine, mais apparemment quelqu'un de capable, beaucoup plus efficace qu'Argentin. Enfin, on ne tarderait pas à être débarrassé de lui. L'essentiel, c'est ce qui avait été

décidé. ´ La ª capitaine avait le feu vert...

Yvelise Bernard aspirait à petites gorgées son café br˚lant en revivant la visite de la veille.

Finalement, elle n'arrivait pas à leur en vouloir. Ni à Carmona, qu'elle avait accueilli par un : ´ Vous êtes vraiment s˚r d'être flic ? Parce qu'en quelques jours je vous ai vu allègrement piétiner le règlement, ce qui fait parfois plaisir, mais aussi vous asseoir sur la loi, ce qui est beaucoup moins recommandable. ª Ni à Héléna Rénal, dont elle comprenait mieux les motivations et qui l'impressionnait. Et puis, le couple n'était pas arrivé

les mains vides. La disquette s'était révélée un outil précieux permettant de jeter un nouvel éclairage sur certaines collusions encore troubles.

Surtout, la révélation de la cache sur l'îlot allait permettre de faire d'une pierre deux coups, récupérer du matériel volé et inculper le clan lonescu. Toute à sa satisfaction, elle s'était laissée aller à leur refiler un tuyau. Le routier assassiné retrouvé à la Mare rouge, rien n'excluait que l'affaire ait eu un rapport avec l'autre. Toutes les affaires du type, un certain Besnégat, avaient été passées au peigne fin. On avait retrouvé

un carnet sur son tableau de bord, couvert de notes à première vue banales.

Des heures et

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des montants de pleins de gazole, des indications de trajets, des kilométrages, un prénom, plusieurs fois reproduit avec des petits dessins, Caria. Et, tout à la fin du carnet, griffonné à la h‚te, un numéro de voiture. 7753 TY 76. Une Mégane noire appartenant à un certain Pierre Vescoz. La police n'avait rien sur le bonhomme, mais elle enquêtait discrètement. «a ne donnerait vraisemblablement rien. Besnégat pouvait avoir noté ce numéro pour les raisons les plus diverses.

Il était 5 h 30, Yvelise Bernard avait fait appeler des agents en renfort et personne n'était encore prévenu de l'objet du rassemblement. On attendrait 6 heures, l'heure légale, pour opérer.

Elle avala coup sur coup deux nouveaux gobelets de café. Infect, mais bien chaud et réparateur après les moments qu'elle venait de passer. Elle n'était pas rentrée depuis plus de trois quarts d'heure mais la moisson justifiait amplement l'expédition en baie de Seine. Ses hommes avaient saisi les cartons et les caisses entassés sur l'îlot que lui avait signalés le couple. Un peu de matériel hi-fi, beaucoup de parfums, et des centaines de bouteilles de cognac. Tout avait été rapporté au commissariat, entreposé

dans la courette derrière le b‚timent, protégée par des plaques d'onduline, à l'exception de deux cartons de cognac. Jérémie Bonzom, un des agents les plus perspicaces, avait remarqué sur eux des taches suspectes, comme du liquide que le carton aurait absorbé. Surtout, les bouteilles de cognac saisies ressemblaient comme des sours à celles que l'on avait retrouvées auprès des corps des Roumains assassinés. Dès 8 heures, la Scientifique serait sur les dents. Pour le moment, une virée s'imposait ailleurs 186

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La capitaine récupéra les dernières gouttes de café, jeta le gobelet à la poubelle, rata son tir. Elle sourit, traversa son bureau, péchant au passage son blouson sur le dossier de la chaise. Le signal était donné. Une excitation palpable s'était emparée de chacun des policiers présents. Elle se planta au milieu de la salle de briefing - elle prononçait ´ brifinge ª, ce qui avait le don d'exaspérer Argentin - se lança dans une explication courte et précise de la mission qui les attendait. Même les plus machos d'entre eux, ceux qui avaient toujours du mal à accepter les femmes de grade élevé, ne purent s'empêcher de reconnaître la clarté de ses explications. Elle ne bafouillait pas, ne se répétait pas, articulait clairement, évitait de se lancer dans d'interminables phrases filandreuses tournant en eau de boudin. «a les changeait du commissaire...

Une minute plus tard, l'opération Śquat ª démarrait sur les chapeaux de roues avec le concours de renforts arrivés de Rouen et de forces de gendarmerie réquisitionnées sur ordre de la préfecture. Au total, près de quatre-vingts agents répartis dans vingt-cinq véhicules.

Les phares trouaient la brume épaisse. Il faisait encore nuit et les voitures se suivaient collées les unes aux autres, à se toucher. Elles laissèrent bientôt derrière elles les chantiers navals désaffectés de Graville, quittèrent le macadam pour des chemins caillouteux criblés de nids-de-poule. Moins d'un quart d'heure après, le campement et ses baraquements apparurent soudain dans le brouillard. La voiture de tête à

bord de laquelle avait pris place Yvelise Bernard éteignit ses phares, aussitôt imitée par les autres. Les véhicules roulaient au pas. Le chemin finissait en espace de terre battue encombré de dizaines d'épaves et de déchets. La capi-187

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taine descendit, fit un signe du bras. En quelques secondes, le campement fut encerclé, les phares rallumés, les agents, debout près des véhicules, prêts à dégainer. quelque part un chien hurla, et des aboiements lui firent écho à l'intérieur des baraquements. La capitaine se rua vers une des entrées, une vingtaine de policiers et de gendarmes sur les talons. Ils pataugèrent dans les flaques stagnant tout au long d'un couloir humide interminable, éclaboussant les murs sur leurs pas. La capitaine entrevit tout à coup une lueur vacillante, pénétra, l'arme au poing, dans la pièce d'o˘ elle filtrait. Une ombre gigantesque s'était dressée devant elle. Elle ne chicana pas. Le colosse encaissa un solide coup de pied dans les testicules. Ses mains esquissèrent instinctivement un geste de protection pendant qu'il se courbait sous la douleur. Le poing de la policière partit, rencontra le front et l'arrête du nez. Il y eut un craquement sinistre et le type s'écroula. Ils reprirent leur progression. Au bout du couloir, une immense salle s'offrait à leurs yeux. Un feu de traverses de chemin de fer jetait sur les cloisons de brique rouge des ombres fantastiques. Plusieurs monticules de cendres attestaient qu'il avait d˚ br˚ler toute la nuit.

Avant qu'elle ait pu faire quoi que ce soit, le pitbull couché près du feu s'était dressé. Sans le moindre signe d'avertissement, grognement ou frémissement des muscles sous la peau, il projeta vers l'avant quarante kilos de muscles bruts et de hargne. Elle le reçut en pleine poitrine, s'affaissa sous le choc. ¿ côté d'elle, Bonzom avait pivoté, son pied cueillit la bête sur un flanc. Il sentit que la chaussure s'enfonçait dans les côtes mais l'animal s'était déjà rétabli, insensible. Gueule béante, il se retourna contre l'auteur du coup. Une explosion retentit. Le pitbull émit

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un gémissement aigu avant de s'abattre lourdement sur la capitaine. Un soubresaut et il s'affaissa, inerte. Le brigadier Briselet avait rengainé

son arme. Il se pencha, empoigna la bête à pleines mains par le gras du cou, dégagea la capitaine qui avait du mal à reprendre ses esprits.

Les skinheads étaient cinq. En maillot, découvrant des bras entièrement tatoués. Cr‚nes rasés, Doc Mar-tens aux pieds, ceinturons de cuir à boucle ornée d'une tête de mort et de runes SS.

- Embarquez-moi tous ces connards !

Pendant que des agents poussaient devant eux les skinheads, Yvelise Bernard accomplissait quelques mouvements respiratoires tout en examinant les lieux. C'était sinistre. De l'eau suintait du plafond et des cloisons et finissait par former de minces filets qui serpentaient le long d'énormes croix gammées et celtiques tracées à la peinture rouge. Elle se massa vigoureusement la nuque. Le sang qui maculait son cou et ses vêtements n'était pas le sien mais il lui donnait une allure tragique...

Elle avait rejoint ses hommes et les gendarmes à l'extérieur. Les policiers avaient regroupé au milieu des b‚timents près d'une soixantaine de personnes, les avaient fait asseoir, procédaient déjà aux premières vérifications. quatre chiens complétaient le tableau.

Une véritable cour des Miracles. Peu à peu, en fonction des renseignements recueillis, les policiers opéraient un premier tri et répartissaient les gens selon leur situation. Un rassemblement pittoresque. Un premier groupe comprenait une dizaine de skinheads préparant la guerre des races en s'entraînant à la survie et servant de garde rapprochée à Anton lonescu. Un autre, beaucoup plus important, des SDF, en quête d'un abri pour 189

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la nuit. La Cité océane n'avait pas été épargnée par la crise et les nouvelles orientations municipales en faveur du béton touristique et de la plaisance ´ haut de gamme ª contribuaient à accroître le nombre de pensionnaires de blockhaus et de taudis à loyer modéré. Il ressortait de leurs déclarations que lonescu touchait cent francs par nuit et par personne hébergée dans un des baraquements. Le troisième groupe était constitué des occupants réguliers du squat. Anton lonescu, protestant bruyamment contre l'intervention policière, et une dizaine d'hommes et de femmes, dont deux enceintes. Tous munis de papiers en règle. Le dernier groupe présentait plus d'intérêt. Sept hommes. Sans papiers ni visa de séjour temporaire. Sales, barbus ou mal rasés, dépenaillés et dont un seul arrivait à s'exprimer dans un français à peu près correct. Arborant tous la même mine effondrée de ceux qui n'ont plus d'espoir.

La capitaine était venue se planter devant lonescu. Assis dans un vieux fauteuil qu'avaient porté au milieu du terrain deux de ses acolytes, le vieil homme ne baissa pas le regard.

- Ce coup-ci, il va bien falloir expliquer la présence de ces hommes dans votre campement.

lonescu avait froncé les sourcils, il fixait la femme, une lueur de meurtre dans ses yeux presque translucides. -Des SDF. Je les connais pas... Elle éclata de rire.

- Bien s˚r... Eh bien, vous allez m'expliquer tout ça au commissariat... Et au fait, Eugène, il est pas là, Eugène ?

Le vieil homme perdit aussitôt de sa superbe. Sa tête retomba, comme s'il était fatigué de lutter et il se laissa entraîner sans protester vers un des véhicules de police.

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MaÔté et Jean-Marie Baradel s'amusaient comme des fous. En plaisantant, MaÔté avait suggéré à Héléna d'ouvrir une annexe de l'agence au Havre.

Héléna s'était plu à reconnaître que le couple faisait une paire de redoutables limiers. quand le petit groupe s'était retrouvé, après la visite au commissariat, et qu'Héléna avait évoqué la Mégane noire et le nom de son propriétaire, MaÔté avait tiqué.

- Vescoz... Je suis s˚re d'avoir déjà lu ou entendu ce nom...

Ils avaient aussitôt remis le cap sur l'appartement de Nastase...

L'ex-ingénieur était chez lui. Ils se répartirent le travail, épluchant les dossiers sur trois ordinateurs différents. De son côté, Carmona s'était replongé dans les fiches que lui avait fait parvenir Le Guennec. On n'entendait que des bruits de touches ou de papier feuilleté. Un quart d'heure passa dans cette atmosphère studieuse jusqu'à ce que Carmona émette un juron sonore qui fit sursauter tout le monde.

-Bordel ! Et dire que je l'ai eu sous les yeux le premier...

La télécopie concernait justement Michel Santacle, 191

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condamné quelques années plus tôt. Son casier avait été blanchi mais Le Guennec avait transmis des informations confidentielles. Dans la fiche figurait le nom de jeune fille de sa femme, Marina Ivescu, naturalisée Marie Vescoz.

Carmona affichait un air soucieux.

- C'est trop pour une simple coÔncidence. Jusqu'à maintenant, je me suis dit que le numéro d'immatriculation sur le carnet de Besnégat pouvait s'expliquer autrement : le routier avait eu un accrochage avec le conducteur de la Mégane, ou simplement un différend au volant...

- Il pouvait aussi avoir relevé le numéro alors qu'il n'était pas dans son camion, mais dans sa voiture personnelle.

Ils s'étaient tous tournés vers MaÔté Baradel, air vaguement inquiet, sauf son mari, qui riait franchement.

- MaÔté a retrouvé deux fois sa voiture beugnée... Alors, depuis, au lycée et sur les parkings de supermarché, elle relève systématiquement avant de sortir l'immatriculation de ses voisins de stationnement.

Ils rirent par politesse mais le cour n'y était pas. Des éléments se mettaient en place qui permettraient peut-être de comprendre pourquoi des hommes étaient morts et comment des êtres humains avaient pu vouloir tuer à

la barre de fer cinq de leurs semblables, car ce n'était pas gr‚ce à eux si Virgil Stanku était encore vivant.

La discussion avait repris. Héléna était ailleurs. Elle pensait à Virgil.

Recouvrerait-il un jour la raison ? ¿ Mircea, à qui personne ne rendrait jamais la vie. Aux quatre morts du conteneur déjà oubliés. Cela valait-il la peine d'être sortie de prison pour découvrir la barbarie ? Les journaux en débordaient. Ici, cinquante

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Chinois morts asphyxiés dans un camion, là quinze Kurdes dans un fourgon à

bestiaux. Ailleurs, de jeunes Africains qui se terraient dans des trains d'atterrissage. Elle essaya de chasser la question qui revenait la hanter depuis quelque temps. Finalement, ne vivait-elle pas mieux sous la protection des quatre murs de sa prison ?

- qu'est-ce que tu en penses ?

Elle secoua la tête. Elle n'avait rien entendu de ce que Jean venait de lui dire. Il l'observait avec sollicitude, conscient qu'elle était en train de remuer des idées noires.

-Je disais qu'on pourrait axer la priorité sur ce Vescoz et sur son beau-frère, Michel Santacle.

Elle le regarda gravement.

- D'accord, mais laisse-moi avertir Yvelise Bernard de notre découverte.

La capitaine n'était pas au commissariat. Héléna composa le numéro de son portable. Une voix sérieuse lui répondit que Maman était sous la douche.

Héléna demanda à la petite fille de prendre une feuille et un stylo et de noter soigneusement...

Ils avaient cherché sur le Minitel les adresses de Santacle et Vescoz, avant de se répartir les t‚ches. Les Baradel planqueraient près du siège de la SHP, Héléna et Jean en face du domicile de Santacle, Nastase devant celui de Vescoz. Les Baradel avaient prêté leur seconde voiture, la rescapée des parkings, celle à laquelle MaÔté tenait comme à la prunelle de ses yeux, une petite Nissan jaune paille.

Avant de se séparer, Nastase leur avait fait part, sur un ton o˘ la gravité

le disputait à l'inquiétude, d'une question qui le taraudait depuis pas mal de temps.

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- Je me demande si nous ne sommes pas tombés sur quelque chose qui sort de l'ordinaire. Sur vingt années d'affaires archivées, j'ai un échantillon de tous les trafics possibles et imaginables. Dans deux cas seulement ça s'est traduit par des morts. Des règlements de compte. Je ne parle pas des morts accidentelles de clandestins, même si certaines d'entre elles ressemblent à

des meurtres programmés, mais dans le cas présent, si les affaires sont liées, nous nous retrouvons avec cinq morts, un type qui a perdu la raison, et je ne compte pas le salopard qu'Héléna a expédié ad patres... Non, plus j'y réfléchis et plus je pense qu'il y avait autre chose que du cognac dans le conteneur, quelque chose qui aurait valu aux trafiquants une peine beaucoup plus importante que le vol d'alcools, de parfums, de vanille ou de matériel hi-fi...

C'était une idée qui avait déjà effleuré Héléna mais qu'elle avait repoussée parce qu'elle lui rappelait son escapade en Lorraine, avec Boni.

Comment, de trafics de chiens en trafics de rapaces, ils avaient fini par mettre à jour un gigantesque recyclage clandestin de déchets.

- Vous pensez à des déchets nucléaires ?

-C'est ce que j'ai cru d'abord, mais ça se fait en général avec des f˚ts, ça prend beaucoup de place et je ne crois pas que Le Havre soit le meilleur endroit pour ça. La poubelle du monde civilisé, c'est l'Afrique. Marseille serait mieux désignée. Non, il y a autre chose. Mais quoi ?

Nastase avait hoché la tête, pincé les lèvres, puis il avait conclu :

- En attendant, faut faire vite. Avec la descente de la police sur l'îlot et au squat d'Ionescu, ça doit grouiller pas mal.

y^L

20

Michel Santacle jura. Combien de fois faudrait-il répéter à son beau-frère de ne pas l'appeler chez lui en certaines occasions, ou alors en codant ses messages ? Et cet abruti de Vescoz l'informait par téléphone de la descente au campement d'Ionescu. Déjà qu'ils avaient été prévenus trop tard de la visite des flics sur l'îlot pour déménager la marchandise... En attendant, ça sentait sérieusement le cramé. Il ignora les questions de sa femme, se contenta de lui dire qu'il partait réparer les conneries de son frère.

C'était injuste, l'autre n'y était pour rien. Tous leurs ennuis venaient de ces va-nu-pieds de Roumains clandestins. Après, la merde avait dégouliné en cascades. Le routier trop sensible qu'il avait fallu liquider, ce connard de Fré-raud qui se prenait pour un vrai pro parce qu'il avait fait cinq ans de Légion et qui s'était fait liquider par une gonzesse, l'autre empafé

d'Eugène qui valait guère mieux. Mais pour le moment, on avait encore besoin de lui. C'est lui qui avait trouvé la planque. Faut dire que c'était une idée de génie.

L'ascenseur était encore en panne. Il dévala les quatre étages, sortit dans la rue, traversa, s'engouffra dans

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la cabine téléphonique. Le portable sonna six fois avant qu'on décroche.

C'était GaÎl.

- «a tourne vinaigre, faut que vous dégagiez la marchandise le plus vite possible. Paiement cash.

- On peut être là pour ce soir, pas avant... Pour le fric, la moitié ce soir, le reste dans dix jours. On l'a pas encore.

«a n'aurait servi à rien de discuter. Santacle avait rencontré deux fois GaÎl. Un pseudo bien s˚r. C'est lonescu, le vieux, qui avait fait la liaison. D'après ce qu'il avait compris de leurs histoires, le grand-père de GaÎl avait été un des piliers du Parti national breton, un groupe indépendantiste qui avait collaboré avec l'occupant allemand pendant la guerre, avant de faire partie de la Bretonischer Waffenverbànde SS, une légion bretonne sous uniforme nazi. Santacle n'en avait rien à cirer. Pour lui, la politique se résumait à ´ Tous pourris ª. D'ailleurs, il ne votait pas. Il n'avait jamais posé de questions, mais quand deux perceptions et un MacDo avaient sauté en Bretagne, la révélation par la presse des explosifs utilisés avait valu signature. C'est comme ça qu'il avait appris que GaÎl appartenait au FURB, le Front uni révolutionnaire breton.

- Du liquide, en petites coupures. On attendra 22 heures pour récupérer le matos... Rendez-vous habituel...

quand il ressortit de la cabine, il prit conscience de l'étau glacé qui lui comprimait le front. Il y porta la main, essuya de la manche la sueur qui commençait à dégouliner. Dès que la transaction serait faite, il se tirerait. Il savait o˘ aller...

Avant de remonter chez lui, Santacle balaya la rue d'un regard insistant.

Carmona avait eu la sage précau-

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tion de se garer assez loin de l'entrée de l'immeuble et le couple s'était recroquevillé sur les sièges. Le lieutenant avait sorti son portable. Il composa le numéro de Nastase. Ils étaient tous convenus de lui donner régulièrement des nouvelles. Carmona le mit au courant du coup de fil. De son côté, Nastase n'avait rien à signaler. Aucune vie ne se manifestait dans la petite maison de Caucriauville o˘ résidait le beau-frère et les Baradel ne seraient en poste qu'à l'ouverture des locaux de la SHP.

Il leur demanda de rester en place.

Héléna grimaça. L'attente pouvait durer des heures. Ce n'était pas cependant la cause de sa contrariété. Il était clair qu'on approchait du dénouement. Ils avaient tenu leur place dans la partition, à présent il aurait été plus sage de laisser la police faire son travail. La fatigue, le froid, la lassitude s'emparaient d'elle. Jean manifesta une certaine réserve quand elle lui fit part de ses réflexions. Elle avait parfois du mal à le comprendre. …tait-ce le même homme qui, quelques jours plus tôt, la poussait à passer le relais ?

- Tu sais que tu vas te faire virer de la police un de ces jours ?

- Et alors ? Tu m'embauches comme enquêteur spécial ?

Elle crut d'abord à une boutade, mais il semblait on ne peut plus sérieux.

- Et je te paie ton salaire comment ? Au train o˘ vont les choses, cette affaire ne rapportera pas un kopeck...

Elle n'avait pas envie de prolonger la discussion plus avant. Elle se pelotonna sur son siège, fît mine de dormir un peu. Carmona soupira, remonta la fermeture de son blouson.

- qu'est-ce que tu fais ?

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- Y a un troq' au coin de la rue... Café et croissants ?

Elle s'étira, vint se couler près de lui, déposa un léger baiser à la commissure de ses lèvres, émit une espèce de feulement qu'il interpréta comme un acquiescement...

Finalement, ils avaient été obligés de se relayer. La présence d'un couple enfermé des heures dans une voiture ne pouvait qu'attirer l'attention. Une bonne dizaine d'allers-retours au café, ensemble parfois, la plupart du temps esseulés. Sans succès. De leur côté, les Baradel n'avaient rien vu ni personne de suspect devant la SHP, et le beau-frère n'avait pas mis les çieds dehors de la journée. Seule sa femme était sortie. A deux reprises.

Le soir était tombé et la nuit ne tarderait pas. Jean et Héléna commençaient à avoir vraiment froid. Ils se frictionnaient mutuellement les bras, agacés de cette planque qui n'en finissait pas lorsqu'ils sursautèrent en entendant la portière claquer dans leur dos. Ils s'étaient retournés de conserve et leur ahurissement arracha un sourire à la femme qui les contemplait.

-Vraiment, vous exagérez... Je croyais qu'on s'était compris ?

Ils devaient afficher une mine particulièrement penaude parce que la capitaine ne put s'empêcher de rire franchement.

-Bon, je suis pressée, alors vous m'écoutez sans m'interrompre. Vous nous avez vraiment rendu service. Gr‚ce à vous on a pu faire le lien entre le propriétaire de la Mégane et Santacle. D'o˘ ma présence ici. Mais, dorénavant, je prends la direction des opérations. Ils doivent être aux abois, sentir que l'étau se resserre.

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S'agit pas de tout faire capoter. ¿ titre on ne peut plus exceptionnel, je vais faire comme s'il me manquait certaines données que vous seriez les seuls à pouvoir me fournir et vous laisser assister au dernier acte. Mais hors de question que vous suiviez dans ce véhicule. Vous sortez, on planque vingt mètres plus haut. Une R19 bleu marine et un Berlingo rouge marqué La Route du Ven-toux, Cycles Hurter, porte coulissante côté trottoir.

Héléna se rendit compte aussitôt qu'elle n'était pas seule à se sentir soulagée. Jean se détendait en réintégrant un cadre plus légal. Une fois dans le fourgon, il évoqua Nastase et les Baradel, révéla ce qu'ils étaient en train de faire. Yvelise Bernard leur demanda comment les joindre.

¿ MaÔté, elle expliqua avec diplomatie qu'il était temps de rentrer à la maison. Avec Nastase, elle passa un marché. Elle ne pouvait lui interdire de continuer sa planque, elle n'avait aucun moyen de pression sur lui.

Alors, c'était OK, mais ils travaillaient main dans la main et il s'abstenait de toute initiative sans l'en avoir auparavant avisée. Ce qui comptait, c'était que ses employeurs puissent vérifier la réalité et l'efficacité de son travail. Elle en témoignerait, mettrait son rôle en avant. Il avait accepté.

Il était 21 h 15 lorsque Santacle sortit en trombe de l'immeuble. Une Rover s'arracha bruyamment à son emplacement. Les deux véhicules de police attendirent qu'elle ait tourné le coin de la rue pour s'ébranler et gardèrent leurs distances. Yvelise Bernard conversait avec un interlocuteur invisible qui l'informait de la trajectoire du véhicule pris en filature.

Son index suivait le parcours sur un plan du Havre. Elle se retourna soudain, sourire aux lèvres.

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- C'est bien ce que je pensais, il se dirige vers Cau-criauville, il va chercher son beauf...

Une moto venait d'apparaître sur leur droite. Au passage, à travers les vitres sans tain du véhicule, Carmona eut l'impression que le motard avait fait un signe. quelques secondes plus tard, la Ducati 916 les dépassa et prit de la vitesse. Un collègue, y avait pas à s'y tromper, et qui roulait sur sa propre bécane. Jean l'expliqua à Héléna à voix basse, comme s'il s'agissait d'un secret. Yvelise Bernard rappela Nastase, au moment o˘ il allait faire la même chose. Elle l'avertit de l'arrivée de San-tacle, l'informa que le beauf venait de sortir par la porte du garage. La capitaine lui ordonna de se faire le plus petit possible, de ne rien tenter quoi qu'il arrive, de ne démarrer qu'après qu'elle l'aurait autorisé à le faire...

Héléna s'inquiétait. Il y avait un bon moment qu'ils avaient perdu de vue la Rover. Leurs véhicules s'étaient arrêtés le long d'une piscine, moteurs toujours allumés. La radio grésilla, une voix annonça que la Rover repartait après avoir embarqué un passager. Les véhicules redémarrèrent.

- C'est maintenant qu'il faut la jouer fine. Tout à l'heure, on était à peu près certains de la destination de Santacle, maintenant on y va au pif...

ou presque.

La radio grésillait en permanence, la voix égrenant une suite de noms de rues. Des lumières apparurent sur la gauche et la Cherokee de Nastase vint leur coller au train. Dans son micro, Yvelise Bernard demanda deux patrouilles de renfort.

On revenait vers le centre. Ils parcoururent la rue Eugène-Maupin, tournèrent dans la rue Mendès-France. Le rond-point cassant la vitesse avant le tunnel était en vue. Une voix s'éleva dans l'habitacle.

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- Attention, un pick-up Ford immatriculé dans le Finistère garé en bordure de la forêt de Montgeon vient de leur emboîter le train... On prend à

droite, par l'avenue du Bois-au-Coq, pour pas donner l'éveil...

Une des deux patrouilles en voiture banalisée les avait rejoints. La capitaine donna quelques ordres et la Peugeot 306 banalisée les dépassa, accéléra, ne tarda pas à les distancer. Une autre voix annonça à la radio que l'itinéraire des passagers de la Rover les conduisait au quartier des Neiges. quelques minutes plus tard, la voix informa que les deux véhicules venaient de pénétrer tous feux éteints sur le site de Graville en empruntant la rue des Chantiers.

Yvelise Bernard donna l'ordre de s'arrêter. Le motard et la seconde patrouille arrivaient. Tout le monde descendit de voiture sans avoir arrêté

les moteurs ni claqué les portières, dans l'incertitude de ce qui allait suivre. Elle n'eut pas à réclamer le silence, expliqua brièvement la marche à suivre. Avec quatre de ses hommes, elle se rendrait sur place. Nastase, Héléna et Carmona resteraient avec le motard. Pas question qu'ils fassent un mètre de plus. Son ton ne supportait aucune réplique. Si elle savait se montrer agréable, quelqu'un qui l'aurait rencontrée en ces circonstances aurait eu du mal à le croire. Pète-sec, autoritaire, c'est l'impression qu'elle donnait alors que la nuit s'épaississait encore et que des volutes de brume s'échappaient de ses lèvres.

Ils la regardèrent s'éloigner à pied, suivie de ses hommes.

Nastase rompit le silence.

-Je remonte en voiture, pas la peine de se geler dehors.

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II n'y avait en effet rien d'autre à faire et ils se pelotonnèrent dans les véhicules, chauffage à fond. Le motard était monté dans la voiture de Nastase...

On n'y voyait pas grand-chose. La capitaine ordonna à ses hommes de l'imiter. Un foulard masquait déjà sa bouche et son nez, filtrant la buée qui en sortait. Un homme sans foulard ni écharpe tira son blouson vers le haut et le froid s'infiltra désagréablement à la hauteur de son nombril.

Une lumière p‚lotte éclairait à peine une petite baraque de gardes. Yvelise Bernard se coula le long du mur, se plaqua à gauche de la porte, fit signe à un policier de la rejoindre et d'ouvrir. Elle dégagea sa plaque, se précipita à l'intérieur. L'uniforme du poivrot révéla qu'il travaillait pour la SHP. Il reposa la cannette de Kro, tenta de se lever. Elle le repoussa brutalement et il retomba au fond de son fauteuil.

-T'as déjà assez d'ennuis comme ça, alors tu dis pas un mot, tu touches pas au téléphone... T'essaies seulement de préparer ce que tu vas pouvoir dire au juge quand il te demandera pourquoi t'as laissé pénétrer ces types dans le chantier !

Le garde semblait terrorisé. Ses épaules s'affaissèrent, une lueur d'incompréhension passa fugitivement dans son regard voilé. Yvelise Bernard jeta un oil sur le bureau devant lui. De la main gauche, elle ramassa la revue en couleur, la lui jeta au visage.

- Allez, reprends ta lecture, mais fais gaffe, ça rend sourd !

En sortant de la pièce, elle sembla remarquer la fiche de téléphone, l'arracha de la prise, l'écrasa d'un coup de talon vengeur.

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Ils progressèrent avec une extrême lenteur, découvrirent la masse sombre du bateau avant d'apercevoir l'eau. La Rover et le pick-up Ford étaient garés le long du bassin.

-C'est le Stolt-Persévérance...

- Kekcékça ?

Bonzom l'épaterait jusqu'au bout. Toujours au courant de tout.

-Le chimiquier de la mort...

- T'as fumé la moquette ou quoi ?

- Non, c'est le surnom que lui ont donné les ouvriers des ACH, les chantiers navals, si vous préférez... Mon frère y a bossé dix-huit ans. En 95, le maire actuel a piqué la mairie aux cocos en annonçant qu'il avait réussi à sauver les ACH et l'emploi par la commande de deux chimiquiers.

Aujourd'hui, l'armateur en veut plus et le site va fermer...

- Il n'est pas abandonné tout de même ?

- Non, enfin pas encore, ils ont même pas soudé le ch‚teau sur le pont...

- Et c'est pas gardé un machin pareil ?

- Si, mais vous l'avez constaté, là aussi, petit à petit, les ACH ont largué leurs propres gardiens pour des vigiles de boîtes privées...

Ils se glissèrent derrière le ch‚teau encore à quai. La capitaine dégaina, imitée par chacun de ses hommes. Tout à coup, un bruit léger et saccadé

leur parvint, qui s'amplifiait rapidement. quelqu'un courait sur la passerelle qui reliait le chimiquier au bord du bassin. Elle leva la tête de quelques centimètres, aperçut de l'oil gauche quatre formes noires qui approchaient du pick-up, y déposaient des paquets manifestement pesants 203

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puisque leur poids les contraignait à avancer courbées en deux. Puis elles repartirent au pas de course.

-Patron, vous voulez que j'aille piquer un paquet, qu'on voie ce que c'est ?

-Trop risqué. On attend qu'ils aient terminé. Ils seront crevés, on n'aura plus qu'à les coffrer.

Ils crurent que le transbordement durerait toute la nuit. Au troisième voyage, Yvelise Bernard pressa la touche du walkie-talkie qui dépassait de sa poche, appela le lieutenant qu'elle avait laissé avec Nastase, Jean et Héléna, pour résumer la situation et leur recommander de ne pas bouger.

Puis elle se tourna vers Bonzom.

-Toi qui sais tout, tu as peut-être une idée de ce qu'ils fabriquent ?

- Aucune, j'essaie simplement d'évaluer le poids de la marchandise. ¿ voir leur position, je pense que les paquets font autour de trente kilos chacun... Peut-être de la drogue...

Elle eut une moue dubitative. Elle ne croyait pas à la drogue... Ou alors une tonne d'héroÔne pure. On ne liquide pas cinq personnes pour du haschisch... quoique... par les temps qui courent...

Le manège se renouvela huit fois, chaque nouveau voyage prenant plus de temps que le précédent. Mais lorsque les quatre hommes, arrêtés près du pick-up commencèrent à étirer leur corps fatigué, à cambrer la taille, à

sortir les omoplates tout en battant des bras, elle comprit que le moment était venu. Elle s'était déjà avancée d'une dizaine de mètres, ses hommes déployés en éventail, lorsqu'elle hurla le ´ Police ! Rendez-vous ! Vous êtes en état d'arrestation ª réglementaire. L'effet de surprise aurait d˚

être total, mais deux des

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types avaient plongé au sol, roulé en dessous du Ford. Santacle et son beau-frère, eux, s'étaient immobilisés. Le beauf leva les bras, lentement.

Il y eut un moment de flottement. Les autres restaient invisibles. Les policiers se tournèrent vers la capitaine. Son esprit fonctionnait à toute vitesse. Ne pas mettre la vie de ses hommes en danger... Reculer jusqu'au ch‚teau, se mettre à couvert, de là on pourrait appeler des renforts, bloquer la route, ouvrir le feu si nécessaire... Elle donna l'ordre du repli. C'est alors que les premiers coups de feu partirent. Les types avaient récupéré des armes dans le Ford, du gros calibre à en juger par les détonations. Les derniers projectiles vinrent cingler le métal du ch‚teau.

Là, les policiers ne risquaient pas grand-chose. Impossible de traverser un cube d'acier renforcé de dix mètres sur sept. Elle donna les consignes.

Canarder régulièrement les deux véhicules des deux extrémités du ch‚teau, en ne laissant dépasser que la main et l'avant-bras. Au jugé. Pas la peine de prendre des risques. L'essentiel était de clouer sur place les quatre types. Ses hommes ouvrirent le tir. Elle s'empara du walkie-talkie, se préparait à parler, lorsque Briselet s'écroula à côté d'elle.

Le coup de feu ne pouvait avoir été tiré par les assiégés. Il y avait quelqu'un d'autre. Elle aurait d˚ y penser. quelqu'un qui se trouvait sur le chimiquier. Le fusil à pompe aboya encore deux fois, les contraignant à

se jeter au sol. Briselet haletait, elle s'allongea près de lui. Il perdait beaucoup de sang. Elle appela, demanda une ambulance et des renforts, sans cesser de caresser une main du brigadier. Il fallait à tout prix neutraliser le tireur du bateau. C'était à elle d'y aller. Elle s'accroupit, inspira profondément, bondit. Au même instant, 205

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Bonzom avait pris son élan. Ils se précipitèrent en zigzaguant vers le bassin, l'aperçurent aussitôt. Debout, se détachant sur un fond de réservoirs cylindriques fluorescents, Eugène lonescu brandissait un fusil à

pompe. Elle n'avait pas le temps de se concerter avec Bonzom. Elle ignora son subordonné, se laissa tomber, effectua à toute vitesse son roulé-boule, reprit pied, pressa la détente. Bonzom avait effectué la même manouvre et les détonations se confondirent. Tout cela n'avait pas pris plus de six secondes. Déconcentré par la double attaque, lonescu avait hésité sur le choix de sa cible. Deux, trois secondes ? Beaucoup trop de toute façon.

Avant qu'il ait pu se servir à nouveau de son arme, il était foudroyé.

Les policiers restés à couvert s'étaient mis à tirailler méthodiquement sur les trafiquants. La capitaine et Bonzom se repliaient, lorsqu'elle entendit le bruit du moteur. La fusillade s'intensifia. En vain. Le Ford avait réussi à démarrer et survolait déjà les bosses et les creux du chemin.

Ils avaient perçu les coups de feu, mais la capitaine avait été formelle.

On ne faisait rien sans son signal. Le motard avait pris la direction des opérations. La 306 et la Cherokee de Nastase avaient été disposées en épi sur le chemin, bloquant tout passage. Lui-même avait dégainé son arme de service et Nastase exhibé un . 11.65 personnel. Ni Carmona ni Héléna n'étaient armés. Le motard leur demanda de se tenir à l'écart. Carmona émit une timide protestation mais l'autre n'en démordit pas.

Ils entendirent le moteur du Ford avant que le pick-up apparaisse, lancé à

fond sur le chemin de terre battue.

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Le bras gauche du passager formait une faucille au-dessus de sa tête, la main solidement agrippée à la poignée de sécurité. L'autre bras dépassait par la fenêtre prolongé par quelque chose qu'ils ne distinguaient pas vraiment mais dont ils n'avaient aucun mal à imaginer la nature. Un éclair zébra la nuit, l'arme cracha une volée de projectiles. Postés sur les côtés, Nastase et le policier visaient méthodiquement le pare-brise du Ford. Une gerbe de verre brisé cribla soudain les alentours. Le pick-up n'avait pas ralenti. Dans le pinceau du phare restant, le conducteur aperçut le barrage, n'eut pas le temps de freiner. Il y eut un choc abominable, la 306 se retourna, des tôles de la Cherokee s'envolèrent. Le Ford hoqueta, ralentit, avant de reprendre un peu de vitesse. Ils le regardaient s'éloigner, impuissants, lorsque son allure décr˚t de nouveau.

Au bout de quelques mètres, le véhicule s'immobilisa. C'est alors que le motard s'effondra. Héléna était déjà à ses côtés. Nastase regarda Jean.

Carmona soutint son regard, ramassa le . 11.65 du policier. Les deux hommes avancèrent lentement vers le pick-up. Au loin, des gyrophares trouaient la nuit de flammes orangées.

Parvenus à dix mètres du pick-up, les deux hommes décrivirent des arcs de cercle opposés pour le contourner, se retrouvèrent en face de l'amas de tôles fumantes. Le pare-choc tramait par terre ; comme fondu, le capot s'était recroquevillé. Le volant avait traversé le pare-prise, avancé d'un bon mètre. Une tête ensanglantée y avait trouvé le repos.

Le motard n'avait reçu qu'une légère blessure. Il se glissa le long de la portière, jeta un oil à la vitre côté passager. Le type ne tirerait plus.

Effondré contre le tableau de bord, un projectile lui avait traversé la nuque.

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Des lueurs rouges et bleues tachaient les feuillages des arbres sur un côté

du chemin. Deux voitures de patrouille précédant un véhicule de pompiers.

Impossible d'aller plus loin. En un instant, des hommes avaient sorti des brancards, des appareillages médicaux avec des bouteilles. Le motard et Nastase leur frayèrent le chemin.

Carmona allait leur emboîter le pas quand Héléna le retint par la manche, lui fit signe de la suivre. Elle se dirigea vers l'arrière du pick-up. Dans leur fuite précipitée, les autres n'avaient pas eu le temps de réajuster la b‚che qui pendait, à moitié déchirée, sur le flanc gauche du véhicule.

Les paquets avaient mieux tenu le coup. Seuls deux d'entre eux s'étaient désolidarisés du tas et traînaient sur le fond. Carmona en souleva un à

bout de bras, le déposa dans l'herbe sur le bord du chemin. Il déchira le film de plastique-bulle qui l'enveloppait, découvrant une couche de papier kraft huilé à laquelle il fit subir le même sort.

Si c'était de la drogue, ça ne ressemblait à rien de ce qu'Héléna avait vu jusque-là dans les articles ou les documentaires. Carmona hocha la tête en contemplant le bloc de p‚te à modeler.

-J'avoue que je m'attendais à tout, mais pas à ça...

Elle lui jeta un coup d'oil interrogateur.

-Te dire sa nature exacte, j'en suis totalement incapable, mais c'est de l'explosif, et, à en juger par la quantité, y a de quoi faire pas mal de dég‚ts...

Des véhicules approchaient. Ils ne les attendirent pas, empruntèrent à leur tour le chemin qu'avaient suivi Nastase et le motard.

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Les brancardiers arrivaient à leur rencontre. Ils eurent le temps de distinguer une forme étendue sous une couverture laissant juste apparaître un visage livide. Un des pompiers marchait le long du brancard en tenant au bout du bras droit une bouteille reliée au corps par un mince tuyau.

Ils s'étaient remis en route lorsqu'ils entendirent des voix. Yvelise Bernard revenait avec deux policiers. Chacun d'entre eux tirait derrière lui un prisonnier menotte. Ils reconnurent Santacle. L'autre devait être Vescoz.

- Pas la peine d'aller plus loin. J'ai laissé deux hommes là-bas. lonescu est mort... Il faut que j'aille à l'hôpital. Briselet est salement touché.

Elle n'avait plus rien de la femme énergique et fringante qu'ils avaient connue jusque-là. Ses traits étaient creusés, ses yeux rougis et elle passait et repassait sa langue sur ses lèvres comme si elle avait besoin de les humecter.

- Soyez sympas, rentrez à votre hôtel et passez me voir demain en fin de matinée.

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2l

Ils avaient bu deux bières chacun dans un troquet du port ouvert la nuit que fréquentaient des dockers, des marins et les ouvriers du livre qui imprimaient Le Havre libre.

Puis ils étaient bêtement rentrés se coucher, épuisés, vidés, s'étaient jetés dans le lit sans même se laver ni prendre de douche, n'avaient eu aucun mal à s'endormir.

quand Héléna avait ouvert un oil et regardé la montre de Jean, elle avait sursauté. Il était dix heures et demie.

La patronne eut l'air étonné devant le regard sceptique qu'ils échangèrent lorsqu'elle leur demanda si l'orage ne les avait pas empêchés de dormir.

Ils déjeunèrent copieusement, après avoir constaté que la presse ne touchait pas un mot des événements de la nuit. Puis ils remontèrent à leur chambre et se douchèrent longuement.

Yvelise Bernard avait meilleure mine, mais la fatigue creusait encore ses traits et les couleurs qu'elle semblait avoir repris devaient manifestement beaucoup au maquillage.

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- Vous tombez bien, on vient d'avoir les résultats du labo.

Ils se gardèrent de lui poser la moindre question.

- Vous avez levé un drôle de lièvre. ¿ aucun moment, je n'avais subodoré

une affaire de ce type. C'est une grande première au Havre. On croyait avoir tout connu en matière de trafics, eh bien on avait tout faux. Le pick-up contenait une tonne de Semtex et deux mille détonateurs.

- C'est beaucoup ?

- Et comment ! Deux cents grammes de Semtex suffisent pour faire sauter un avion... Le problème, c'est la réapparition de cet explosif sur le marché

du terrorisme. Pendant des décennies, il a été fabriqué exclusivement en Tchécoslovaquie, qui l'exportait allègrement. Il y a quelques années, ce pays s'était engagé à le marquer chimiquement afin de le rendre détectable et de prévenir son utilisation à des fins terroristes.

Carmona hasarda timidement une question.

-Mais qu'est-ce qu'il foutait dans ce conteneur ?

Yvelise Bernard leva les bras au ciel, hocha la tête.

-«a fait partie des choses à élucider... Le cognac avait été chargé on ne peut plus normalement. Un des dockers lié aux éléments pourris de la SHP

l'a signalé à ses amis. Le Semtex, sans doute volé en Slovaquie, dans l'usine de Zilina, a peut-être été déposé là par la même bande, en attendant la livraison à ses futurs utilisateurs... C'est une hypothèse, mais quand on aura cuisiné Santacle et Vescoz on en saura plus. D'ores et déjà, on se retrouve avec dix-sept personnes en garde à vue. Un réseau particulièrement structuré. Et nos collègues bretons ont lancé une vaste opération ce matin

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même dans les milieux indépendantistes violents... Café?

Après celui de l'hôtel, le café du commissariat leur parut imbuvable.

Yvelise Bernard les regardait avec un petit sourire en coin.

- qu'Héléna - vous permettez que je vous appelle Héléna ? - n'apprécie pas notre nectar, je comprends, lieutenant Carmona, mais vous, vous devez être habitué !

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…pilogue

Ils avaient effectué leurs dernières démarches. Yve-lise Bernard avait obtenu pour eux l'autorisation de rencontrer Virgil Stanku, transféré peu avant dans un centre psychiatrique. L'entrevue leur avait permis de constater que le Roumain était bien traité, que sa forme physique semblait bonne, mais ils étaient ressortis du centre dans un profond état de malaise et d'angoisse. Stanku n'avait pas paru se rendre compte de leur présence.

Pendant la demi-heure qu'ils avaient passée avec lui, il avait tenu des propos incohérents, chantonné ce qui ressemblait à des comptines, ne s'interrompant que pour émettre des séries de petits cris. Son innocence avait été reconnue mais personne ne pourrait jamais réparer sa vie brisée...

Les Baradel avaient insisté pour les garder à souper mais ils avaient tenu bon. Ils avaient prévu de passer la nuit à Paris et déjà retenu leurs billets pour le train qui quittait Le Havre à 19 h 17.

Carmona devait rapporter la voiture de location pour 18 heures. Ils avaient l'après-midi devant eux...

La pluie avait cessé mais la Seine était triste. Ce n'était peut-être qu'une impression. Carmona l'avait

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prise par les épaules et fixait le fleuve en se demandant quand elle briserait le silence oppressant. Elle ne lui avait pas révélé le but de leur promenade et ce n'est qu'en découvrant avec elle la dalle funéraire qu'il comprit. Elle lui expliqua la mort de Léopoldine Hugo, puis ils longèrent lentement la berge de la Seine...

Et voilà qu'elle gardait le silence, qu'il marchait gauche et bête à côté

d'elle, qu'il formait des mots, des phrases qui n'arrivaient pas à franchir l'étau de ses lèvres. Soudain, il sentit qu'elle resserrait son bras autour de sa taille.

-Ce n'était pas le mascaret, tu sais... Leur embarcation était peu stable, ils l'avaient lestée avec des pierres. Il y a eu un coup de vent, ils ont chaviré tous les quatre.

Non, il ne savait pas. D'ailleurs, il ne savait rien... Sinon qu'il aimait cette femme étrange et qu'elle lui faisait parfois un peu peur.

Elle avait cessé de contempler la Seine. Il l'enlaça encore plus fort et ils prirent l'ancien chemin de halage.

Soudain, il lui sembla qu'elle avait murmuré.

- qu'est-ce que tu as dit ?

Elle s'était arrêtée, avait plongé son regard dans le sien. Il avait vu des soleils voilés, des moires de brumes et de peines et une violente soif d'amour dans les larmes qui le rendaient brillant. Elle ne lui avait pas répondu. Il savait o˘ allaient ses pensées. Elle n'en parlait pas mais le juge Michel Rénal ne la laissait jamais une minute en repos.

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II savait aussi qu'il faudrait être fort. qu'il faudrait être tendre.

Il avait abandonné son épaule. Il prit sa main dans la sienne, la serra et ils se dirigèrent vers la petite rue o˘ il avait garé le véhicule.

DU M ME AUTEUR

KKK

(sous le pseudonyme de Kenneth Ryan) Fleuve Noir, 1985

Guerre au Klan

(sous le pseudonyme de Kenneth Ryan) Fleuve Noir, 1986

Panorama des maîtres du polar étranger …ditions de l'Instant, 1986

Opération Rio Grande

(sous le pseudonyme de Kenneth Ryan)

Fleuve Noir, 1987

Skinheads

…ditions Calmann-Lévy, 1988 Maxi-Livres, 1995

Le Piège d'Alexandre

Syros, Śouris noire ª, 1988

AmeriKKKa : voyage en Amérique fasciste

…ditions Calmann-Lévy, 1989 et 1990

édition revue et augmentée en 1995 sous le titre AmeriKKKa : voyage dans l'Internationale néo-fasciste Opération Chien Rouge …ditions Caribéennes, 1989

Contes de l'évasion ordinaire …ditions La Brèche, 1992

Georges Arnaud : vie d'un rebelle …ditions Calmann-Lévy, 1993

L'Affaire Peiper

…ditions Dagorno, 1994

Les Mémoires de Butch Cassidy

…ditions Dagorno, 1994

Le GAL, l'égout

Une aventure du Poulpe

…ditions Baleine, 1996 et 2000

Mort clandestine

…ditions de la Vo˚te, ´ Métropolan ª, 1997

Main basse sur Orange :

une ville à l'heure lepéniste

Calmann-Lévy, 1998

Une affaire pas très catholique L'Agence du Dernier Recours I Seuil, ´Pointsª n∞ P671, 1999

La Dimension policière I Librio, 2000

Un chien de sa chienne

L'Agence du Dernier Recours II

Seuil, ´Pointsª n∞ P717, 2000

Corse noire Ltbno, 2001

La Dimension policière II Librio, 2001

Les Canyons de la mort ÁmeriKKKaªn∞l

Presses de la Cité ´ Hors Collection ª, 2001

COMPOSITION : I.G.S. CHARENTE-PHOTOGRAVURE A L'iSLE-D'ESPAGNAC

IMPRESSION : S. N. FIRMIN-DIDOT AU MESNIL-SUR-L'ESTREE

D…P‘T L…GAL : SEPTEMBRE 2001. N∞ 34907 (56347) Collection Points

S…RIE POLICIERS

DERNIERS TITRES PARUS

P770. Meurtres au seuil de l'an 2000

par Eric Bouhier, Yves Dauteuille, Maurice Detry, Dominique Gacem, Patrice Verry

P771. Le Tour de France n'aura pas Visu, par Jean-NoÎl Blanc P781. Le Dernier Coyote, par Michael Connelly P782. Prédateurs, par NoÎl Simsolo P792. Le Guerrier solitaire, par Henning Mankell P793. Ils y passeront tous, par Lawrence Block P794. Ceux de la Vierge obscure, par Pierre Mezinski P803. La Mante des Grands-Carmes

par Robert Deleuse

P819. London Blues, par Anthony Frewin P820. Sempre caro, par Marcello Fois P821. Palazzo maudit, par Stéphanie Benson P834. Billy Straight, par Jonathan Kellerman P835. Créance de sang, par Michael Connelly P849.

Pudding mortel, par Margarety Yorke P850. Hémoglobine Blues, par Philippe Thirault P851. Exterminateurs, par NoÎl Simsolo P859. Péchés mortels, par Donna Léon P860. Le quintette de Buenos Aires par Manuel V‚zquez Montalb‚n P861. Y'en a marre des blondes, par Lauren Anderson P862. Descentes d'organes, par Brigitte Aubert P875. La Mort des neiges, par Brigitte Aubert P876. La lune était noire, par Michael Connelly P877. La Cinquième Femme, par Henning Mankell P882. Trois Petites Mortes, par Jean-Paul Nozière P883. Le Numéro 10, par Joseph Bialot P888. Le Bogart de la cambriole, par Lawrence Block P892. L'Oil d'Eve, par Kann Fossum P898. Meurtres dans l'audiovisuel, par Yan bernabot, Guy Buffet Frédéric Karar, Dominique Mitton

et Marie-Pierre Nivat-Henocque P899. Terminus pour les pitbulls, par Jean-NoÎl Blanc P909. L'Amour du métier, par Lawrence Block P910. Biblio-quête, par Stéphanie Benson P911. quai des désespoirs, par Roger Martin